𝐕𝐞𝐢𝐧𝐭𝐢𝐮𝐧𝐨

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Diciembre, 1983.

Mi madre murió hoy. O tal vez fue ayer. No lo sé.

Recibí una carta esta mañana. Mensaje simple. "Llámenos a este número, es urgente" y luego de haber tenido que irrumpir en la cabina telefónica al otro lado de la escuela, me lo dijeron. "Lo sentimos mucho. El Velatorio será hoy, la reserva para el crematorio o el entierro es para pasado mañana. Nuestro más sentido pésame y le deseamos unas felices fiestas"

La vida es un enredo. Este diario solo es una pérdida de la cordura. Esto es absurdo. La vida es absurda.

Lo único que en realidad deseo, es que Adeline se vaya a la mierda y deje de aparecerse en mi amortentia.

Tom. M. Riddle.

Paris, Texas - Tom Riddle Donde viven las historias. Descúbrelo ahora