Just Call It Love || Poth

|| Nueve años ||

 ¿Vas a matarme? 

La pregunta lo asaltó. Abrió los ojos en grande dejándose inundar por el desconcierto y el miedo. Frunció el ceño para posteriormente hace la caja de regalo a un lado. Esta no contenía nada más que un diminuto pedazo de papel doblado, cuando lo desdoblo las palabras escritas con una caligrafía perfecta y fácilmente reconocible lo sorprendió.

Elevó la mirada hacia Goth, el único que no había asistido a su fiesta de cumpleaños, pero le dijo que viniera a visitarlo más tarde. Y ahí estaba, sentado en el piso y con su regalo de cumpleaños.

— ¿Qué es esto? —Interrogó disgustado más por la pregunta que por no haber recibido algo en particular. De hecho, esperaba menos del chico. Realmente creía que no le daría nada y hubiera preferido que no le diera nada a una aterradora pregunta y una mirada áspera.

¿Iba enserio acaso?

—Goth, ¿qué...? ¿Qué significa? — Goth volvió a ignorarlo apilando más naipes hasta que se derrumbó y por si solo, habló.

—Lo que dice es lo que significa. — Empezó a arma la torre de naipes nuevamente. Sin molestarse en expresar alguna emoción.

—Sí, pero... ¿Por qué escribiste eso?

Le miró de reojo. —Algún día, Palette. — Se empinó la taza.

—... ¿Crees que un día llegaré a matarte? — Preguntó con temor. — ¡Jamás! ¿De dónde sacas esas cosas? ¿Crees que te mataría? ¡No tengo esas habilidades y por supuesto, jamás podría matar a un amigo! — Goth puso la taza sobre el suelo con rudeza y giró la cabeza hacia Palette.

—Ya veremos. —Palette frunció el ceño.

—Esos libros están envenenando tu mente. — Gruñó. —Sabes que no lo haría. Antes vendería mi propia alma.

Goth rio bajo y con el pulgar cerca de la boca musitó—: Uno nunca sabe, Palette. No es como si pudieras ver el futuro y aseguraras que ambos seguiremos vivos y, sobre todo, siendo amigos.

—Lo seremos.

—...Las promesas son más vacías que el corazón de la propia muerte.