La descente en enfer d'Hermione Granger

Chapitre 50 : Un peu d'éternité, dans l'éphémère

Chapitre 50 : Un peu d'éternité, dans l'éphémère

Le froid. Le silence. La lourdeur. La tension.

Drago flottait, perdu entre le néant, et l'infini. Il s'abîmait, et seul l'effluve vanillé qui vrillait ses narines, lui assurait que ce qu'il vivait, existait bel et bien. Il ignorait la raison de cette suspension dans le vide, de cette impression que le temps s'était arrêté.

En théorie, il aurait dû arborer la forme d'un fantôme, comme sa mère et les autres, non ? D'ailleurs, cela serait agréable. Lui, et Hermione, et leur enfant, et Narcissa. Tous réunis, jusqu'à la fin des temps. Plus de problèmes, de craintes, de tourments...

Hermione désirerait-elle cela ? Elle avait semblé plus que concernée par le sort de la bataille, alors, elle souhaiterait sûrement lutter. Elle ne voudrait pas que...

Les abysses s'éclairèrent brusquement, et Drago redressa sa tête ; un poids lourd avait cessé de l'écraser. Il percevait encore le chant mélodieux des sirènes, la seule et unique rumeur qui lui parvenait.

Drago entrouvrit ses yeux. Merde. Il était vivant ! Hermione, sous lui, était recouverte de sang, et devant lui, des centaines de mangemorts, des acromentules, des Détraqueurs, des Géants et des Trolls, le fixaient. Il déglutit difficilement.

-Ainsi donc..., chuchota Voldemort d'une voix qui les poignarda un à un. Ainsi donc... Severus était prêt à mourir pour... toi ? Prêt à se mettre en travers de l'Avada pour toi ?

Drago jeta un coup d'œil sur la gauche et blêmit. La dépouille de Severus reposait là, les yeux grands ouverts dardés sur Drago. Il avait dû se jeter en travers du sortilège, si Drago se fiait aux propos de Voldemort.

-Mais il n'a fait que retarder une inéluctable destinée, après tout ? ricana Voldemort en dressant sa baguette. Car je suis le maitre de la mort, et que vous allez tous mourir... Puisque vous avez refusé mon compromis.

-Maitre ! haleta une voix hystérique. Je vous en supplie, accordez-lui votre pardon !

Astoria, immobile, à plusieurs mètres, fixait le Seigneur des Ténèbres, les mains jointes, pleurant à chaudes larmes. Voldemort l'observa une brève seconde, avant que son attention ne soit happée par Bellatrix.

Drago suivit son regard, et croisa ses doigts. Bellatrix, folle furieuse, s'était tournée vers Lucius, et le mitraillait d'Avada ainsi que de terribles sorts qui, s'ils l'atteignaient, n'auraient rien à envier au sort de Ronge qu'avait vécu Narcissa.

-Pauvre Malefoy, ricanait Bellatrix. Oser songer que l'on peut ainsi nuire à une Black... Comme si les Malefoy étaient plus purs que les Black ! Le jour où tu as pointé ta baguette vers Cissy, tu signais ton arrêt de mort !

Drago songea juste un instant au corps chaud d'Hermione, entre ses bras. Il n'avait que quelques secondes encore, pour la protéger, et pour la sauver... Comment pouvait-il...

Il n'avait plus le temps, Voldemort allait mettre sa menace à exécution, et puis, Hermione était si faible, son visage blanc...