Il y a bien longtemps, dans une galaxie lointaine, très lointaine...
L'Empire n'est plus, et ce depuis plusieurs années déjà. La vie a repris son cours mais pour certains, rien n'a changé. Elle est toujours sur Ongarth, elle répare toujours des vais...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
🪐
C'est le vent froid qui lui fait ouvrir les yeux. Eowyn découvre l'endroit où elle se trouve. Sur Ongarth.
Elle n'a jamais autant détesté sa planète que quand il y était, mais la revoir après plusieurs semaines d'absence lui fait un drôle d'effet. De la nostalgie, très certainement. Pourtant, cet astre lui en a fait voir de toutes les couleurs. Cela ne l'empêche pas pour autant d'avoir ce petit pincement en revoyant les pics rocheux et la neige.
Eowyn pense être dans un rêve, un rêve désespéré. Son inconscient essaie très certainement de la renvoyer vers quelque chose de familier pour compenser ses dernières mésaventures. La jeune femme fronce alors les sourcils en réalisant que ces "mésaventures" se résument à être retenue en otage par ce qu'il reste de l'Empire, ainsi que Grogu. Il faut que je me réveille.
Elle entend quelqu'un frapper à une porte, la forçant à se retourner. Elle découvre derrière elle une petite maison en tôle sale, encastrée dans la roche de la montagne, et cette saleté de Cloddogran qui frappe avec force, malgré ses petits poings, sur la porte de la maison. Ma maison.
— Ouvrez, citoyens ! C'est l'heure de la Collecte.
Après plusieurs secondes d'attente que Wartob n'a pas été capable de compter sans frapper de nouveau comme un bourrin sur la porte, celle-ci s'ouvre sur un homme blond aux yeux clairs dont la fatigue est perceptible rien que dans sa façon d'ouvrir une porte.
— Donnez-moi l'argent de la taxe, exige Wartob en ouvrant sa sacoche comme un mendiant le ferait dans les rues profondes de Coruscant.
— Vous savez, l'année a été difficile...
— Ce n'est pas mon problème.
La mâchoire d'Eowyn se contracte, c'est la seule chose qu'elle puisse faire. Tout son corps est bloqué, incapable de faire un quelconque mouvement. La neige continue de tomber autour d'elle et le vent ne cesse de balayer la rue dans laquelle ils se trouvent. Les flocons pénètrent même la maison à cause des bourrasques.
— Avec les inondations des mines ici et les champs qui ont été infestés par les abeilles sur Friodzia, ma femme et moi n'avons pas gagné assez d'argent pour pouvoir payer la taxe...
— Vous devez avoir l'argent. C'est ainsi chaque année, qu'elle soit bonne ou mauvaise.
Soudain, alors que le froid entrant doit désormais être omniprésent dans la demeure, des pleurs de bambins se font entendre jusqu'à l'entrée. Wartob se penche un peu sur le côté pour voir ce qui se trame. Eowyn sait ce qu'il regarde. Elle sait qu'il la voit.
— C'est votre enfant ? demande-t-il d'une voix presque trop empathique pour être réelle.
— Oui... nous utilisons tout l'argent que nous gagnons pour la nourrir.
