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El Camaro ZL1 negro se detuvo con precisión quirúrgica frente al bar de la esquina. Amanda apagó el motor sin apuro. Se bajó con un movimiento que no buscaba atención, pero la generaba igual. Llevaba una minifalda blanca con volados, un top de tiras blanco anudado al centro, y una cartera roja que contrastaba con su piel dorada. Sin maquillaje cargado: apenas los labios nude y ese brillo en la mirada que no se vende en ninguna parte.
Domenica ya estaba sentada en la terraza. Cinco minutos antes, como siempre. Camisa de lino beige, pantalón blanco, sandalias de cuero fino. Agua con gas en copa. Postura recta. No hacía nada para sobresalir, y sin embargo, nadie lograba mirarla sin frenar.
Amanda la vio y sonrió.
— ¿Siempre tan puntual?
— ¿Siempre tan directa vos? —respondió Domenica, sin levantarse, aunque su mirada hizo todo el trabajo.
Amanda se sentó frente a ella con esa tranquilidad estudiada que solo ciertas mujeres de veinte años tienen.
— ¿Qué tomás?
— Espresso doble, por favor
Domenica esbozó una sonrisa. No la necesitaba, pero le salía igual.
— ¿Cuántos años tenés? —preguntó, mirándola sin prisa.
Amanda ladeó la cabeza, divertida.
— Adiviná
— Veinte.
— Veintiuno. Cumplo veintidós en marzo.
— Demasiado joven para algunas cosas —murmuró Domenica.
— O demasiado grande para dejarlas pasar.
La tensión entre ellas no era incómoda. Era precisa. Elegante. Intencional.
— ¿Y vos? —Amanda entrecerró los ojos— ¿Treinta y...?
— Siete. Casi treinta y ocho.
— Me encanta...
—¿Qué?
— La diferencia. El contraste entre vos y yo.
Domenica se quedó callada. No sabía si quería besarla o decirle que se fuera. Tal vez las dos cosas.
— ¿A qué te dedicás, Amanda?
— Pinto. Expongo. Algunas veces fui modelo, otras veces simplemente recorro el mundo ¿Y vos?
— Abogada corporativa. Tengo estudios en varios países.
— ¿Varios?
— Berlín, Sicilia, Nueva York, París, Luxemburgo, Londres. Y acá, a tres cuadras.
