¿Alguna vez has pensado que un embarazo cambiaría tu vida?
El destino de Marina Hardy cambia radicalmente cuando se vuelve nodriza del único hijo de Alec Mulroy, un viudo alcalde ruso aparentemente normal que esconde mucho más que corrupción. Ella s...
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¿Será muy pronto para escribirte poesía?
No lo sé.
Hay quienes creen y dicen que el tiempo define los sentimientos y los pone en orden conforme existe certeza o seguridad. Nada más que mentiras, vulgares falacias, cuerdas mentiras de seres cuerdos, que estoy seguro, jamás han amado.
El amor no es orden, sino caos, pecado, libertad, un andén del infierno, y yo te amo, Hardy. Te amo como no tienes idea.
En el amor, no cave duda, pero tampoco hay certeza ni nada seguro...
Todo es incierto, nuestro amor, es incierto, cariño. Y a veces dudo, dudo cuando me quieres, dudo cuando dices que te quedarás... Dudo en si es el momento correcto para besarte. Dudo en si ser cursi es muy pronto o no. Dudo en si debo pedirte que te quedes un momento más, cuando quiero que la despedida no llegue. Dudo en si te estoy abrazando mucho, o poco, en sí te besó demasiado, en si debo tomar tu mano o no, en si prefieres caminar más libre, no sé.
Te conozco poco, pero a veces, solo a veces, poco es suficiente...
Tengo, miles de dudas en la mente, entre estas se encuentra el futuro, el pasado, y el presente, pero no en ti, no en quererte. ¿Cómo puedo dudar si mi corazón explota de emoción con un beso tuyo? Si me pongo nervioso desde la mañana porque sé que te veré. Si cuando te miro, no sé que decir, me quedo mudo. Si te echo de menos. Si desde aquel día por primera vez sentí mi habitación un hogar. Si te pienso 23 horas del día. Si hiciste que volviera a escuchar canciones cursis, y pudiera volver a entenderlas, si haces que mi cerebro explote con una mirada, una caricia, un beso. Si eres infierno en tiempos de frío.
No dudo en quererte, el tiempo, mi familia, y un maldito contrato nupcial no me dirá a quien querer o a quien no, si no los golpes en el pecho, el hormigueo en el estómago, la estúpida sonrisa tan marcada con tu nombre. Soy más corazón que tiempo, más de sentir que de planear. Más romántico que lógico.
No hay estrategia para querer, no hay trucos, ni secretos, ni juegos... Soló hay amor... Y tú, y yo... Conociéndonos, queriéndonos... Despacio o a lo bestia, da igual, el punto es querernos, y devorarnos a besos, y vomitar amor, y expulsar por los poros lo mucho que nos queremos.
El tiempo, no te hace amar a alguien, el tiempo pone personas frente a ti todos los malditos días, pero solo tú, tú y una conexión suicida entre tu mente y tu corazón, una explosión de emociones y neuronas, una danza entre estas, te hacen saber, y sentir, a quien amar.
¿Será muy pronto para escribirte poesía?
No lo sé...
No lo creo.
Te amo, Hardy.
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