Tatoué sur mon cœur - Drarry

Nuage noir et pensées pluvieuses - 5

Pour être honnête, ce n'est pas franchement mieux pour la tension artérielle de Harry.

— Et heu, tu le ferais ? demande-t-il bêtement.

Malefoy prend une expression presque gentille.

— Tu es vraiment un idiot, hein ? Pas la peine de te tracasser avec ta petite tête laineuse. Je ne t'épouserais pas si le Seigneur des Ténèbres revenait d'entre les morts et tuait tout le monde sur cette planète à part toi et moi.

Harry trouve ça un peu fort, mais il pense qu'il vaut probablement mieux ne pas l'exprimer à voix haute. Et puis – il ne veut pas épouser Malefoy, pour l'amour de Dieu. Là-dessus, ils sont d'accord à cent dix pourcents. C'est quoi ce délire ? Comment sa vie en est-elle arrivée là ?

— Bref, poursuit Malefoy. J'ai réussi à la persuader de n'en parler à personne, mais elle a refusé de prêter un Serment Inviolable, alors qui sait combien de temps elle gardera parole. Si elle en vient à penser qu'être romantiquement attaché à toi me permettrait de faire libérer Père d'Azkaban plus vite, je ne nous donne pas plus de cinq minutes, ajoute-t-il avec amertume.

Harry réfléchit à cette idée impensable pendant un moment. Et puis :

— Ron et Hermione commencent à parler de rendre leurs marques sœurs publiques aussi, dit-il.

Il peut bien faire profiter Malefoy de cette bonne nouvelle.

— Ron est un gros tas de guimauve, sous sa tignasse rousse. Ils sont plutôt heureux de toute cette affaire.

— Je savais bien qu'il y avait une raison pour laquelle j'ai toujours abhorré cette Belette, dit Malefoy avec fatigue, une fois qu'il a digéré l'information.

Il pince l'arrête de son nez et soupire.

— D'accord, Potter. Je vais accepter la possibilité infime que tu sois capable de m'aider à retirer cette abomination de ma peau, plutôt que de foutre encore plus la merde.

— Super, dit Harry en essayant de ne pas crisper sa mâchoire.

Il essaye aussi d'expurger de sa mémoire le fait que la mère de Malefoy serait supposément ravie de les voir se marier.

— Alors est-ce qu'on...

— Mais juste avant que je m'engage... J'aimerais être bien sûr de comprendre, dit Malefoy d'une voix infiniment pénible.

Harry se prépare au pire.

— Qu'est-ce qui te dérange le plus dans cette... cette situation, Potter ?

Il n'attend pas de réponse mais plonge des deux pieds dans le plat, avec l'intention nette de le briser en mille morceaux.

— Est-ce que c'est d'être censément le parfait partenaire pour quelqu'un comme moi, ou...

Harry essaie de l'interrompre, même s'il n'a aucune idée de ce qu'il pourrait dire, mais Malefoy lève la main.

— Je parle, Potter, dit-il d'une voix agacée. Tu auras la parole après. Alors, je disais, est-ce que tu es prêt à tout pour prouver que tu ne peux pas être convoité par le cœur d'un Mangemort, ou bien c'est le fait d'avoir découvert que tu es tellement parfait que personne sur cette terre n'est assez bien pour toi que tu trouves dur à avaler ?

— Est-ce que... est-ce que tu es toujours aussi mélodramatique ? demande Harry parce qu'il faut bien qu'il dise quelque chose pour remplir le silence assourdissant.

Malefoy semble avoir cet incroyable talent pour tordre tout ce qu'il dit ou fait et le rendre méchant et égocentrique. On peut lui faire confiance pour prendre la pire situation possible, et parvenir à la rendre encore pire. C'est un talent.

Un rire échappe à Malefoy.

— Fréquemment, dit-il.

Sa lèvre se relève en un sourire sans joie.

— C'est un syndrome de l'enfant unique trop gâté.

— Ton cœur ne me convoite pas, Malefoy, dit Harry parce qu'il pense qu'il risque d'oublier ce fait dans son délire emo. Et je ne vais certainement pas t'épouser pour faire plaisir à ta mère.

Malefoy le regarde comme s'il avait pété un boulon.

— Sans blague ?

— Et je ne pense pas – comment tu as formulé ça ? – que personne sur cette terre n'est assez bien pour moi.

Il sent ses lèvres trembler, mais il essaie de le réprimer ; le regard de Malefoy tombe aussitôt sur sa bouche, mais il ne dit rien.

— Je sais que tu es un sale con, mais tu veux bien essayer de me croire sur ce coup-là ?

Malefoy hausse les épaules.

— Alors c'est quoi ton problème ? Tu pourrais avoir n'importe qui, Potter – qu'est-ce qu'on s'en fiche que tu n'aies pas une stupide marque mystique sur ta peau.

Il agite les mains avec dérision en prononçant le mot « mystique ».

— Bizarrement, je ne pense pas que ne pas avoir de partenaire imposé par le destin va t'empêcher de te taper qui tu voudras.

Il fronce les sourcils.

— Mais moi, je suis un Sang Pur et déjà, le côté Mangemort n'est pas génial pour mes perspectives. Je sais que tu t'en fiches, et pour être franc, je ne suis pas sûr d'en avoir quelque chose à faire non plus, mais même si on parvient miraculeusement à garder tout ce bordel secret, ma si chanceuse fiancée risque de ne pas être ravie quand je me déshabillerai lors de notre nuit de noces et qu'elle découvrira que c'est ton putain de nom qui est tatoué sur mon torse en lettres de cinq centimètres de haut. Enfin, ça c'est juste si tu refuses cruellement de m'épouser, ajoute-t-il avec un reniflement ironique.

Quel est le but de cette conversation, exactement ? se demande Harry. Il n'a pas envie de savoir ces choses sur Malefoy ; ça le fait se sentir mal. Et il doute que les dire à voix haute soit franchement en train de remonter le moral de Malefoy. Qu'est-ce que cet abruti veut entendre au juste avant d'accepter de faire ce qu'il est évident qu'il va accepter : l'aider à mettre fin à un sortilège qui est si abominable pour eux deux ? Il semble que le mieux est de le lui demander carrément, alors c'est ce qu'il fait, ce qui semble déconcerter Malefoy qui détourne le regard.

— Potter, dit-il comme s'il était à bout de patience. J'ai ton nom autour du cou. Est-ce si surprenant que j'ai envie de vous disséquer, toi et tes émotions, d'en faire une vivisection sur une table d'autopsie ? Donne-moi quelque chose. Juste un tout petit secret inavouable que tu pensais ne jamais dire à personne. Juste pour que je me sente un peu mieux.

Harry ne croit pas que Malefoy soit sérieux. Sauf que...

— Je suis terrifié que ne pas avoir de marque signifie que je ne serai plus jamais aimé de personne, dit-il.