XLII
Vamos a sacar a los muertos
De sus tumbas,
Una noche de estas
Al amparo de
Un par de cigarros.
Será nuestro humo quien los envuelva,
Como envolvieron santas
Las sábanas el cuerpo
Muerto del dios niño
Y son por ello santas.
Vamos a ondear sus fémures
Quebrados
Al ritmo de un blues
De cantina
Enlosada en servilletas de ginebra.
Y cuando se abran sus ojos
Hechos tiras al cráneo,
Y descubramos
Que no buscan más el norte,
Giremos hacia el sur
Todas las velas,
Escondámonos
Temerosos en sus fosas,
Antes del alba
Que traerá el miedo consigo.
Sellen ataúdes,
Róbenle el guión a los muertos,
Muéranse hasta la primera bocanada
De la asfixia,
Victimícense,
Apuñánlense,
Y esperen,
Esperen a otros vivos
Envidiosos
De su pulcra sepultura.
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El invierno de las ratas.
PoésieRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
