Sin cuidado
Feral: Deja que el lindo ponga tu cara en la tierra. Es un derribo y duele, pero le dijiste específicamente antes de golpearlo fuera del alcance de sus dedos, "Sin cuidado". Eso es permiso suficiente para garras desafiladas y ropa hecha trizas, tu cuello bajo dedos fuertes mientras él rasga los jirones de tu ropa interior. Es el más rápido de los tres, el más ágil y acrobático, y si no fuera por el hecho de que querías que te clavara los dientes en la garganta mientras tira de tus caderas bruscamente hacia las suyas, podrías haberle dado advertencia. Él no rompe la piel, pero te magulla cuando te surca; el calor de la victoria lo consume todo: tus rodillas raspadas y tus palmas cortadas pican, pero no lo suficiente como para distraerte de cómo arruina tu coño.
Salvaje: Pone esas garras en tus costados y te raspa en carne viva. Ni siquiera es duro, pero aprieta y pica y se pone rojo cuando te tira más cerca, sujetándote por la garganta mientras hace un trabajo rápido en tus pantalones. A medio desvestir y todavía rasguñarlo, con las uñas arrancando y rechinando como a él le gusta. Le gusta la pelea. Le gusta verte intentar llevártelo. Algo más allá de la naturaleza, algo más antiguo en este baile que te inmoviliza debajo de él cuando te fuerza a abrir las piernas y te empuja hasta el borde con tres dedos en un solo movimiento. Todavía tiene sentido: preparación para esa pesada polla que mancha tus piernas y baja por tu estómago. Dos palabras, pronunciadas como sacramento: "Tómalo". No hay otra advertencia. Arde, pero no te ofrece su cuerpo lentamente. Está destinado a doler más tarde, pero en el momento, él disfruta de tus gritos, tus arañazos en sus piernas, tu espalda arqueada mientras toma lo que quiere como dictan estos rituales. Y Savage, con la cabeza echada y gruñendo, Savage te lo da todo.
Maul: Te caza. No a través de los pantanos y bosques de Dathomir, sino a través del salón de un baile sofisticado, o una velada dedicada a sus sindicatos donde sus invitados se mezclan y tus defensas bajan debido a tu exceso: una víctima voluntaria cuya atención vacila ante la sensación de ojos en ella. . No hay nadie allí cuando te das la vuelta, por supuesto, aunque la sensación persiste, persiguiendo tus pasos más allá de la entrada y la alcoba hasta que una mano llega al éter y te arrastra a otra conversación. Algún dignatario Chiss. Pero el sentimiento persiste: una mirada atenta que se desliza debajo de tu ropa y en tus suaves coyunturas donde los dientes y las garras pueden dejar marcas: correspondencias secretas entre amantes. Se ha ido del pasillo, se ha desvanecido aunque la sensación de él persiste, y pasas mientras esas conversaciones se vuelven tediosas, y tú: impaciente. Esperando lo inevitable. En espera de captura. Y lo que podría hacer ya que te tomaste tu tiempo para ser descubierta. Ocurre tan rápido que no te das cuenta del peligro: tu cabeza se golpea contra una columna, tu vestido se levanta. Sin dedos, salvo los que están sobre tu boca, el áspero empuje de un cuerpo contra el tuyo cuando tu vaso se hace añicos y nadie se da cuenta. "¿Creíste que podías esconderte, querida? Reconocería el olor de ese coño en cualquier lugar", susurra, el olor familiar de él presionando contra tus sentidos mientras tus pies dejan el suelo para envolver las caderas cuyos movimientos se vuelven castigadores. Sólo llena con él. Simplemente deslízate por tus muslos cuando su nudo se rompa. Solo tratas de morder su mano cuando te cubre la boca y te folla como si lo dijera en serio: "Te encontraría en cualquier parte. Eres mía, querida". Y tú lo sabes.
