Hollywood Suicide

fifty-six

Sur un air invariablement chaud, il y avait la sensation qu'un accomplissement venait de s'aboutir. Shelley et Cory traversèrent la route du Nevada sous un soleil assommant, où seule la gaieté d'être unis à jamais s'émancipait sur leurs lèvres.

Ils se regardèrent, tels les tourtereaux d'un film où l'on voyait cette fois-ci la fille au volant d'une Plymouth Fury. Les mèches dansantes au rythme surmené par la vitesse d'un véhicule poussé à cent à l'heure aux côtés d'un jeune homme qui s'endormait en sur la belle image qu'il voyait afin de se l'enregistrer pour toujours.
Celle de la femme siégeant en maître dans sa vie dès l'instant où leurs regards se sondèrent dans un Make's Café.

Cependant, tout était prévu. À la lettre.
Du numéro de magazine à l'étonnante trouvaille d'une photo où deux pères de famille arboraient un charmant sourire.
Un souvenir qu'aucun des deux adolescents ne voulaient voir partir jusque-là. Surtout par la faute de l'un d'eux.

- Tu sais à quoi je pense quand je te regarde ? Demanda Cory. Le sourire bonifié au coin des lèvres.

- Non... Dis-moi ?

- C'est quand tu m'as révélé que tu venais du Kentucky...

Tous deux se mirent à rire nerveusement. Comme si une boutade venait d'être lancée spontanément. Sans avoir été vue venir.

- C'est un peu vrai, tu sais...

- Non mais... Tu aurai vu ta tête...
Une incroyable menteuse doublée d'une superbe actrice !
J'y ai vraiment cru...
Se remit-il à rire.

- Je sais... Mais actrice n'est pas ma vocation.

- Ah bon ? Pourtant, je t'ai trouvé géniale dans Lizzie McGuire !

- Peut-être... Mais ce n'est pas ma voie. Reprit-elle sérieusement.

Le regard avisé sur une route menée vers l'infini. Cernée par des têtes de cactus et des vautours errants, attendant patiemment que la Mort pourchasse un pauvre petit égaré pour en offrir la chair.
C'était comme si la jeune fille y scellait un point devant elle dont elle ne souhaitait découdre le fil du regard.

D'ailleurs, elle se mettait même à sourire. À un être invisible qui semblait l'abreuver de compliments en saveurs.
Mon Dieu qu'elle était belle dans cet habit de jeune rockeuse pensa Cory. Aussi fraiche et rebelle dans l'âme. Pourquoi ne l'avait-il pas décelé plus tôt ?
Un t-shirt au motif iconique du groupe Nirvana, la langue pendante. Suivi d'un short extrêmement court effiloché comme s'il venait d'être coupé.

Ce bleu azur lui rappelaient tant ce magnifique regard que oncle Oliver possédait. Le même à l'état pur.
Shelley avait les traits aussi ressemblants que dans ses souvenirs. Aussi lointains qu'il n'y paraissait.

"- Mon grand,
Tu sais, il ne faut pas en vouloir à papa de rentrer si tard. On travaille dur pour vous nourrir et vous apporter l'essentiel."

Que d'amour dans un tel soutien, et de bienveillance à son égard.
Aussi étrange que cela puisse paraitre, Cory avait la sensation que ces souvenirs avaient été sabotés pour ne jamais revenir. Telle une image qu'on se forge le plus vite possible pour la déguerpir en une vulgaire apparition les instants d'après.

Son père était le meurtrier de ses souvenirs, le seul qui engouffra son propre frère dans la faillite. D'une indigence désarmante au point de ne jamais prendre en compte les soins de santé et les frais médicaux qui engendraient d'incroyables fortunes chez les Prixton.
Jamais Shelley n'oublierait ces douloureux moments où ils furent délaissés comme des rats devenus inutiles dans la vie de l'homme qu'était devenu Andy Shelton.