𝐌 𝐔 𝐒 𝐀

𝟏𝟗|𝟐

𝐓𝐇𝐀𝐓 𝐌𝐄𝐀𝐍𝐒

El restaurante estaba casi vacío. Una música instrumental sonaba tan bajo que apenas se notaba, y el aire traía olor a manteca dorada, a pan recién tostado. La luz ámbar caía desde las lámparas redondas y hacía brillar el vino dentro de las copas.

Amanda se acomodó el cabello detrás de la oreja y apoyó los codos sobre la mesa. Domenica, frente a ella, revisaba el menú aunque ya sabía qué iba a pedir. Siempre hacía lo mismo: simulaba dudar, leía, volvía atrás, y al final pedía lo habitual.

— ¿Ya sabés? —preguntó Amanda, con una media sonrisa.

— Sí —respondió Domenica— Lo mismo de siempre. Vos también, ¿no?

— Obvio. Si algo funciona, no lo cambio.

Pidieron los platos. Un corte para cada una, vino tinto, agua con gas. Cuando el mozo se alejó, Domenica apoyó el mentón en la mano y la miró.

— ¿Estás bien? —preguntó.

— Sí. Bastante. —Amanda se encogió de hombros— No sé, siento que todo se está acomodando...

— Te lo merecés, cara mía.

— No empieces con eso, jaja

— ¿Con qué?

— Con el tono de "me alegro por vos" —Amanda sonrió— Ya sabés que me pone nerviosa.

Domenica rió, bajito.
— Bueno, me alegro igual.

Llegaron los platos. El vapor subió despacio, con ese olor a carne recién sellada. Domenica sacó el celular del bolso y, antes de tocar el cuchillo, dijo:

— Pará. Quiero sacarte una foto.

Amanda la miró, entre divertida y desconfiada.
— ¿A mí? ¿Para qué?

— Porque sí —respondió Domenica, con una media sonrisa— Quiero tenerla de recuerdo.

Amanda rió con la boca cerrada, sin posar.
— Dale, hacelo rápido antes de que se enfríe.

Domenica levantó el celular, apuntó, y la capturó en silencio, con una sonrisa.