La Tour d'Ivoire - Tome 3

L'homme d'argile

« Quand tu es heureux, regarde au plus profond de toi. Tu verras que seul ce qui t'apporte de la peine, t'apporte aussi de la joie. Quand tu es triste, regarde à nouveau dans ton cœur, et tu verras que tu pleures ce qui te rendait heureux. »

Khalil Gibran

Myriam

            Elle était partie à l'aube. Elle ne voulait croiser personne. Elle souhaitait être seule. Seule avec son passé et sa culpabilité.

            Elle ne saurait dire d'où lui venait cette soudaine douleur à l'estomac. Était-ce en raison de la discussion d'hier soir ? Ou bien parce qu'elle allait revoir son père pour la première fois depuis 9 ans ? Tout s'emmêlait dans son esprit, elle ne savait pas dire exactement ce qui lui faisait mal, ce qui la touchait, l'émouvait. Elle avait la sensation d'être un tourbillon d'émotions contradictoires.

            Elle arriva rapidement sur le parvis de la petite résidence où les guérisseurs s'étaient établis. Là où son père survivait depuis des années.

            Une petite femme l'accueillit avec un sourire. Myriam aurait juré qu'elle savait qui elle était, mais elle ne dit pas un mot, la conduisant simplement vers la chambre de son père.

            Comme devant la porte de son ancienne maison, elle resta devant l'entrée de la chambre pendant quelques instants, hésitante. Si elle entrait, il n'y aurait plus aucun retour en arrière possible.

            Si tu franchis cette porte, Myriam, tu replongeras irrévocablement dans ton passé.

            C'était la voix de sa mère. Elle avait l'impression qu'Améliane se trouvait juste derrière elle.

            Peut-être était-il temps qu'elle revive toute cette période. Peut-être était-il temps pour elle de tirer un trait sur ses 16 premières années de vie. Effacer pour mieux reconstruire.     

            Elle fit un pas. Puis deux.

            La chambre n'était pas bien grande. Baignée de lumière, confortable et étrangement chaleureuse, c'était tout le contraire de ce qu'elle avait imaginé.

            Son père lui tournait le dos. Assis dans un fauteuil à la maille usée, il regardait par la fenêtre sans émettre le moindre son. Seul le mouvement de ses larges épaules prouvait qu'il respirait.

            Jetant un œil vers le lit, Myriam chancela.

            Elles étaient presque toutes là.        

            De toutes tailles, de toutes couleurs, de matériaux différents, les figurines et statuettes qu'elle avait faites au cours de sa vie noyaient l'espace autour du lit de son père. Elles étaient partout. Sur la table de nuit, la commode, le haut de l'armoire, sur une chaise. Placées tels des totems, elles semblaient garder les lieux, ainsi que son occupant.

            Les larmes lui montèrent aux yeux. Elles s'étaient souvent demandé ce que ses créations étaient devenues. Jamais elle n'aurait imaginé qu'elles n'avaient quitté celui qui lui avait tout appris.

            Elle se racla la gorge, signalant par là sa présence. Elle ne voudrait surtout pas l'effrayer.

            Mais Marek Devon, le plus grand forgeron et sculpteur que la Nation de Rubis ait connu, ne réagit pas.

            Myriam avança dans la pièce et d'un pas hésitant, se plaça à la droite de son père. Droite comme un piquet, elle fixait, comme son père, l'extérieur.