50 оттенков. Новая история.

Глава 14

Я уже и за­была о том, что у ме­ня вы­вих, ме­ня прон­за­ет страх за Крис­ти­ана, я за­летаю в его спаль­ню и наб­лю­даю кар­ти­ну: его ки­да­ет по всей кро­вати, и он что-то не раз­борчи­во кри­чит, от све­та лу­ны вид­но, что он весь мок­рый. Я быс­тро под­бе­гаю и на­чинаю бу­дить, хо­тя ме­ня ужас­но ко­лотит.

- Крис­ти­ан, оч­нись, по­жалуй­ста, - пы­та­юсь раз­бу­дить его я. – Оч­нись! Оч­нись! Оч­нись! - уже кри­чу я. Мне страш­но.

- Ана? – гля­дит на ме­ня он и пы­та­ет­ся пе­ревес­ти дух. – Как ты здесь?

- Я... я прос­ну­лась и пош­ла по­пить, а за­тем ус­лы­шала твой крик, я.. я на­пуга­лась, и ре­шила при­бежать к те­бе, - си­жу и слё­зы ль­ют­ся не­воль­но. 

- Ана, из­ви­ни, что так на­пугал, - гла­дит ме­ня боль­шим паль­цем по ще­ке. – Это мне прос­то снять­ся кош­ма­ры, не об­ра­щай вни­мание.

Я нем­но­го ус­по­ко­илась.

– Ну, я тог­да пой­ду, - мед­ленно встаю с кро­вати.

- Ты ку­да? – гроз­но смот­рит на ме­ня. – У те­бя во­об­ще-то но­га боль­на, те­бе во­об­ще нель­зя хо­дить!

- Мне уже луч­ше, мне уже не боль­но, - точ­нее боль­но, не так как рань­ше, но приз­на­вать­ся в этом не сто­ит.

-Ос­тань­ся, - лас­ко­во про­из­но­сит и неж­но це­лу­ет мои гу­бы. 

***

Ночь бы­ла ве­лико­леп­ная, у нас был обыч­ный ва­ниль­ный секс, это не мог­ло не ра­довать, но я всё ещё хо­чу знать о том, что ему прис­ни­лось и что его сде­лало та­ким ти­раном. Прос­ну­лась я ря­дом с ним в его кро­вати, он ме­ня об­ни­малл, но я всё рав­но смог­ла выр­вать­ся с его объ­ятий. Я смот­ре­ла на спя­щего кра­сав­чи­ка ми­нут пять. Мне за­хоте­лось к не­му при­кос­нуть­ся, ведь я за­мети­ла, что он это­го не поз­во­ля­ет. Я ле­гонь­ко не спе­ша под­но­шу ру­ку к его гру­ди и уже поч­ти при­каса­юсь, как он рез­ко хва­та­ет ме­ня за ру­ку.

- Доб­рое ут­ро, Ана, - смот­рит на ме­ня и хму­рить­ся. – Что ты за­дума­ла?

- Эммм, ни­чего, - нем­но­го ис­пу­гана и чувс­твую ви­ну, – я прос­то хо­чу при­кос­нуть­ся к те­бе, ты ведь это­го ещё ни ра­зу не поз­во­лял.

- И не поз­во­лю, - всё ещё сер­дится и сжи­ма­ет мою ру­ку.

- По­чему? По­чему я не мо­гу к те­бе прит­ро­нуть­ся?