Cristal et Rubis

Épilogue

La femme revêt son chemisier rose. Elle pousse un interminable bâillement avant de récupérer son énorme trousseau de clés. Il y'en a une qui se démarque parfaitement des autres, elle semble tellement vieille.

En descendant les marches vertes de l'escalier en marbre vert au ralenti -probablement à cause de la fatigue-, quelques dizaines de personnes l'interpellent, la questionnent, la saluent, et ça en devient vraiment embarrassant.

«C'est pénible d'être Grande Mère du personnel...» râle t-elle mentalement.

Mais quelle fierté pour elle de travailler pour les Grandes, les Immenses, les Magnifiques, les Sublimes Impératrices de Millania !

La vieille, ronde comme une pomme de terre, revient d'un long voyage dans ses pensées quand un nouveau dans le métier vient l'importuner. Elle le chasse du revers de la main avant de poursuivre sa route, d'un pas plus déterminé cette fois-ci. Lorsqu'elle débouche dans le couloir le plus désert du palais (seul un faible effectif y a accès), une bouffée d'air frais envahit ses poumons. Elle continue dans sa lancée, puis arrive au bout du corridor, où une seule issue est possible; c'est une lourde porte métallique vieille d'au moins trois siècles scellée par une serrure de cinquante verrous et toutes sortes de charmes et enchantements.

Se munissant de la grosse clé, elle ouvre la cloison dans un fracas sonore.

La Salle est plus glaciale encore qu'un congélateur. C'est comme si, pendant une fraction de seconde, la domestique devenait frigorifiée. Mais elle a l'habitude.

À l'aide d'un chiffon stérilisé, elle s'attaque à son nettoyage, comme chaque mois. Et comme chaque mois, elle veille à bien enlever chacune des poussières de chacune des boules à neige de chacune des étagères de la pièce.

Même si elle connait les étiquettes par coeur, elle ne peut s'empêcher de les relire à chaque fois, comme pour s'assurer que c'est bien réel.

Hervé Titan, voleur du troisième soleil, 1881.

L'intérieur de la sphère est blanc comme la neige. Seul une petite figurine vient contraster avec le tout. En observant bien, on peut remarquer qu'elle respire, bouge et se met à marcher, parfois; Hervé Titan, arrêté en 1881 et coincé dans une vie éternelle de glace.

Augustin Tilleul, tentative d'assassinat de l'empereur, 1367.

Erica Vipère, meurtre de la dernière famille de dodos ainsi que «sacrifice» de ses enfants pour Dieu, 1987.

Et ainsi de suite. Chacun ayant commis des délits tous plus fous les uns que les autres.

La dernière, la plus récente, celle qui n'est là que depuis un an à peine, nous la connaissons parfaitement, elle est le premier de nos soucis.

Mais lorsque la dame s'apprête à épousseter sa boule, elle pousse un cri strident.

Elle a disparu.

Saphir a disparu.