Vinimos diez a la Tierra.
Tenemos el mismo aspecto que ustedes. Hablamos igual que ustedes. Vivimos entre ustedes.
Pero no somos como ustedes.
Podemos hacer cosas que solo puedes imaginar. Tenemos poderes con los que solo pueden soñar. Somos más fue...
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CUATRO
Hay cinco periódicos apilados en la mesa de la cocina, donde está Henri (mi cêpan) al ordenador, con la luz del techo encendida. Henri tiene el cabello marrón oscuro con algunas partes grises debido a su edad, tiene una construcción ligeramente muscular. Tiene alrededor de 50 años de edad. También se le pueda describirse con un aspecto muy cansado y agotado en la mayoría de los días, pues seguido se desvela buscando noticias.
- ¿Alguna novedad? -pregunto, solo por la fuerza de la costumbre
No ha habido ninguna noticia interesante durante meses, y eso es buena señal, pero no puedo evitar desear en secreto que haya algo nuevo cada vez que lo pregunto, sobre todo si hay alguna señal del paradero del número Diez, mi hermana.
- En realidad, sí, creo que sí
Intrigado y lleno de esperanza, doy la vuelta a la mesa y miro la pantalla del ordenador por encima del hombro de Henri.
- ¿Qué?
- Ha habido un terremoto en Argentina, ayer por la tarde. Una chica de diecisiete años ha desenterrado a un anciano de un montón de escombros en un pueblecito cerca de la costa
- ¿El Número Diez? -pregunto esperanzado por saber de mi hermana
- Lo que para mí está claro es que es uno de nosotros. Falta por ver si es el Número Diez, o no
- ¿Por qué? No es tan extraordinario sacar a un hombre de entre unos escombros
- Mira -dice Henri
Vuelve al principio del artículo para mostrármelo. Allí se ve una foto de una gran losa de hormigón de treinta centímetros de grosor como mínimo, y de unos dos metros y medio de largo y de ancho
- Esto es lo que levantó para salvarle. Debe de pesar unas cinco toneladas. Y mira aquí
Me indica, volviendo al pie de la página, donde selecciona con el cursor la última frase de todas: "No ha podido localizarse a Sofía García para que efectuara declaraciones al respecto". Leo la frase tres veces.
- No la han podido localizar -digo
- Eso es. No es que no quisiera hacer declaraciones; simplemente no la han localizado
- ¿Y cómo sabían su nombre?
- Es un pueblo pequeño, menos de una tercera parte de Paradise. Allí casi todos debían de saber cómo se llamaba
- Se ha ido de allí, ¿verdad?
- Eso creo -asiente Henri- Seguramente, antes incluso de que saliera el periódico. Eso es lo malo de los pueblos; es imposible pasar desapercibido
