Tatoué sur mon cœur - Drarry

L'orgasme le plus rapide du monde - 4

Harry se réveille en sursaut. Quelque lui jette des trucs à la tête. Il bouge juste à temps pour éviter une chaussure qui vole au-dessus de son nez et atterrit sur l'accoudoir du canapé.

— Qu'est-ce que... ? demande-t-il.

Il cligne des yeux sans comprendre. Il semble avoir dormi avec ses lunettes et elles s'enfoncent douloureusement dans son nez.

— Espèce de veule, de couard... dit Malefoy.

Ça n'a ni queue ni tête, et il balance son gilet de costume à Harry. Celui-ci le rattrape, s'assied, et balance ses jambes sur le côté du canapé.

— Sérieusement, arrête ! dit-il. Qu'est-ce que tu fous ?

Malefoy grogne et s'assied au bord du lit. Il porte toujours son caleçon mais il a enroulé le drap autour de lui.

— J'ai mal au crâne, dit-il en se prenant la tête dans les mains. Abrège mes souffrances, pour l'amour de Salazar.

— Je demanderai une potion pour la migraine à Poppy quand on sera de retour à l'école, propose Harry.

— Je crois que ma tête risque de tomber si j'essaie de transplaner, marmonne Malefoy dans ses mains.

Il relève les yeux et tente de fusille Harry du regard.

— Je t'arracherai bien la tienne, espèce de sale branleur, mais ensuite je me retrouverais à Azkaban et je refuse de faire ça pour quiconque. Mon père ne semble pas en avoir très haute opinion d'après ses lettres.

— Moi ? dit Harry avec raideur alors que plein d'images de la veille lui reviennent en une succession de flashes embarrassant.

Il se demande de quoi Malefoy se rappelle, exactement, au milieu des vapeurs d'alcool.

— Qu'est-ce que j'ai fait ?

Malefoy pince les lèvres.

— C'est plutôt ce que tu n'as pas fait.

Il vire pivoine mais il ne détourne pas le regard et Harry se demande combien de courage ça requière. Il pense qu'il va mourir, personnellement. Peut-être que c'est le but de Malefoy. Le tuer pour qu'ils n'aient pas à en parler davantage.

— C'est pour ça que tu n'as pas de marque sœur, Potter ? continue Malefoy d'une voix méprisante alors même qu'il devient écarlate. Parce que tu es trop prude ? Ou qu'il n'y a personne d'assez bien pour toi ou je ne sais quoi ? Saint Potter et sa parfaite bite à jamais intouchée. Ou peut-être que c'est juste moi et...

Harry en a marre.

— Pour l'amour de Dieu, Malefoy, arrête ! Tu étais complètement bourré. Qu'est-ce que j'étais censé faire ?

Ça semble décontenancer Malefoy. Il cligne des yeux, très lentement, comme un serpent.

— Pardon, dit-il, avec moins de fureur désormais. Est-ce que... est-ce que tu viens de suggérer que tu as refusé de me toucher parce que j'étais ivre ?

— Heu, oui, dit Harry.

Malefoy ferme ses paupières très fort un instant, et il se pince l'arête du nez avec les doigts. Et puis il se lève, laisse le drap glisser au sol et avance de quelques pas vers Harry.

— Lève-toi, dit-il d'une voix irascible. Si quelqu'un m'avait jamais laissé entendre que je trouverais un jour un putain de pull Weasley sexy, je lui aurais fait promettre de me tirer une balle quand ça arriverait.

— Heu.

— La ferme, Potter. Ma tête est sur le point d'exploser et je te déteste et je déteste l'effet que tu me fais, et je me déteste un petit peu en ce moment mais...

Malefoy fait un pas de plus, et encore un autre, jusqu'à ce qu'il tienne juste devant Harry, avec sa peau nue, son tatouage argenté et ses cheveux blond argenté. Il n'a pas l'air réel.

— Merlin, j'ai envie de te toucher et j'ai encore plus envie que toi tu en aies envie. Ne te barre pas comme une licorne effarouchée.

— Mais je... je... je ne crois pas que ce soit ce que tu veuilles, bafouille Harry, avec l'impression que le regard aigu de Malefoy le transperce.

Il n'est pas en train d'avoir cette conversation, pense-t-il. Un sentiment d'irréalité dépose son brouillard partout. Non, il n'est pas en train d'avoir cette conversation.

Malefoy étrécit les yeux. Il est trop près et il est trop... pas vraiment beau, pas tout à fait, mais saisissant. Charismatique. Harry est incapable de détourner le regard.

— Pourquoi ça ? demande Malefoy. Ne dis pas un truc débile. J'ai trop mal à la tête pour ça.

— Parce que tu ne peux pas me supporter ! proteste Harry, même si ça a l'air minable à ses oreilles. Et...

Il déglutit, sans trop savoir où il comptait aller avec cette phrase.

— Oui, Potter, parce que apprécier quelqu'un c'est décisif dans le fait d'avoir envie de sauter la personne en question, dit Malefoy en retroussant sa lèvre supérieure. Et d'aucune manière, le fait que j'ai ton nom calligraphié sur le torse ne pourrait être interprété comme un indice que je pourrais, éventuellement, avoir certains sentiments à ton égard, n'est-ce pas ?

— Mais...

— Allez, dit Malefoy, la voix débordante de frustration. Je n'avais vraiment pas envie d'avoir cette conversation, au cas où tu ne l'aies pas compris. Je voulais juste...

Me bourrer la gueule et laisser l'alcool parler à ma place, pense Harry.

Mais ensuite, il trouve ça difficile de penser tout court. Malefoy franchit le dernier pas vers lui, si bien que leurs corps se touchent presque et il fait glisser ses mains sur la taille de Harry pour venir les poser sur ses hanches. Il se penche, le nez dans les cheveux de Harry, et il souffle la question à son oreille :

— Alors ?