Mir blieb nichts anderes übrig. Das Jugendamt wiederholte ständig, es gäbe keinen Platz in keinem Heim. Natürlich war das Unsinn. Aber es machte langsam keinen Sinn mehr. Also musste ich, wohl oder übel, freiwillig in die Klapse. Irgendwie kam es mir so vor, als würde Zeit verfliegen und mein Leben drehte sich im Kreis, wie ein Karussell dass langsam kaputt ging. Wieder in die Psychiatrie. Wieder Fragebögen ausfüllen, ein dutzend Fragen beantworten. Wieder Diagnosen bekommen. Wieder diese Therapeuten und Betreuer, oder eher legalisierte Drogendealer die Pillen verteilen, als wären sie Süßigkeiten. Futter für verlorene Seelen. Aber ich war nicht verloren. Ich war auf dem Weg zur entgültigen Freiheit.
