Tatoué sur mon cœur - Drarry

Chérie, j'ai rétréci Potter - 2

Malefoy réagit en... restant assis là, complètement rigide. Et puis, comme s'il était incapable de l'empêcher – et il n'y a pas d'autre mot pour décrire cela – il tremble. Tout son corps frissonne, et une fois qu'il a commencé, on dirait que c'est impossible à arrêter. Il cache son visage derrière ses mains. 

C'est abominable. Harry ne sait pas quoi faire – est-ce qu'il est censé le consoler ? Il a dans l'idée que s'il essaie, Malefoy lui foutra un coup dans les dents. Il se foutrait un coup dans les dents, à la place de Malefoy. 

Celui-ci essaie de se reprendre, suffisamment pour dire d'une voix perdue :

— Blaise dit que toi, tu n'as pas de marque du tout. 

— Heu, non, dit Harry. 

Le dire à voix haute rend ça soudainement pire. Il ne peut s'empêcher de baisser le regard, à nouveau, vers les spirales du tatouage sur le cou de Malefoy. Mais quelle taille fait ce machin, au juste ? Il se tord les mains l'une contre l'autre pour s'empêcher de tendre le bras et... 

Malefoy prend une grande inspiration, et puis une autre, et il serre les lèvres si fort qu'elles deviennent blanches. 

— Arrête de me regarder comme ça, Potter, grince-t-il sans desserrer les dents. 

— Désolé, dit Harry, mais il n'y arrive pas, et Malefoy ne bouge pas pour lui administrer une horrible punition. 

Harry préférerait presque ça. 

Après encore un moment gênant passé à fixer le tatouage – il bouge, remarque Harry, il se déplace doucement sur la peau de Malefoy – Drago se frotte à nouveau le visage et dit d'une voix si pleine de méchanceté qu'elle tremble à peine :

— Alors tu me demandes de croire que mon destin est de me languir de toi pour l'éternité tandis que toi, Potter, tu restes... quoi ? Un espèce de saint qui respecte un vœu de chasteté ? Saint Potter le Parfait – je ne peux pas dire que je ne m'attendais pas à un coup du genre de ta part. Ça te ressemble tellement. J'aurais juste voulu que tu ne m'impliques pas là-dedans !

Harry ne sait pas quoi répondre à cela – c'est consternant – alors il ne dit rien. Malheureusement, Malefoy semble prendre ça comme un aveu de sa culpabilité. 

— Tu sais quoi, Potter ? Je pensais que tu valais mieux que ça, siffle-t-il sans attendre la réponse. Je sais que tu vas avoir du mal à le croire, mais je pensais vraiment qu'en dépit du fait qu'on se méprise mutuellement – et franchement, je ne pense pas qu'il y ait une personne sur cette terre que je déteste plus que toi – tu avais une certaine morale. Mais me piéger comme ça...

— Je n'ai rien fait ! l'interrompt Harry. 

Malefoy lui jette un regard si horrible que ça lui coupe le souffle. 

— Monter un coup aussi... aussi méchant ? C'est bas, même pour toi. 

Malefoy n'arrive plus à parler et Harry en profite pour répéter :

— Je n'ai rien fait. 

Malefoy ne répond pas alors Harry enfonce ses doigts dans ses cuisses. Il fixe la couverture devant lui et espère qu'il a fini. 

Il n'a pas fini. 

— Tu viens d'une famille de petits tyrans, Potter, dit Malefoy lentement. 

Et quand Harry se sent obligé de relever la tête, c'est pour voir les yeux de Malefoy jeter des éclairs. 

— Pas la peine de nier, Potter – je sais tout ce qu'il y a à savoir sur ton ignoble père – mais s'en prendre à un ennemi qui est déjà complètement vaincu... 

Il émet un son de pure frustration et semble sur le point de s'arracher des touffes de cheveux. 

— Est-ce que ça ne t'a pas suffi de m'écraser au tribunal, Potter ? hurle-t-il en tapant le matelas devant lui du plat de la main. 

Il se laisse consumer pour de bon par sa rage. 

— Tu... tu as gagné ! Tu veux vraiment détruire jusqu'à mon âme, en plus ? Mais putain, jusqu'où il faut que j'ai honte pour que tu m'estimes suffisamment puni ? Mais putain, putain... merde !

Harry a énormément de mal à respirer. Il n'arrive pas à... Est-ce que Malefoy vient vraiment de dire ces choses ? À voix haute ? Est-ce que c'est vraiment... ce qu'il pense ? Il comprend que Malefoy est en colère – bien sûr qu'il est en colère – et bouleversé, et frustré, et putain, lui aussi, mais... bon sang. La façon dont Malefoy parle... comme si Harry était un monstre. 

Il n'est pas comme ça. Il n'est pas comme ça. 

C'est forcément un rêve – un cauchemar. Il faut qu'il claque des doigts et il se réveillera dans un monde où Malefoy n'a pas son nom tatoué autour du cou et où cela est en train de les tuer tous les deux. Sauf que... sauf que Malefoy est assis juste là, avec sa poitrine qui se soulève et s'abaisse comme s'il venait de faire vingt fois le tour du terrain de Quidditch en courant, qu'il serre les poings et qu'on dirait qu'il ne sait pas s'il est sur le point de hurler, de crier voire de vomir. 

Alors même que Harry est toujours en train de le regarder, les entrelacs du tatouage s'agitent et foncent, passant d'un argent brillant à un gris acier. 

Seigneur

— Je. N'ai. Rien. Fait ! répète Harry frénétiquement. Combien de fois il faut que je te le dise ? 

Il ne s'aperçoit qu'après l'avoir dit que pour Malefoy, la seule chose de pire qu'un piège de ce genre tendu par Harry, c'est que ce ne soit pas un piège. Parce que ça veut dire que c'est pour de vrai. 

Le visage de Malefoy se ferme. 

— Je ne te crois pas, dit-il. 

Il tend la main sans regarder vers le rideau de son côté, tire dessus pour l'ouvrir et s'extirpe du lit. 

Harry craque, frappé par l'injustice de tout ce bordel. C'est au moins autant la merde pour lui que ça l'est pour Malefoy, et il ne va pas laisser l'autre s'en tirer en jouant les martyrs. 

— Je ne t'ai pas piégé, d'accord ? hurle-t-il dans le dos de l'autre. Pourquoi est-ce que j'irais faire un truc aussi idiot, putain ? Et je ne veux pas te... te punir ou je ne sais quoi... espèce de branleur égocentrique !

— Pour être franc, Potter, tu es quand même pas mal idiot, dit Zabini d'une voix endormie.