Dévoré de l'intérieur [Terminée]

Chapitre 13, partie 1

Après avoir attrapé leurs valises en coup de vent, ils quittèrent le motel et reprirent la route. Direction l'est, puisque c'était le seul indice dont ils disposaient. La prochaine ville serait Barstow.

En cette fin d'après-midi, le long ruban de bitume s'étirait sans fin dans les plaines arides du Mojave.

Durant un quart d'heure, l'un comme l'autre surveillèrent leurs arrières avec angoisse. Ils ignoraient la nature du danger qui les menaçait, aussi, les rares voitures qu'ils croisaient étaient scrutées avec attention, comme des ennemis potentiels.

Finalement, Shirley brisa le silence.

— Vous êtes sûr que votre indic est fiable ?

— C'est le meilleur. Pourquoi ? Vous en doutez ?

— Ce que je vois, pour le moment, c'est qu'il nous a envoyé dans une ville paumée du désert, où nous n'avons trouvé trace de Peter, et qu'à présent, il nous alerte d'une menace invisible dont nous ne savons rien.

— S'il a utilisé un code secret, c'est que lui-même est en danger... donc que l'heure est grave. Il n'aurait pas fait ça à la légère.

— Et qui donc serait à nos trousses ?

— Je l'ignore. Mais l'affaire commence à se compliquer sérieusement.

— Oui. Enfin... si vos infos sont vraies. Parce que pour le moment, j'ai surtout l'impression qu'on se fait balader.

— Je pourrais vous retourner la remarque. Qui nous dit que votre frangin se dirige bien à l'est ?

— Il me l'a dit lui-même au téléphone.

— Peut-on lui faire confiance ? Il pourrait très bien mentir pour brouiller les pistes.

— Dans quel but ?

— Il a fugué un beau matin pour des raisons inconnues. Il n'a peut-être pas envie qu'on le retrouve. Ou bien quelqu'un l'a forcé à nous aiguiller dans une mauvaise direction. Vous avez dit qu'il semblait torturé ? C'était peut-être le cas.

— Je vois. Grosso modo, vous êtes en train de me dire que nous n'avons aucune piste sérieuse.

— À mon grand regret. Si seulement nous avions un indice qui puisse nous aider...

— En fait... il y a peut-être quelque chose. Une chose dont je ne vous ai pas parlé.

— C'est-à-dire ?

— Lorsque je l'ai eu au téléphone, il m'a dit qu'il allait « là où l'on voit les lumières de la ville ».

— Ce qui signifie ?

— Ça fait référence à une anecdote commune, remontant à notre enfance.

— Je peux savoir pourquoi vous ne m'en avez pas parlé avant ? Parce que je ne peux pas travailler si vous me faites des cachotteries.

— C'est une phrase qui m'était clairement destinée. Il a voulu me dire quelque chose de manière détournée, à moins qu'il n'ait été en train de délirer. Quoi qu'il en soit, seul moi pouvais comprendre. Je pensais donc vous révéler la chose une fois que j'en aurais saisi le sens.

— Et c'est fait ?

— Non.

Il soupira.

— Dans ce cas, racontez-moi tout ; et n'omettez rien, cette fois.

Elle alluma une cigarette et entrouvrit la fenêtre pour souffler la fumée au-dehors. Elle avait besoin de se détendre et de rassembler ses pensées pour effectuer une plongée mentale dans les souvenirs douloureux de son passé.