Elle était tombée, victime d'une IA aux yeux de qui elle était un virus à combattre. Quatorze mois de détention, perdue dans les méandres de son esprit, de ses pulsions violentes et d'une douleur qu'elle n'avait su surmonter.
Elle serait libérée.
E...
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Root se réveilla lentement. Gémissante. Elle n'avait pas bien dormi et elle qui bénéficiait d'un sommeil habituellement léger n'avait pas entendu le village s'affairer au petit matin. Elle leva la tête. Hébétée. De l'autre côté du foyer, Shaw, assise dos à un tronc d'arbre, mangeait semblait-il, avec beaucoup de plaisir. Alma se tenait à côté d'elle et Root sourit quand elle vit Shaw déposer dans son écuelle un morceau de viande qu'elle avait retiré de la sienne et l'encourager à le manger. Alma la regarda incertaine, Shaw grommela et la petite s'empressa de porter à sa bouche la nourriture que Shaw venait de lui donner. Elle mâcha consciencieusement sous le regard attentif de son gardien. Elle hocha la tête avec enthousiaste et Shaw se fendant d'un sourire lui tria d'autres morceaux.
Root s'illumina. Shaw avait cette capacité à parfois lui démontrer que le bonheur existait. Qu'il existait pour Root. Et que, s'il la fuyait un jour, Shaw le rattraperait pour elle et lui en offrirait une part, jour après jour, semaine après semaine, mois après mois, année après année. Que peu importait si la vie s'écoulait apportant son lot de peine et de souffrance, de doutes et de découragement, Shaw trouverait toujours un moyen d'apporter à Root le bonheur que celle-ci avait pensé depuis des années ne plus mériter. Elle s'étira et se leva maladroitement. Shaw leva la tête, les yeux brillants.
— Salut, mon cœur ! dit Root d'un ton joyeux. Bonjour, Alma.
— Bonjour, Root, répondit la petite. Tu viens manger ? C'est bon.
— J'imagine ! Surtout quand on a une gentille personne qui trie les meilleurs morceaux pour soi !
— Mmm, approuva Alma en dévorant un morceau que Shaw venait de lui donner.
— Tu ferais ça pour moi, Sam ?
— Ce ne serait pas la première fois, bougonna Shaw
Root se mit à rire et s'assit à côté d'Alma. Une femme vint lui poser une écuelle devant elle. Root la remercia, puis se tournant vers Shaw :
— Dis, Sam...
— Mange, Root, tu parleras après.
— Je n'ai pas très faim, avoua Root avec une moue dégoûtée.
— Pff, souffla Shaw. Passe-moi son assiette, Alma.
L'enfant attrapa l'écuelle de Root et la tendit à Shaw. Curieuse, elle l'observa ensuite verser le contenu de l'écuelle de Root dans la sienne, puis trier la nourriture, choisissant légumes et viandes avec soin. Peu à peu l'écuelle vide se remplit au gré des choix effectués.
— Tiens, voilà, annonça Shaw en tendant l'écuelle à Alma pour qu'elle la passât à Root. T'as intérêt à tout manger.
— Tu fais comme maman, observa l'enfant.
— Qu'est-ce qu'on ne ferait pas pour vous faire manger, répliqua Shaw d'un ton bourru.
— Oui, mais je ne suis pas ta fille, déclara Root.
