XXXIV
Voy a dedicarle unos
Pobres versos
A las diferencias.
Las que se ahíncan tan habitualmente
Entre dos personas
-Dos víctimas-,
Que tantean la oscuridad
En busca de una fusión
De sus polaridades,
Esa receta extraída
De manuales
Homeopáticos sobre el amor.
Las diferencias,
Como las costuras que parecen unirnos
Por el ombligo,
Echan raíces en arenas
Desérticas
Para florecer selvas
De árboles altos, sudorosos,
De los que penden maduros
Algunos frutos del pecado.
Absurdamente tentadoras emanan
Perlas de sabia
Y feromonas,
La crueles arpías de los corazones
Vendidos
Al consumo barato de sus ventrículos.
La vida es cruel
Hasta cuando se trata del amor,
El falso dardo disfrazado
De esperanza.
Puede ocurrir
Que del absurdo
Termines obnubilado,
Enajenado por el vicio
Más infame
De un antagonista de tu cuerpo,
Que una bocanada
Desesperada
Por imprimir tu alma
En unas manos
Te nuble la vista
Hasta florecer edenes al metal,
Arrancarle
Un perfume al óxido.
Puedes delimitar un paraíso
En la parcela de la controversia
Sentimental,
Y en un afán de pertenencia
Entregarte al arañazo
Dulzón de las arpías.
Puedes,
Estupidamente,
Enamorarte de un solo defecto
Y olvidar por completo
El sabor de su virtud.
Así me encontré yo un agosto
Al atardecer,
Obsesionada con un diente
Torcido,
Unas mejillas pálidas
Y una telañara de venas
Por las que corría solamente
Sangre coagulada,
Que despertó en los
Dedos la llama
Cobarde
De las melancolías del tacto
y una canción
De soledad desimplicada.
La condena concluyó
Otro atardecer
De noviembre
Encerrada en un baño de azulejos
Empañados tras explorar su cuello,
Cuando llegué a la conclusión
De que no la deseaba
A ella
Sino a las diferencias,
Las mismas que la convertían
En un reto
Difícil de sobrellevar.
Por eso cuando
La contemplé desnuda
En su hermosura
De carne, víscera
Y pestañas
No la quise ni mezclada en sueños,
Convencida de
La vulgaridad
Inherente a su materia orgánica.
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El invierno de las ratas.
PoetryRecorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarill...
