Hollywood Suicide

Eight

Dévalant les escaliers à quatre vitesses, le beau Chace se rua vers la cuisine où Marie-Faith se mettait à repasser une couche de peinture sur le mur dont les traces noirâtres d'un ancien four réapparurent.

- Maman. J'ai invité Joyce à venir passer le week-end à la maison.

- D'accord mon grand. À la seule condition qu'elle nous aide à débarrasser le grenier. Répondit-elle avec le sourire, comme si un piège le guettait.

- Ouais...pas de problème je lui dirai. Répliqua l'ainé. (Le doute encore à l'esprit.)

En seul guise de marché d'entente, son sourire. Celui d'une mère appréciable qui savait accorder une faveur si le mérite l'en accordait.
Quand il perçut par la fenêtre une voiture rouge approcher lentement, Chace ne pût s'empêcher de paraître interloqué. Cette voiture, il l'avait déjà vu. Un modèle Plymouth Fury, année 1956. Ce bijou qu'il se révoquait en image lorsque Gina faisait mine de ne pas oser lui demander de regarder si les freins étaient toujours en raccord.
Or, il savait éperdument que le véhicule ne rencontrait aucun problème. Mais il s'en sentait toujours obligé, par galanterie. Car il n'est jamais bien poli de refuser à une gentille dame d'offrir de solides bras pour l'aider. Surtout quand cette dernière se montrait plus aguichante que la fille. Il se souvint d'ailleurs de ce jour où elle s'était adossée contre le rebord de la portière, la jupe mi-levée. Bien qu'il faisait mine de ne pas y prêter le regard, il décelait nettement jusqu'où elle était capable de la remonter. Quand le voisin d'en face ne se décida enfin à lui tenir la conversation, vé dernier venait sans doute de lui sauver la mise. Un vieil homme fort sympathique qui se montrait toujours serviable auprès de Gina et de la jeune fille : Joyce, sa petite-amie.

Gina Sweenton était revenue, lui faire à nouveau du rentre-dedans. Une position embarrassante qu'elle démenait  toujours en arrière de sa fille, aussi belle et jeune qu'elle. C'était d'ailleurs ce qui la nuisait, curieusement, il le pressentait. La fraîcheur et la jeunesse furent la quête de toute une vie pour cette quinquagénaire. Il avait même dans l'idée que si elle pouvait échanger de corps avec sa fille, elle le ferait sans hésiter.

Mais que faisait-elle là ? Juste sous son nez. Arpentant lentement le devant de la maison, comme si elle attendait quelqu'un.
Quoiqu'il en soit, il ne valait mieux pas que Marie-Faith tombe sur leur ancienne voisine. Car il y avait bien une chose que Chace savait auprès de sa mère, c'est qu'il ne valait mieux pas lui faire de cachotteries. Elle savait tout. Et un rien ne pouvait lui échapper. Pas même une mouche survolant sa propre tête.
Sous ses airs de mère irréprochable se cachait une véritable manipulatrice, capable de redoubler inévitablement de malice pour déceler une info.
Un véritable agent secret menant une double vie.

À peine le regard jeté furtivement par la fenêtre, la voiture avait déjà gagné l'autre bout de la rue. Intérieurement, le jeune homme se retint de lâcher un soupir le trahir.

- Bon, j'appelle Joyce pour lui confirmer ? Affirma-t-il, comme s'il soulignait un fait dont il n'était qu'à peu près sûr.

- Fais dont ça. Sourit-elle.