Ha sido espectacular. Ha sido sin querer. Por la mañana, al verte, se me ha retorcido el estómago, estabas tan guapa que me moría de ganas por ti. Quiero ser tu presa, quiero que me arañes y rescatarte de la locura. Ese nuevo estilo de pelo te queda demasiado bien, era el toque que te faltaba para estar preciosamente perfecta. Eres la A, de Anarquía, de autosuficencia, de amar. Después, al ver a tu madre, inconscientemente (y totalmente sin querer) has enlazado tu mano a la mía, y te aseguro, A, que aún siento tu piel y mis ganas. Al mirarte -entre clases- y con tu preocupación, sentía que, si miraba tus labios, moriría bajo un destello dulce y sangriento. A, se mía, en silencio, pero mía.
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BlueMoon
Poetry¿No es sabido que quienes corrompen su cuerpo están ocultándose? ¿Y quienes profanan a los vivos son tan viles como quienes profanan a los muertos? ¿Y que el cuerpo no vale menos que el alma? ¿Y si el cuerpo no fuese alma, qué es el alma?
