A Cadmean victory "Tradução"

Chapter 102: Are For Stories Yet Unfinished

Uma garota com cabelos prateados estava diante dele, agachada, chorando e tremendo de raiva, os dedos segurando a corrente de prata em seu pescoço.

"Por você", deduziu em voz alta, "ele fez isso por você."

Foi confuso.

Ele tinha certeza de que havia arrancado tudo, rasgado todos os acessórios, levado cada pedaço da pessoa de seu oponente, salvando sua vida, mas, de alguma forma, ele também sabia que não tinha, que ele nunca tinha chegado perto, e ele sabia inexplicavelmente isso o tempo todo.

A estranha, pálida varinha com nós que tinha virado tal poder contra ele flutuou suavemente em sua mão, e com seu toque veio onda após onda de força fria, estimulante e viciante. A ponta cintilou verde, nivelando-se com a garota que o enganou na verdadeira vitória. Como ele a odiava, como ele desejava ter garantido que ela não era real, então se certificou de que ela estava morta, para que seu duelo pudesse ter respondido para sempre a perguntas que ele não tinha outra maneira de resolver.

- Não quero nada mais do que matar você - sussurrou ele. 'Você foi o pedaço dele que eu perdi, aquele que o levou à morte, ao invés de lutar, o pedaço que precisava ser arrancado antes que ele pudesse realmente me igualar.'

A garota de cabelos prateados não respondeu. Ela pegou o corpo de seu último desafiante em seus braços, girando a varinha, rasgando as proteções, mudando-as. Ele mudou seu peso, tentando aparatar novamente, mas nada acontece, o que quer que ela tenha feito não quebrou as proteções que os remanescentes do Ministério ergueram.

Ele quase não se preocupou, alguns bons minutos de descanso aqui e ele terá se recuperado o suficiente para destruí-los ele mesmo, e a vitória finalmente será dele.

- Ele foi mais do que você jamais será - a garota sibilou, as feições mudando como ele sabe que veela furiosa fará.

As palavras da Maldição da Morte pairam na ponta de sua língua, mas algo se esquiva de dizê-las, ela se contorce, se contorce e grita por dentro, protestando violentamente, furiosamente, e a estranha varinha cai quase involuntariamente de volta ao seu lado; há outros que ele tem que matar e ele rapidamente se lembra do motivo pelo qual não deveria agir contra ela.

'Você está protegida pelo sacrifício dele,' ele disse à garota, 'e Lord Voldemort não comete o mesmo erro duas vezes.'

Ele não tem horcruxes para ancorá-lo agora.

Ela desapareceu silenciosamente, aparatando e levando o corpo de seu igual a ela, mas em sua partida uma estranha melancolia cai, uma espessa mortalha cinza sobre tudo o que ele conquistou.

Fleur , ele se lembra. O nome dela é Fleur .

Algo torce por dentro, torce tão forte e rápido que se quebra, e com ela e seu rival desaparecidos, ele se sente estranhamente sozinho.

Ele odeia isso.

O calor ferve sobre ele, e o círculo de seus seguidores recua. Eles têm máscara branca, pois aqueles que prometeram ficar ao lado dele, aqueles que usavam prata, estão todos perdidos, arrancados dele pelo oponente que ele agora matou.

Ele morreu pela garota.

A ideia é tão estranha, tão estranha, que ele não consegue entendê-la, o conceito de se jogar voluntariamente no vazio provoca arrepios em sua espinha, e ele não consegue conceber ninguém que valesse isso.