Gênio Infame, Dama Mordaz

Catando Milho

No qual nossa heroína mente para si mesma. E não se convence.

Há duas coisas que não consigo compreender. 1. Como eu pude concordar com a proposta de amizade do gênio infame mesmo desconfiando, fortemente, que ele está mentindo e tramando algo com essa história toda de apenas bons amigos? 2. Como eu regredi tão rápido em datilografia após me dedicar tanto nas últimas aulas?

— Pare de catar milho, Srta. Carbonell! — O Sr. Richards, um homem esguio, meio pálido e um tanto impaciente para um professor, me repreende pela terceira vez desde que a aula começou.

E pela terceira vez, estremeço com o sobressalto porque não havia reparado que ele passou perto da minha mesa. Ah! E pela terceira vez, ouço o burburinho de risadas maldosas que vêm das fileiras de alunas ao meu redor.

Expiro com força e olho com raiva para a folha de papel enrolada ao cilindro da máquina. Escrevi não mais do que três linhas do exercício ditado pelo Sr. Richards.

Enquanto espero ele repetir o texto do começo, para acompanhar direito dessa vez, deixo-me levar por um rompante de travessura e aperto algumas teclas. Catando milho mesmo, que seja!

É então que uma palavra se forma. E me encara de volta com ar de desafio. Seis letras, três vogais e três consoantes. Nada mais.

Patife.

Tão logo me dou conta de que escrevi isso, puxo a folha às pressas, forçando um pouco a prensa da máquina com o movimento, e amasso o papel de qualquer jeito. Jogo-o no cesto de lixo aos meus pés, dentro do qual outras folhas amassadas, testemunhas do meu retrocesso hoje, se amontoam.

Pensativa, encontro a resposta da segunda pergunta pelo menos. Eu regredi em datilografia porque o patife em questão me tirou qualquer foco com seu retorno a Nova York.

Sobre a primeira pergunta... Ainda não tenho uma resposta que me satisfaça.

Deixo a aula quando me convenço de que o meu cesto já não tem espaço para um alfinete. Que dirá para mais uma folha amassada!

O Dr. Strange ficou animado quando eu mencionei que tinha me matriculado num curso de datilografia. Ele adquiriu uma máquina de escrever há pouco tempo, o equipamento fica em sua sala por enquanto, mas ele afirmou que pretende colocá-lo na minha mesa para que eu redija os prontuários atualizados dos seus pacientes e outros documentos do consultório.

Venho frequentando as aulas na Escola de Datilografia Remington três vezes durante a semana, sempre após o expediente, e juro que estou evoluindo. Ainda cato muito milho? Sim, admito que cato, porém estou progredindo pouco a pouco.

Exceto, por hoje. Hoje fui mesmo um completo fiasco.

— Patife... — xingo baixinho.

[...]

Enquanto caminho apressada pelas calçadas, procuro não me recriminar tanto pelo mal desempenho na aula e tento desanuviar a mente. Então, concentro-me no que realmente importa: Howard Stark deve estar mentindo.

Ele só pode estar mentindo.

Não fiquei maluca, não sofro de alucinações; ele me olhou de um jeito caloroso por baixo de toda aquela postura descompromissada que quis vender de si mesmo.

E quando flertou comigo, entre um comentário e outro, não foi só porque é de sua natureza flertar feito um descarado. Ele estava me dando corda, sutilmente, jogando sua isca. Se eu me deixasse fisgar, aposto como pararia com todo aquele teatro na mesma hora.