L'éveil de la Mort

Chapitre 37

Il s'avance parmi la brume encrée de la nuit. Une légère bruine pleure sur Londres, fouettant gentiment les pans de la cape fluide qui le recouvre dans son entièreté. Il erre dans les détritus de l'Allée des Embrumes, calculant avec une délectable précision chacun des pas le rapprochant de sa victime. Il continue sa lente procession, tel un fantôme perdu entre les murs en décoloration, un être en perdition, une âme consumée par la folie jusqu'au moindre soupçon.

La tête volontairement baissée, Le Maître contemple les pavés crasseux, tandis que dans son esprit torturé se joue en boucle une scène de torture qui le consume d'un plaisir difficilement contenu.

Un décompte machinal résonne dans les profondeurs de ses cavités mentales. Un compte à rebours avant que ne sonne le glas de La Mort.

Sa lente démarche finit par se stopper.

Il relève la tête et, avec un sourire triomphal, découvre une habitation à la façade miteuse.

D'un sort informulé, il se débarrasse de l'obstacle qu'est la porte. Le Maître s'engouffre alors dans un couloir aux tapisseries arrachées par le temps et les fous qui peuplent le logement. Il monte les marches de bois avec précaution. Puis, arrivé au premier étage, il se dirige vers la deuxième porte à la peinture décrochée par endroits irréguliers. Avec délicatesse et dextérité, il tourne la poignée poussiéreuse. Il se glisse dans le petit appartement aux relents d'alcool. D'un pas fluide, il pénètre dans le salon.

Après une brève évaluation de la pièce, il remarque que sa victime est avachie dans le canapé troué, buvant goulûment le liquide ambré caractéristique d'une bouteille de whisky.

Il s'approche avec agilité et d'un geste brusque, envoie valser la malheureuse bouteille d'alcool.

Surpris, l'homme chétif face à lui lance des regards suspicieux dans la pièce.

« Qui est là ?! s'écrie-t-il.

- Tic, tac, l'heure de la Mort a sonné Macnair, lui chuchote une voix douceureuse au creux de l'oreille. »

Le concerné se retourne vivement, bien que son geste soit ralenti par l'alcool, comme piqué vif.

Le tueur consent finalement à révéler son visage au Mangemort, dans un pur esprit égoïste et vengeur. Il se déleste de sa cape en un mouvement souple et calculé.

« Mais je te connais toi tu n'es qu- »

La fin de sa phrase est coupée par un gargouillis, du à une entaille sur son flanc. Le sang imbibe ses vêtements miteux d'une jolie tâche vermeille alors que ses yeux s'agrandissent de stupeur et il regarde avec surprise la personne face à lui.

« Dis-donc-

- Tais-toi Macnair. Ta voix rocailleuse écorche mes fragiles tympans.

- Mais-

- Tu laissais parler tes victimes toi peut-être ? Tu les laissais exprimer un dernier souhait ? Une dernière volonté avant de les assassiner lâchement ? Je crois que non. Et il est d'ailleurs grand temps que tu saches ce que cela fait. Le tueur tué, ricane-t-il avec un air diaboliquement satisfait. »

Avec un sourire carnassier, le meurtrier s'empare de sa fidèle baguette et tranche la gorge de sa victime, le plaisir enivrant chacun de ses sens détraqués.

OoOoOoO

« Potty ! Amène-toi, un nouveau meurtre a été déclaré ! Hurle un certain blond depuis la cheminée du salon.

- J'arrive Malefoy ! »

Harry dévale les escaliers le plus vite possible. Il passe une main nerveuse dans sa tignasse brune afin d'essayer vainement de la recoiffer. Il s'engouffre avec empressement dans l'âtre brûlant d'une fumée verte.