Tatoué sur mon cœur - Drarry

Non Applicable - 9

Pansy se lève du lit et tend la main vers lui comme si elle comptait lui arracher ses fringues. Harry lui échappe. 

— Heu, non. Comment tu es entrée ici ?

Elle hausse les sourcils.

— J'ai marché ? En utilisant mes jambes ? 

Millicent renifle. 

— Bon, Pansy. Tu sais que les filles ne sont pas autorisées à entrer dans le dortoir des garçons à Gryffondor. 

Elle se tourne vers Harry et lui jette un regard empreint de pitié. 

— Les hommes de Serpentard n'auraient jamais de relations illicites avec des femmes auxquelles ils ne seraient pas fiancés. Alors pas besoin de règles idiotes ici, dit-elle en haussant les épaules. 

— Pas de sexe avant le mariage, Potter, crache Malefoy sans lever la tête. Ça permet de gagner les lignées pures. Ce qui n'est pas quelque chose qui t'intéresse, j'imagine. 

Eh bien, voilà une conversation joviale et pas du tout gênante, se dit Harry, les yeux toujours fixés sur le cou de Malefoy. Il ne voit rien, mais savoir que là, sous ce nid d'écharpes et le tissu de sa chemise se trouve... quoi, exactement ?

— Non, j'en ai rien à foutre de la pureté du sang, bien vu, dit Harry parce que c'est vrai et qu'il ne va pas laisser Malefoy faire sa propagande de suprématiste des vieilles familles magiques en sa présence, même s'il n'arrive pas à décoller les yeux de lui. 

Il lui vient soudain à l'esprit que peut-être que le nom écrit sur la peau de Malefoy est celui d'une Née de Moldus. Ah, ça, ça serait ironique. 

— Alors, c'est réglé ? demanda Blaise avec tact. Je crois que notre Drago est prêt à recevoir le contre-sort, quel qu'il soit. 

Harry parvint à arracher son regard de Malefoy pour se tourner vers Zabini. Il sent son visage faire quelque chose, et Zabini a une sorte de frémissement avant de jeter un coup d'œil à Malefoy et de dire – sur un ton très significatif :

— Ah.

Oui, précisément. 

— Eh bien, Potter, dit calmement Millicent toujours assise les jambes croisées sur le lit, si tu ne peux pas défaire le sortilège, je pense que Drago apprécierait qu'on lui explique pourquoi au juste il a ton nom tatoué en gros entre ses clavicules, dans un superbe cadre de créatures champêtres. 

La première pensée de Harry est : ce n'est pas possible. Ce doit être une sorte de... rêve. D'un instant à l'autre, Malefoy va exploser, ou s'étouffer, ou un truc du genre, et il se réveillera d'un autre de ses cauchemars récurrents où Malefoy meurt. 

Mais tandis que Millicent parle, Malefoy produit un son qui ressemble à un train à vapeur qui chauffe à fond pour prendre une côte pentue. 

— La ferme, putain, Millicent, avant que je te trucide, glapit-il en sautant du lit. 

Il essaie de plaquer sa main sur la bouche de Millicent mais c'est un peu trop tard. 

Ce n'est pas possible. Juste pas possible. 

Millicent se débarrasse sans douceur de Malefoy et l'espace d'un instant, Harry pense qu'ils vont se foutre sur la gueule pour de bon, mais au cours du processus, Malefoy semble littéralement se dégonfler dans ses bras. C'est moins une étreinte qu'une prise mortelle, mais il semble s'y laisser aller, le dos à Harry, le visage enfoui dans le cou de la jeune femme. 

— Des faons, des lapins, et toutes sortes de papillons, Potter, poursuit Millicent comme si elle ne venait pas d'essuyer une agression de la part d'un Malefoy enragé. 

Celui-ci frémit, comme s'il était en train de réfléchir à arracher la tête de quelqu'un, mais Millicent le tient fermement, et elle lui donne une tape réconfortante – et destinée à le maintenir – dans le dos tout en parlant. 

Harry ne peut pas bouger. Ne peut pas détourner le regard. Ne peux pas réfléchir. 

— Tu es vraiment vache, Bullers, déclare Pansy avec admiration.

Millicent l'ignore ; elle fixe toujours Harry. 

— Et puis ton nom, Potter, tout couvert de fleurettes, dit-elle en tapotant toujours, stoïque. C'est joli, si on aime ce genre de trucs, même si c'est un peu ostentatoire. Alors... qu'est-ce que ça veut dire ? 

Si Harry était capable de parler, il ne pourrait probablement pas lui répondre de toute façon. Qu'est-ce que ça veut dire ? Désastre, certainement. Drame. Tout ça commence avec un D. 

— Et est-ce que toi, tu as le nom de Drago ? ajoute Pansy en jetant un regard de côté à Malefoy. 

Une sensation aussi bizarre qu'horrible étreint Harry. Est-ce qu'il a le nom de Malefoy... ? Est-ce qu'il veut le nom de Malefoy... ?

Malefoy frémit à nouveau, et maintenant même son cuir chevelu est rouge, si vif qu'on le voit à travers ses cheveux pâles. 

— Je... je ne sais pas de qui j'ai le nom, parvint à balbutier Harry, hypnotisé par le dos de Malefoy. 

Par le fait de savoir que l'âme sœur de Malefoy, c'est...

Putain, putain de merde. 

— Je n'ai pas regardé, murmure Harry. 

Les mots tombent de sa bouche comme des cailloux dans un puits sans fond. Pour l'instant, tout est froid et silencieux – il n'y a que la chute et la conscience qu'à un moment donné, il finira par toucher le fond.