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chapitre 26 : ma vie n'est pas faite pour être racontée

SHAYNE

Il ne pouvait pas l'échapper et il le savait malgré lui, le voilà qui était à nouveau assis dans une de ces chaises maudites pour une autre réunion de VA. Shayne maudissait chaque seconde qui passait, fulminait comme s'il allait écumer de rage à tout instant.

La salle sentait la dépression à plein nez.

Shayne n'aurait jamais su qu'un sentiment pouvait avoir une odeur... En tout cas, ça piquait le nez autant que les oreilles.

Nala avait réussi à l'amadouer et il savait que peu importe à quel point son sarcasme atteignait le niveau de Chandler dans Friends, la jeune femme était immunisée.

Foutu Jay, c'était à cause de lui...

Alors qu'il avait mille et une insultes et plaintes en tête, quelqu'un était en train de parler sur le podium. Les mains croisés sur le petit présentoir, de sa voix triste et maussade, il racontait comment son expérience sur le terrain le tracassait dans la vie réelle.

Il disait qu'il aimerait trouver une réponse...

Shayne en avait une pour lui. S'il était une aussi grande lavette, fallait pas s'engager.

Il disait aussi qu'il y avait des jours où il voulait en finir...

Pareil, c'était pas une solution ! Et Shayne en savait quelque chose. Il avait essayé de se donner la mort mais celle-ci l'avait recraché comme une vieille chaussette. Autant vivre et faire chier son monde, non ?

Shayne n'arrêtait pas de faire et refaire son scratch d'attèle, énervé au plus haut point. Enfin ça jusqu'à ce que Nala lui saisit son poignet couvert des cicatrices Yéménites et siffla, ses yeux bleutés lançant des éclairs.

- je te jure que je vais te casser l'autre jambe si tu continues.

- ah oui et comment ? T'as un autre escalier ?

Elle resserra son emprise et Shayne admit à contre cœur qu'il allait arrêter, dans un gémissement pathétique et non viril, de douleur.

Au Diable, cette femme.

Satisfaite, elle croisa ses genoux pour se reconcentrer sur le témoignages de l'ancien combattant. Shayne, lui, reprit son ennui mortel en basculant sa chaise sur deux pieds, croisant ses bras derrière sa tête, soufflant aux corneilles.

Putain, putain, putain...

Il aurait bien aimé boire, sentant son gosier se sécher tel le désert du Sahara, mais s'il tentait une chose pareille... Il finirait amputé. Pourtant le poids que sa flasque avait dans l'intérieur de sa veste devenait considérable. C'était comme si son whisky l'appelait.

Normalement il devrait déjà avoir perdu le goût de cette boisson avec tout ce qu'il ingurgitait... Il était même devenu le client fidèle de l'épicerie du coin où il achetait son jack da'. Mais rien à faire, il en avait toujours besoin de plus. Surtout maintenant que ses migraines étaient revenus, plus stridentes que jamais.

Alors son régime quotidien se résumait à doliprane-whisky, whisky-doliprane.

Quoi de mieux pour faire exploser cette chose dans sa tête ?