Allanah Johnson est une jeune fille de 17 ans recueilli par la famille Styles après avoir essuyé 14 exclusions des familles adoptives précédentes. Cette fois-ci, bien décidé à se tenir à carreaux et à contrôler son sale caractère, elle tente de rest...
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Allanah
La maison est belle. Très belle. Elle a gardé la même odeur qu'il y a dix ans. Abby ne s'est occupée de rénover qu'une pièce pour l'instant. Et rénover est un bien grand mot. Elle n'a fait que nettoyer et nous sommes là , où plutôt je suis là, dans le salon de mon enfance, couchée sur un grand tapis légèrement poussiéreux, attendant qu'elle apporte le thé. J'ai dormi ici et nous ne nous sommes pas parlé. J'ai besoin de temps pour écouter ce qu'elle a à me dire.
- Tiens, dit-elle en apparaissant et me tendant une tasse en porcelaine.
Tout est vieux ici. Et poussiéreux. Le carrelage semble daté des années 30 et les pièces sont assez étroites. Le papier peint sur les murs s'effritent et les meubles en bois et usés montrent que l'endroit est resté inhabité pas mal d'années.
La maison de mes cauchemars. C'est ce qu'elle reflète parfaitement. Mes yeux s'arrêtent sur les barres des escaliers menant à l'étape, là où assisse à califourchon j'assistais aux disputes entre maman et papa.
- Allanah ? M'appelle Abby, me sortant de mes souvenirs.
Je cligne des yeux et me redresse pour m'emparer de la tasse qu'elle me tendait depuis un moment.
- Désolée. J'étais ailleurs. - A quoi pensais-tu ?
Je fixe le liquide brun au fond de ma tasse. J'ai opté pour un thé à la menthe.
- Maman et papa se discutaient souvent ici. - A quel propos ? - Ton départ, réponds-je en levant les yeux vers elle.
Elle soupire et prend place à mes côtés en croisant ses jambes. Elle a troqué sa jupe droite grise contre un short noir. Elle pose sa tasse à côté et se penche pour tirer une énorme mallette que je n'avais même pas remarqué.
- Bien avant, mon départ ils se disputaient déjà, m'apprit-elle. On va commencer par le commencement. Que sais-tu de notre famille ?
Je fouille mon esprit et la pauvreté d'informations concrètes m'effraie. J'ai des souvenirs. Mais rien sur notre arbre généalogique.
- Si ce n'est pas grand chose, ne t'inquiètes pas, c'est légitime, me rassure-t-elle en captant mon regard affolé. Nous étions des migrants quand nous sommes arrivés en Angleterre. Johnson est le nom qu'a choisi notre père pour nous intégrer plus facilement et que les hommes de Pablo ne nous retrouvent pas. Mais notre vrai nom est Gonzàlez. Je suis née au Mexique donc j'ai porté Gonzàlez jusqu'à ce qu'on arrive ici et adopte Johnson. Toi tu es née après, ici, donc tu as directement porté Johnson. Père n'avait pas d'origine anglaise. Il avait du sang mexicain et italien. Quant à maman, c'est une pure colombienne. Nous sommes un mélange de tout cela.
Je bois ses paroles, ayant toujours cru que notre père avait des origines anglaises d'où notre nom, je découvre pleinement que la vérité n'est pas forcément ce que l'on croit.
