L'enfant des Ténèbres

L'Enfant des Ténèbres - XXXIII

— Bien, dit Dumbledore en entrant dans son bureau l'air fatigué et peiné. À nous, maintenant.

— Ça fait plus de trois heures que nous attendons, grogna Tom.

— J'avais beaucoup à faire dans l'urgence, dit Dumbledore d'un ton calme. Un de mes élèves a été assassiné par un mage noir.

— Grindelwald ? Demanda Alix.

— Non, répondit le vieux professeur maintenant. Il se fait appeler Lord Voldemort et il est très dangereux. Je dois d'abord vous demander comment vous êtes arrivés ici. De quelle année venez vous ?

— 1942, répondit Tom. Le 24 juin 1942.

Dumbledore hocha de la tête.

— Vous entrez donc en... cinquième année, dit-il. D'accord...

Il posa une fiole contenant un liquide transparent sur son bureau.

— Connaissez-vous cette potion ? Interrogea-t-il.

Tom se pencha vers la fiole. Elle était petite.

— Elle a été inventé en 1921, indiqua Dumbledore.

— Du... du philtre de vérité ? Murmura Tom.

— Oui. Bravo, Tom !

Le garçon sourit. Il se redressa puis fronça des sourcils. Il montra la potion, inquiet.

— Vous... vous voulez que... que nous en buvons ? Dit-il. P-Pourquoi ?

— Parce que je veux être sûr que vous n'omettez aucun détail, dit Dumbledore. Une goutte suffira, Tom.

Ce dernier blêmit.

— Tom, c'est important, dit Dumbledore. Je dois savoir exactement ce qu'il se passe.

Tom n'avait pas du tout envie de boire une telle potion. Dumbledore ouvrit la fiole.

— S'il te plaît, Tom, dit-il avec douceur.

— Vas-y, dit Alix. Je suis fatiguée et j'ai envie d'aller dormir, alors dépêche toi !

Dumbledore plongea une pipette dans la fiole. Tom se sentait très mal. Il gesticula dans son fauteuil. Dumbledore tendit la pipette vers son visage. Tom déglutit.

— Ce n'est vraiment pas...

— Tom, s'il te plaît, coupa Dumbledore avec sévérité.

Le jeune adolescent hocha de la tête. Il ouvrit sa bouche et Dumbledore laissa une unique goutte tomber. Tom eut un frison puis il sentit sa langue molle un court instant et sa tête sembla s'arrêter de réfléchir. Il n'aimait pas ça. Sa vie se troubla un instant. Une voix lui parla alors, calme.

— Quand es tu né ?

— D'après Archibald Lestrange, ce serait le 31 décembre 1926, répondit Tom.

— Archibald Lestrange ? Répéta Dumbledore. Comment le connais tu ?

— Il m'a recueilli alors que ma mère m'a abandonné devant sa porte alors que j'avais quelques heures, dit Tom d'un ton monocorde. Il m'a hébergé jusqu'à l'été de mes douze ans. Mais c'est surtout Oscar qui m'a élevé. Il m'a appris à parler et lire.

— Qui est Oscar ?

— Mon ami. C'est un chat qui peut parler. Il est très intelligent, aussi. Il m'a appris à savoir ce qui est mal ou bien. Il m'explique tout ce dont j'ai besoin. C'est mon meilleur ami.

Une larme coula sur la joue gauche de Tom. Dumbledore la contempla, émerveillé.

— Parle moi encore de Oscar. J'ai cru comprendre qu'il est mort, dit le professeur. Que s'est-il passé ?