N/A: Hay un video en multimedia con el audio de la canción que Will le cantó a Nico. Les recomiendo que la escuchen y analicen la letra, puede ser crucial para entender lo que se viene en la historia.
De: deathboy01@hotmail.com
Para: hottie-sunshine@hotmail.com
Asunto: Stranger, ¿verdad?
Mientras escuchaba las canciones de Secondhand Serenade comprendí por qué te gustan tanto. Si a mí me hacen sentir algo, un ligero revoloteo en las entrañas, imagino que tú te sientes como si tuvieras un dispensador de burbujas endemoniado en el estómago.
También tienen, en su mayoría, un tinte triste. Stranger es una de las pocas que se quedaron en la sección romántica y no pasaron a la corta venas. Supe que era esa por instinto, como imaginabas. Escuchaba, muy por detrás del sonido original, tu voz y el cómo tus dedos, toscos únicamente en la sección de las yemas, rasgaban las cuerdas del ukelele.
Al final, gracias a ello pude obtener ecos de lo que hiciste allí en el cementerio, o mejor dicho, de lo que ambos hicimos. Joder, recordé cómo te besé, y cómo en aquellos momentos sentía que cada retazo de tu piel era una maldita droga de la que no podía despegarme. Quería comerte entero, y el deseo no fue espontáneo. Ese era yo, en el sentido más puro, sin candados ni barreras que me obstruyesen. Es lo que en realidad quiero hacer cada vez que te veo. Si te soy sincero, las partes más claras de mis recuerdos del domingo por la noche están contigo. Al parecer, eres alguien difícil de olvidar, incluso cuando se supone que las circunstancias te deberían impulsar a ser olvidado. Te concedo tus méritos.
En cuanto a lo demás, ¿podríamos olvidarlo? Lamento que tuvieras que encontrarme en ese estado y escucharme hablar de Johnny.
Respondiendo a la primera pregunta que me dejaste, no, no sería capaz de suicidarme. Cuando pienso en el tema, si es que lo llego a hacer, lo siento como algo ajeno a mí, como si el suicidio fuera una línea paralela a Nico (dentro del recorrido infinito de ambas no se encontrarán en ningún punto). No te diré que no tengo el valor, porque me parece que eso es pura mierda. Lo que no tengo son ganas. No puedo odiar mi vida. Disfruto la idea de ser un sobreviviente, y aunque suene estúpido, no creo que sea correcto afectar el orden natural de las cosas. Morir es demasiado fácil como para buscarlo por cuenta propia. Todos los días la vida de todos corre peligro, y pienso que, teniendo en cuenta que hay bebés que mueren sin conocer la niñez, niños que mueren sin conocer la adolescencia y abortos naturales, si yo aún no me muero debe ser por algo.
La resaca estuvo bien, digo, dentro de su papel de resaca. El dolor de cabeza y los náuseas me mantuvieron atado a la cama la mayor parte del día, si es que no estaba vomitando en el baño. Mi lunes se redujo a periodos alternados de consciencia e inconsciencia entre los que me decía: «La próxima vez, bébete la botella de Coca-Cola.» o «¿Esto es parte del pseudo síndrome premenstrual del que hablaba Will?»
Al menos conseguí, no tengo idea de cómo ni por qué, que papá se quedara en casa para cuidar de mí. Pensé que desataría el infierno, pero ni si quiera mencionó mi infracción hacia su licorera. Lucía más cansado de lo habitual, y me trataba de una forma paternal que me daba vértigo, porque ya sabes que para mi padre las muestras de afecto se limitan a palmearme la cabeza o revolverme el cabello. Estuvo al alcance de mi vista cada vez que abría los ojos, ya sea con un vaso de agua, una botella de Gatorade o algo ligero de comer a la mano. No me dio respuestas sobre su comportamiento inusual, aunque lo escuché hablando por teléfono y parecía preocupado por algo. Para desgracia mía, no me hallaba en el nivel de consciencia requerido para entender o retener sus palabras.
Pd: ¿Cómo conseguiste que tus padres te dejaran ir por mí el domingo? Creí que habían dejado claro que tendríamos que regirnos a un horario o algo así.
Pd2: Felicidades por tu permiso. ¿Será que finalmente me enseñas a conducir? Me hago viejo y no tengo la menor idea.
Pd3: No me reí, te llamé idiota mientras mi cuerpo se sacudía por un ataque epiléptico de dos segundos.
Pd4: ¿Comida italiana, serenatas de segunda mano y escritos cursis? Puedo vivir con eso.
Pd5: Acabo de recordar que me preguntaste acerca de la foto en la que estoy alimentando a Arthur sin camisa. Ella estaba por ahí cerca, ventilando la peste a vómito de bebé.
Pd6: ¿Tendré que sacar ojos hoy?
Pd7: ¿Por qué posdata infinita? ¿No sería posdata final? Eso no tiene sentido, señor doctor profesor soy-bueno-en-literatura-pero-malo-en-matemáticas Solace.
Pd8: 01111001 01101111 01010100 01000001 01001101 01000010 01001001 01000101 01001110 01010100 01000101 01010001 01010101 01001001 01000101 01010010 01101111
Pd9: Descífralo, está fácil.
Pd10: Las Pd's son imprescindibles.
26/04/2016, 07:37 am.
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Es curiosa la manera en que juegan los azares del destino. Dos personas peculiares entre los demás y afines entre sí pueden convivir en un mismo espacio por una hora cada semana y ser ignorantes de la existencia del otro. Hasta que existe una ruptur...
