Tatoué sur mon cœur - Drarry

Imperial Leather - 9

Harry n'a pas franchement très envie d'aller manger après s'être fait engueulé par Pansy pendant ce qui lui a semblé durer un million d'années. Il n'a pas non plus envie de s'asseoir avec Zabini, qui est un branleur, et de Malefoy, qui est...

Gay. Malefoy est gay. Pansy a été assez explicite là-dessus.

Et son âme sœur est Harry. Soi-disant, ajoute-t-il fermement dans sa tête, mais ça ne fait pas vraiment de différence. Il est toujours absolument convaincu que le sortilège n'est pas réel, qu'il ne veut rien dire et qu'il ne va pas mourir seul. C'est juste dommage qu'il n'y ait que son cerveau à en être convaincu, et que son cœur et son estomac retournés ne veulent rien entendre à ce propos.

— Oh non, certainement pas, intervint Pansy, sinistre, quand il essaie de s'enfuir pour aller se cacher sous son lit. Drago m'a envoyé te chercher alors il pensera que je suis devenue tarée si je reviens sans toi. Il est déjà d'assez mauvaise humeur comme ça. Je suppose qu'il compte glisser du poison dans ton verre, ou quelque chose du genre.

— Merci de me prévenir, marmonne Harry avant de la laisser l'entraîner dans la Grande Salle.

— Mais de rien. L'attente, c'est la moitié du plaisir.

Malefoy étrécit les yeux. Il a toujours l'air en colère, mais plus si en colère qu'il risque de faire rôtir Harry à la broche.

— Tu en as mis du temps, Pansy.

— Je l'ai choppé en train de se branler, dit Pansy d'une voix neutre en s'asseyant à côté de Zabini. J'ai dû passer chez Mme Pomfresh d'abord pour qu'elle me jette un Oubliettes.

Millicent éclate de rire.

— Fais gaffe, Pansy, ou tu vas te retrouver avec des furoncles de nouveau.

— Heu, désolé, à ce propos, dit Harry qui se souvient trop tard que ni Zabini, ni Parkinson, ni Malefoy n'ont encore exercé leur terrible vengeance pour le maléfice de la veille.

Il suppose qu'ils ont décidé de prendre leur temps. Pansy renifle.

— Ne te tracasse pas pour ça, dit-elle, les dents serrées. C'était très drôle, n'est-ce pas, Drago 

Malefoy sursaute, comme s'il n'écoutait pas la conversation.

— Oui, bien sûr, dit-il.

Il hausse un sourcil en direction de Harry qui n'a encore rien mis dans son assiette.

— Tu joues au martyr, de nouveau ?

Oh, pour l'amour de Dieu. Harry se sert une portion de lasagnes et essaie de la manger. Pendant ce temps-là, les Serpentard échangent des piques et des remarques sarcastiques, comme s'ils prenaient plaisir à se tourmenter, juste pour passer le temps.

Arrivé au dessert, l'énorme hibou neigeux de Malefoy vole jusqu'à lui et laisse tomber une lettre dans ses mains. Le message – froissé et écrit par quelqu'un qui doit être pratiquement illettré pour ce que Harry en voit – disparaît à une vitesse hallucinante dans la poche de sa robe. Malefoy se lève, tout aussi vite.

— J'ai à faire, murmure-t-il.

Il a l'air à la fois excité et malade d'angoisse, et il sort du hall à grande allure.

— Il va se donner une indigestion, remarque Zabini en tapotant son estomac. C'était un bon repas. Ça te dirait d'aller faire une petite balade digestive après le café, Potter ?

— Heu, non, merci. Je crois que je vais...

— C'est une belle soirée, poursuit Zabini. Je me disais qu'on pourrait...