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Este capítulo contiene contenido delicado, ya que trata en gran medida el tema del abuso sexual infantil; léalo con precaución

Mis pequeños dedos recorren hábilmente las teclas blancas y negras del piano. Me cuesta tocar, pero me esfuerzo mucho en hacer feliz a mi madre. Ella constantemente me regaña por mi mala actuación y por mi falta de sensibilidad. Sigo tocando y miro por la ventana. El último rayo de luz antes del atardecer se ve en el horizonte y la lluvia de verano cae y grandes gotas golpean con fuerza las ventanas y el techo de la mansión. Me gustaría salir a caminar ahora. Quiero sentir estas cálidas gotas en mi piel y cabello, montarme en el columpio del patio trasero y disfrutar del frescor del aire, pero no puedo. 

Mamá no me permite salir a caminar cuando papá no está en casa. Ella dice que esto es una pérdida de tiempo y por eso me enseña a tocar mientras él está en el trabajo, y casi siempre está allí desde la mañana hasta altas horas de la noche. Una hermosa pero triste melodía se escucha por toda la biblioteca. No recuerdo el nombre, pero las notas las aprendí perfectamente hace mucho tiempo, aunque mi madre dice que todavía no toco lo suficientemente bien. Estoy lejos de ella, porque es pianista profesional. Pero no me esfuerzo mucho, porque si toco bien, ella me recompensará, pero no quiero. No quiero esto en absoluto. Pero todavía necesito tocarlo bien, al menos una vez, de lo contrario mi madre se enojará y eso me hará mucho daño. 

Llevo varias horas ganando tiempo y cometiendo errores deliberadamente. Mis dedos tienen calambres por la tensión, me duele mucho el cuello por estar sentado en una posición durante mucho tiempo, pero sigo tocando. Nuevamente presiono deliberadamente la tecla equivocada y me pierdo, y cerrando los ojos y respirando profundamente, empiezo a tocar de nuevo. 

- Estás distraído, cariño. Necesitas estar más sereno. Si tocas bien esta vez, te elogiaré por ello", dice mi madre, acariciando mi cabello. Cada vez que toco bien, ella me muestra cuánto me ama y si toco mal, me castiga. Ya estoy muy cansado y quiero dormir, si ahora toco todo correctamente, ella hará todo más rápido y me dejará entrar a la habitación. Sí, eso es lo que hay que hacer, entonces finalmente podré encerrarme dentro y esconderme con mis autos, y terminar la melodía sin errores. 

"Maravilloso, muchacho", dice alegremente, acariciando mi mejilla. 

- Estás tocando cada vez mejor. Se acerca suavemente a la puerta de la biblioteca, sus talones hacen ruido en el suelo y la cierra. Mamá siempre hace esto antes de mostrarme cuánto me ama. Probablemente tenga miedo de que otros lo vean, porque ese es nuestro secreto. Ella no se lo cuenta a nadie y me prohíbe compartirlo. Mamá me toma de la mano y me lleva al sofá cerca de la chimenea. Se sienta frente a mí y me examina con sus ojos negros de largas pestañas. 

"Eres tan hermoso, bebé", pasa sus finos dedos por mi cabello oscuro, como el de ella. 

- Cuando seas grande, entenderás lo atractivo que eres. Las chicas estarán locas por ti. No entiendo lo que esto significa, pero sonrío para no molestarla. Mamá guarda silencio durante unos segundos, luego se lame los labios y lleva las manos a mis pantalones para desabotonarlos. 

- Amas a tu madre - pregunta con voz suave. Asiento con la cabeza y miro sus hermosos aretes, que se balancean con los movimientos de su cabeza. Cuento el número de pequeños guijarros que enmarcan las piedras grandes y examino sus rizos negros. Cualquier cosa con tal de evitar mirar lo que está haciendo. Por alguna razón me siento avergonzado y quiero taparme los ojos con las manos. Amo a mamá, pero no me gusta hacer esto. Sólo quiero salir y jugar. Su palma me acaricia suavemente y, por alguna razón, mi cuerpo tiene miedo de resistirse. No puedo mover ni quitar su mano. No puedo dar un paso atrás, así que me quedo quieto y en silencio. Sé que si la rechazo, ella se ofenderá y me lastimará más tarde. Me hormiguean las yemas de los dedos por tocar el piano durante tanto tiempo. 

Sé mi luz (Jikookmin)Donde viven las historias. Descúbrelo ahora