50 оттенков. Новая история.

Глава 45

- Крис­ти­ан, ну и что ты на­делал? - воз­му­щён­но бор­мо­чу я, ког­да об­ратно на­деваю пи­жаму.
- Я пре­дуп­реждал, - ти­хо го­ворит он и под­хо­дит ко мне. - Ты че­го? - об­ни­ма­ет ме­ня за та­лию.
- А вдруг, те­перь, че­рез 9 ме­сяцев у нас бу­дет ма­лыш? Хо­тя мы с то­бой ещё не же­наты, у ме­ня нет ра­боты, а я хо­тела ещё по­рабо­тать, а не в дек­ре­те си­деть.
- Ма­лыш­ка, ус­по­кой­ся ты. Бу­дешь и ра­ботать, и по­женим­ся ско­ро. Те­перь я, как по­рядоч­ный муж­чи­на обя­зан на те­бе же­нит­ся. Ты ведь вый­дешь за ме­ня за­муж в зав­тра?
- Что? Зав­тра? Ку­да мне с та­ким ли­цом? - он во­об­ще в сво­ём уме?!
- Дет­ка, не бес­по­кой­ся, всё бу­дет хо­рошо. Я го­ворил со сти­лис­та­ми, ко­торых по­реко­мен­до­вал Ма­ну­эль, они ска­зали, что это не проб­ле­ма.
- Я... я не знаю... - го­ворю я всё ещё в его объ­яти­ях.
- По­чему? - по­дыма­ет паль­ца­ми мой под­бо­родок.
- Мне тя­жело пос­ле все­го. Да­вай хо­тя бы в суб­бо­ту, - ти­хо, сов­сем ти­хо го­ворю я.
- Как ска­жешь. Сей­час в душ и у ме­ня есть для те­бя сюр­приз.
- Да? А те­бе на ра­боту не нуж­но?
- Я же взял от­пуск. Там Стел­ла и Рос без ме­ня спра­вят­ся.
- Это из-за пос­ледних со­бытий у нас сва­деб­ное пу­тешес­твие бу­дет 3 не­дели вмес­то 4? - расс­тро­ен­но спра­шиваю я.
- Нет, я прод­лил се­бе от­пуск на 1 не­делю. Не бес­по­кой­ся, всё бу­дет так, как мы пла­ниро­вали.
- Ты чу­до, - це­лую его в гу­бы, неж­но-неж­но.
- Мисс Стил, сос­та­вить Вам ком­па­нию в ду­ше?
- Мис­тер Грей, да, вы наг­лец... но я не от­ка­жусь.
- Ну, тог­да пой­дём, - лас­ко­во го­ворит он, и вы­пус­ка­ет ме­ня из сво­их объ­ятий.
Ког­да я по­вора­чива­юсь в сто­рону две­ри, ко­торая ве­дёт в ван­ную, Крис­ти­ан шлё­па­ет ме­ня по поп­ке, я под­пры­гиваю на хо­ду, и мы сме­ём­ся.
Пос­ле при­нятия ду­ша, я пош­ла в гар­де­роб­ную, что­бы на­деть что-ни­будь для за­гадоч­ной по­ез­дки с Крис­ти­аном. Что же он ус­пел при­гото­вить? На­де­юсь, что пос­ле этой по­ез­дки я смо­гу за­нять­ся свадь­бой, ко­торая мо­жет уже сос­то­ит­ся в эту субботу. Хо­тя, мне бы не по­меша­ло ещё за­ехать к Фли­ну, я ре­шила прис­лу­шать­ся к мне­нию Лей­лы. Не знаю по­чему, но мне хо­чет­ся её слу­шать­ся, чувс­твую в ней что-то род­ное. Хо­чет­ся по­радо­вать сво­его муж­чи­ну, и на­деть что-ни­будь сто­ящее, а так как я не имею по­нятия ку­да мы едем, я ре­шаю на­деть, что-то уни­вер­саль­ное, но в то же вре­мя кра­сивое. Сре­ди ог­ромно­го ко­личес­тва МО­ЕЙ одеж­ды, а её соб­ра­лось мно­го, бла­года­ря мо­ей под­ру­ге, ко­торая зас­тавля­ла ме­ня по­купать её, ну и ко­неч­но Крис­ти­ан Грей, ко­торый на­купил мне одеж­ду сог­ласно кон­трак­ту, ко­торый уже не дей­ству­ет, а одеж­да ос­та­лась, я наш­ла по­лоса­тое платье baby-doll. На ули­це по­года сол­нечная и в Лон­до­не в эту по­ру уже дос­та­точ­но теп­ло. Учи­тывая, что платье без ру­кавов, а мы бу­дем на ма­шине, я на­киды­ваю вмес­то кур­точки кар­ди­ган и обу­ваю ба­лет­ки в тон коф­те. Хо­тела зах­ва­тить су­моч­ку, но пе­реду­мала, ведь за­чем мне с со­бой пус­тая су­моч­ка? У ме­ня да­же те­лефо­на нет. Вы­хожу с гар­де­роб­ной и сра­зу же к зер­ка­лу. То, что я ви­жу за­гоня­ет ме­ня в пе­чаль, а на мо­их гла­зах на­вора­чива­ют­ся слё­зы. Я бе­ру свой то­наль­ный крем, и пы­та­юсь на­нес­ти его на сса­дины и на си­няки, это всё пло­хо по­луча­ет­ся по­тому, что раз­би­тые бро­ви за­рисо­вать не­ре­аль­но, ну, или прос­то тя­жело. Ещё боль­ше слёз выс­ту­па­ет с мо­их глаз. За что мне это? Что я сде­лала?
- Дет­ка, что слу­чилось? - под­бе­га­ет ко мне Крис­ти­ан.
- Ты пос­мотри на моё ли­цо. Я не мо­гу так вый­ти на ули­цу.
- Нет-нет, не плачь. Всё хо­рошо, - он вы­тира­ет мои слё­зы, а за­тем бе­рёт у ме­ня крем и спон­жи, и ак­ку­рат­но на­носит мне крем. - Всё бу­дет хо­рошо. Не пе­режи­вай. Я не люб­лю, ког­да ты пла­чешь. Не на­до.
- Да­вай я са­ма, - с улыб­кой за­бираю у не­го свою кос­ме­тику.
По­вора­чива­юсь к зер­ка­лу и про­дол­жаю на­носить то­нал­ку.
- Ма­лыш­ка, я пой­ду оде­нусь, а ты толь­ко не плачь, - це­лу­ет ме­ня в ма­куш­ку.
- А то что бу­дет? - хи­хикаю я. Крис за­разил ме­ня все­ми сво­ими от­тенка­ми, те­перь и я та­кая же пе­ремен­чи­вая.
- Я прос­то оби­жусь, ина­че ес­ли я по­обе­щаю те­бя от­шлё­пать - ты не спуг­нёшь­ся, - шеп­чет он мне на ухо, и я ви­жу его тём­ный взгляд в зер­ка­ле.
Он ушёл, а я про­дол­жи­ла за­мазы­вать кре­мом. За­тем при­нялась за стрел­ки и рес­ни­цы. Вро­де бы как всё. Ах, да, за­была пуд­ру, что­бы ко­жа не блес­те­ла от то­нал­ки. Во­лосы рас­пусти­ла и хо­рошень­ко рас­че­сала, а осо­бен­но чёл­ку, она мне по­мог­ла прик­рыть мет­ки на мо­ей бро­ве.
- Мммм, ка­кая де­вуш­ка, - вы­ходит мой лю­бимый, одет в джин­сы и лёг­кий си­ний сви­тер, а свер­ху уже на­кинул без­ру­кав­ку. Обул на се­бя си­ние най­ки. Ру­ки спря­таны в кар­ма­ны. Я обо­жаю, ког­да он оде­ва­ет­ся, как обык­но­вен­ный муж­чи­на.
- Мммм, ка­кой муж­чи­на, - го­ворю я за­кусы­вая гу­бу.
- Анас­тей­ша, не де­лай так, ина­че ни­каких сюр­при­зов, а толь­ко секс, секс, мно­го-мно­го сек­са, - го­ворит он и ша­га­ет всё бли­же и бли­же, пос­ле че­го мои ру­ки об­ви­ва­ют его шею. - До­бавь крас­ную по­маду. Я люб­лю её.
- Толь­ко её? А я? - на­иг­ра­но вы­пячи­ваю ниж­нюю гу­бу.
- Я те­бя обо­жаю... жаж­ду... хо­чу... люб­лю...
- Всё-всё, я хо­чу сюр­приз, - на­чинаю от не­го отс­тра­нят­ся, и он ме­ня на удив­ле­ние от­пуска­ет.
Я по­вора­чива­юсь к зер­ка­лу, бе­ру свою по­маду и ак­ку­рат­но на­ношу её на гу­бы, тем вре­менем, я ви­жу че­рез зер­ка­ло, как Крис­ти­ан что-то дос­та­ёт с прик­ро­ват­ной тум­бочки. Ког­да я по­вора­чива­юсь в его сто­рону, он то­же по­вора­чива­ет­ся, у не­го в ру­ках по­дароч­ная ко­робоч­ка.
- Вот твой но­вый те­лефон. Я уже всё нас­тро­ил.
- Спа­сибо, - за­бираю ко­роб­ку и об­ни­маю его.
- От­крой, там те­бе мис­тер Свон за­казал ин­ди­виду­аль­ный че­хол.
- Прав­да?
Я быс­тро от­кры­ваю ко­роб­ку, дос­таю те­лефон и рас­смат­ри­ваю че­хол, ко­торый был очень кра­сивый на нём изоб­ра­жена абс­трак­ция, ка­кой-то ри­сунок. Вро­де бы по­нят­ный, но в то же вре­мя за­гад­ка. В об­щем очень кра­соч­но и твор­чески, как я люб­лю.
- Кра­сиво, - го­ворю я.
- Сни­ми бло­киров­ку, - го­ворит он.
На бло­киро­воч­ном эк­ра­не был на зас­тавке мой ри­сунок. Где он его на­шёл? Это мой дав­ний ри­сунок. Я ле­гонь­ко про­вела паль­цем и уви­дела там на зас­тавке сел­фи Крис­ти­ана с ути­ными губ­ка­ми. Ком­на­ту за­пол­нил мой смех.
- Обо­жаю, ког­да ты так звон­ко хи­хика­ешь, - улы­ба­ет­ся он, прис­ло­ня­ясь сво­ей ще­кой к мо­ей. Я чувс­твую его ще­тину. - Ну, а те­перь по­еха­ли.
- Не ра­но? - спра­шиваю я.
- Уже час дня. Мо­жет быть уже поз­дно да­же, но не ра­но.
- Как час дня? Ког­да прош­ло всё это вре­мя?
- Ну, ты пос­чи­тай, - го­ворит Крис, и об­ни­ма­ет ме­ня од­ной ру­кой. Это всё на хо­ду к вы­ходу. - Я раз­бу­дил те­бя в де­вять, по­том мы нем­но­го бол­та­ли и ку­шали, а это за­нима­ет доб­рое ко­личес­тво вре­мени, пре­людии, секс, душ, твой по­ход в гар­де­роб­ную - это во­об­ще от­дель­ная ис­то­рия, ах, да и ма­ки­яж то­же.
- Лад­но-лад­но, - сме­юсь я.
Мы вы­ходим в гос­ти­ную и не об­ра­щая вни­мания на при­сутс­тву­ющих там ма­му и Лей­лу, идём в холл к лиф­там.
- На­конец-то выб­ра­лись с пос­те­ли, - с нас­мешкой го­ворит моя ма­ма. - В сле­ду­ющий раз будь­те ти­ше. В до­ме ведь лю­ди.
Я и Крис­ти­ан ре­шили про­иг­но­риро­вать её сло­ва, и спус­тится, на­конец-то, в га­раж.
- Да­вай, по­едим на мо­ей, - пред­ла­гаю я.
- Толь­ко по­веду я, - стро­го за­яв­ля­ет он.
- Ну, нет, - оби­жа­юсь я. - Я хо­чу быть за ру­лём. Ну, по­жалуй­ста.
- Нет!
- Грей, это моя ма­шина, по­это­му вес­ти бу­ду её я.
- Я ска­зал - нет!
Мы се­ли в мою жел­токры­лую лас­точку. Я в оби­жен­ном сос­то­янии от­верну­лась к ок­ну и не об­ра­щаю ни­како­го вни­мания на это­го са­мов­люблён­но­го ти­рана, ко­торо­го по­хоже за­бав­ля­ет эта си­ту­ация.
- Мисс Стил, Вы че­го?
- Мис­тер Грей, Вы по­вели се­бя, как ко­зёл.
- Я ве­ду се­бя, как че­ловек, ко­торый за­ботит­ся за свою жизнь и за жизнь ок­ру­жа­ющих.
- Я нор­маль­но во­жу ма­шину.
- Иног­да, да. Но я-то знаю, на ка­кой Вы ско­рос­ти ле­тели в пос­ледний раз.
- От­ку­да? - его ма­нера прес­ле­довать, уби­ва­ет ме­ня.
- Я те­бя хо­рошо вы­учил. Это не слож­но до­гадать­ся.
Я вновь от­во­рачи­ва­юсь к ок­ну. Ме­ня жут­ко бе­сит этот че­ловек. Люб­лю и бе­сит, как уни­вер­саль­но. Слы­шу по ра­дио зна­комую ме­лодию и тя­ну ру­ку, что­бы сде­лать гром­че, он ви­димо то­же за­хотел до­бавить звук и на­ши ру­ки стол­кну­лись. Я ре­шила ус­ту­пить.
- Нет, де­лай ты гром­че, - мяг­ко го­ворит он.
- Нет, спа­сибо, обой­дусь, - вновь де­лаю оби­жен­ное ли­цо.
- Ну, как хо­чешь, - его ру­ка про­тяги­ва­ет­ся и его паль­цы прок­ру­чива­ют уси­литель гром­кости.
По са­лону раз­ли­ва­ет­ся пес­ня на­ших с Кэйт сту­ден­ческих го­дов, а точ­нее пос­ледне­го на­шего го­да - Michelle feat. Randi - Only You. Ре­шаю нем­но­го по­раз­влечь­ся и на­чинаю петь: