Manacled | Traduzione

Capitolo 23

Era in piedi nella cucina di Spinner's End. Si voltò lentamente, guardando le superfici coperte di quaderni, ingredienti e pozioni ribollenti.

Fece una pausa quando notò una pozione che luccicava nell'angolo. Si avvicinò e guardò il vapore a spirale che saliva dalla superficie. La annusò di nascosto. Il profumo speziato e terroso del muschio di quercia, le sfumature affumicate del cedro, l'odore livido delle foglie che si ossidavano e pergamena... no. Annusò di nuovo. Papiro.

Si allontanò bruscamente e guardò gli altri calderoni circostanti.

"Stai preparando una buona varietà di pozioni d'amore." disse, guardando il punto in cui Severus era chino su un calderone bollente.

"Un nuovo progetto del Signore Oscuro. Improvvisamente ha sviluppato un interesse nel cercare di renderla un'arma." disse Severus, sogghignando verso il liquido torbido e luminescente su cui stava lavorando.

Hermione sentì il sangue gelare. "È una possibilità?"

Severus scrollò le spalle con un debole sorriso. "Sono sia scettico che demotivato, quindi molto probabilmente no. Credo che fosse più un'idea passeggera che qualcosa per cui avesse un interesse sincero. Sto preparando un rapporto completo da presentare nel caso in cui mi chieda qualcosa. E lo sto facendo a casa mia piuttosto che in laboratorio per assicurarmi che nessuno offra idee innovative."

Hermione esaminò la stanza. Riconobbe dieci varietà di filtri d'amore e alcuni afrodisiaci, oltre ad altri quindici che sembravano sperimentali.

"Cosa renderebbe un filtro d'amore un'arma?"

"Qualcosa di eccezionale potenza che non richiede rifornimento. Credo che voglia usarlo per gli interrogatori."

"Ma è... osceno." disse infine Hermione.

"Infatti. Fortunatamente, o forse sfortunatamente, ha altre questioni che considera più urgenti su cui il Sussex deve concentrarsi."

Hermione si svegliò, ancora distesa sul freddo pavimento del bagno. Continuò a stare lì; se c'era un lato positivo della sua depressione era che rendeva il sonno più facile. Era come se il suo corpo si fosse arreso. La rabbia che aveva passato mesi a coltivare si era sciolta e lei era rimasta stanca e svogliata, come se il corpo pesasse troppo anche solo per essere tirato su dal pavimento.

Poteva dormire e dormire ancora, rimanendo in stato di disperazione per la maggior parte della giornata.

Si spinse giù dal pavimento, andò nella sua stanza e si infilò sotto le coperte; vi si infilò e se le strinse intorno.

Anche il suo cervello era stanco e svogliato. Come se il solo pensare le togliesse troppe energie.

Guardò l'orologio. Erano quasi le nove di sera. C'era un vassoio con la cena accanto alla sedia, ma non aveva appetito.

Si chiese perché Malfoy fosse in Francia; presumibilmente, per uccidere altre persone.

Sarebbe stato mascherato o lo avrebbe fatto apertamente? Si chiese che aspetto avesse quando lanciava la Maledizione. La maggior parte delle persone avevano il volto piegato in una smorfia rivoltante quando lo facevano. Persino Voldemort. Ma l'odio e la furia di Malfoy erano così freddi. Forse aveva lo stesso aspetto di quando stava uccidendo Montague.

Si chiese se la sua esposizione come High Reeve fosse stata intenzionale.

Se si stava muovendo per prendere il potere da Voldemort, doveva essere conosciuto. Conosciuto e temuto. Rivelarsi era stato un rischio calcolato, forse; contare sul bisogno di Voldemort di un personaggio pubblico per assicurarsi la vita. Se le cose in Romania erano così instabili come era stato sottinteso, Voldemort non poteva ucciderlo, anche se avesse voluto farlo. Avrebbe lasciato un vuoto di potere, destabilizzato l'intero esercito dei Mangiamorte e dato all'Europa l'opportunità di liberarsi.