Dracà-cwellere, la Tueuse de dragons

Chapitre 61. Le ciel s'assombrit

Précédemment

Soudain, ce que Thorin pensait être la vérité se fit jour dans son esprit : les Hommes et les Elfes avaient formé alliance, et se préparaient à lui voler ce qu'il avait mis tant d'années à récupérer. Ils allaient prendre la Montagne d'assaut et tenter de se l'approprier.

Thorin entra dans une colère noire. Il poussa un cri de rage, renversa un flambeau, l'éteignit en l'écrasant sous son pied vengeur.

« Ils ne gagneront pas, ils n'auront rien ! » cria-t-il. « Moi, vivant, pas un seul de ces félons n'entrera dans la Montagne ! »

Il eut une grosse douleur derrière les côtes, son cœur lui fit souffrir le martyr. Il dut, pour se soulager, arracher son regard de Dale, lui tourner le dos. D'un pas nerveux, il emprunta l'escalier que les Nains avaient bâti du côté intérieur du rempart et prit péniblement la direction des Salles Inférieures. Derrière lui, la lune venait de percer les nuages ; elle se reflétait dans les yeux de Bilbo, qui l'observait dans l'ombre, où la lueur laiteuse allumait des larmes d'étoiles. Il le croyait malade, tant Thorin lui paraissait pâle, le visage marbré. Balin avait raison, se dit-il. Quelque chose de terrible allait arriver.

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Chambre de Thrór

Le lendemain - Milieu de journée

Confortablement installés dans le coin salon de la chambre de Thrór, devant un généreux feu de cheminée, Ori et Ayrèn s'appliquaient à leur ouvrage. La peau rougie par le reflet du brasier, ils échangeaient des paroles aimables, tiraient sur des bandelettes de cuir, les tressaient avec goût, pour habiller le manche de Scathaban, dont le renfort avait besoin d'être rafraîchi. Ils venaient de confectionner un nouveau fourreau et de nettoyer l'épée de fond en comble, la débarrassant de ses traces odorantes de suie et de sang de dragon. Et Ori, courbé sous la claire lueur d'une bougie, s'était mis à piquer des cirth (1) sur l'une des bandelettes de cuir, avec un petit aiguillon de métal qu'il chauffait à la chandelle. Il y mettait une émotion toute singulière, avec une concentration épatante, un doigté expert, continu, presque mécanique, sans un geste pour essuyer la sueur de son front.

« C'est juste un petit souvenir... » dit-il timidement, quand Ayrèn lui demanda ce qu'il faisait. « Ce sont les noms des membres de notre Compagnie. Comme ça, vous aurez toujours un peu de nous avec vous. »

Elle lui répondit d'un sourire, sans un mot. Son initiative lui plaisait plus qu'elle ne voulait bien l'admettre.

Il manquait des bandelettes pour terminer de couvrir le manche de Scathaban, qui était plus long que celui d'une arme conventionnelle ; Ayrèn s'attela à en découper proprement quelques unes de plus dans les chutes de cuir.

Elle traça des lignes à la craie, puis découpa en suivant les traits, avec un petit coutelas bien tranchant. Elle œuvrait avec soin, la tête penchée sur ses pièces de cuir. Ses mèches blondes souples et abondantes lui chatouillaient les joues, elles la déconcentraient ; elle les ramena derrière ses oreilles. Ce petit geste charmant mis à part, tout indiquait qu'elle avait renoué avec sa tournure de guerrière implacable. Superbement vêtue, retrouvant son allure accoutumée, elle avait enfilé un pantalon en cuir marron, ainsi que de belles bottes renforcées aux talons et aux orteils, à la manière des Nains. Pour le haut du corps, Ori lui avait déniché un pourpoint gris, d'origine elfique, cousu dans du fil d'une grande résistance, bien chaud, boutonné jusqu'à la gorge, avec un col gallican couvert de motifs végétaux : des lauriers prophétiques, du lierre et des boutons d'églantier. Par-dessus, elle avait serré une large ceinture en écailles d'argent, à laquelle elle avait attaché le nouveau fourreau de son épée. Un set de spalières en cuir et un plastron de cœur apportaient une touche combative à sa tenue. Elle portait, pour finir, une solide paire de gants en cuir, souples et renforcés au niveau des paumes et du passage entre l'index et le pouce.