La descente en enfer d'Hermione Granger

Chapitre 17 : I'm gonna keep my baby... Which one ?

Chapitre 17 : I'm gonna keep my baby ... Which one ?

Drago cassa la plume en deux, puis chacun des deux morceaux en quatre, ainsi de suite jusqu'à arriver à dix-huit morceau et des filaments cotonneux sur son bureau. C'était la quatrième plume qu'il réduisait de la sorte depuis une demi-heure qu'il était penché sur son parchemin vierge.

Aujourd'hui était le lundi 31 janvier, et il devait à tout prix envoyer le rapport ce soir.

Mais que devait-il dire à Voldemort ?

Il déglutit à nouveau. Dumbledore était absent depuis vendredi après-midi, embarquant, Dieu soit loué, Potter avec lui pour aller au Diable.

Et ils n'étaient toujours pas rentrés. Et Drago était encore une fois en difficulté.

Pouvait-il conter à nouveau le plan foireux de Blaise ?

« Ouais Blaise est à l'hosto parce qu'il a foutu Granger enceinte, mais elle a avorté, hein ! ».

Voldemort irait le chercher lui-même pour lui faire la peau car lorsqu'il lui avait demandé d'épauler Blaise, c'était bien évidemment un message codé pour lui dire que c'était à lui de prendre les directives. Voldemort ne voulait certainement pas perdre un échelon comme lui, alors il lui avait confié indirectement la mission. Ainsi, si Blaise faisait une bêtise, Drago en pâtirait moins. Et quel travail ! Quelle réussite !

Granger tuait tout ce qui bougeait du regard, Blaise était à l'hosto, et lui il se faisait harceler par Angelina. Vraiment, un succès phénoménal. Il avait dû être une immonde personne dans une autre vie pour que le sort s'acharne ainsi sur lui.

Il jeta un coup d'œil à la boule magique qui flottait en l'air et dont le rôle était d'indiquer l'heure ainsi que de réveiller en temps voulu. 23h25.

Il avait encore trente-cinq minutes pour envoyer cette maudite lettre, après il serait en retard, et même d'une minute, aucune importance, le Lord le saurait. Et il soupçonnerait quelque chose. Ce qu'il ne fallait surtout pas.

Drago trempa sa cinquième plume dans l'encrier. Posa la pointe sur la feuille blanche. La plume goutta et engourdi, il la regarda s'écouler le long de la plume. Et créer une tâche.

D'un coup de baguette, il nettoya la page et enfin, commença à écrire en de grands traits fins afin d'éviter d'en faire des petits qui souligneraient ses tremblements.

«  Le 31/01/1998

Père,

La mission a dû être retardée. Blaise a chuté de son balai et est actuellement entre la vie et la mort à St Mangouste, plongé dans le coma.

Je me rapproche de Granger et la confiance est de mise… »

Il s'arrêta là et d'un air vitreux, fixa la dernière phrase. Ouais, il était vraiment dans la merde. Parce que, si pour décrire sa mission, il devait marquer tout le contraire de l'état des choses actuelles, alors oui, il était dans la merde et jusqu'au cou.

« … nous apprenons à nous connaitre mais je dois reconnaitre que cela ne va pas aussi vite que nous le voudrions. Elle semble être intéressée par la grandeur de la magie noire et je souhaite que, une fois Blaise revenu, nous abordions avec elle le sujet important. Je ne suis pas certain de la réponse, mais je l'espère affirmative…