Angel or not... (Terminé)

Deux cent quinze

/!/ J'ai publié un chapitre juste avant et en même temps que celui-ci, ne passez pas à côté ;-)

Deux cent quinze motards assis sur leurs bécanes, au milieu d'un parking, loin de tout, les yeux, bouillonnants de rage, rivés sur leurs chefs. Ils écoutent religieusement Kane le président des Sons of War.

- S'il y a bien quelque chose que nous détestons ce sont les traitres ! Notre monde est peut-être emprunt de violence et de sang mais nous avons un code d'honneur !

Le président de La Muerte, Mano, s'avance à son tour, suivi de celui des Sons of the death, Kailan.

- Nous attendons de nos membres, une loyauté sans faille !

- Que meurt ceux qui trahissent !

Kane reprend la parole :

- Nous avons repéré les traitres. Nous savons qui ils sont. Ces fils de pute osent garder nos couleurs sur le dos !

Mano :

- Alors pas de dérapage ! Ne buttez pas un de vos frères !

Kailan :

- Vous avancerez en trio, un de chaque club. Ne vous séparez pas et n'épargnez aucun d'entre eux.

Tous opinent gravement tandis qu'un jeune Sons of War monte sur l'estrade improvisée. Il ressemble énormément à son président mais tout le monde le connait sous le nom de One. Son aura vibre de rage, de violence contenue. Sa voix grave et forte emplit le parking du hangar leur servant de temps à autre de dépôt d'arme.

- Connaissant Snake, il a sûrement un putain d'arsenal à sa disposition. Derrière sa folie se cache un cerveau brillant ! Il nous attend ! Ça ne fait aucun doute ! Les flics sont prévenus, ils n'interviendront pas.

One avale sa salive, son visage devient plus froid et encore plus menaçant.

- Ce psychopathe a une attirance malsaine pour ma femme, Angel. Elle est entre ses mains.

Les bikers grondent à l'unisson.

- Je tuerais quiconque qui essaierait de se mettre en travers de mon chemin.

Il commence à redescendre mais se ravise.

- Essayez de ne pas vous faire butter. Elle vous aime et c'est moi qui me ferais botter le cul s'il vous arrivait quelque chose.

Tous acquiescent, un léger sourire aux lèvres.

- Ça c'est bien vrai mon fils.

Une fois les trois présidents et One sur leur bécane, les moteurs des Harley et des Indians se réveillent à l'unisson tel des battement de cœur discordants mais puissants. C'est ainsi, qu'une horde de motards armée jusqu'aux dents partent en guerre, le même feu dans les yeux, le corps animé par la même hargne, par la haine pour ces traitres, par le dégoût, l'aversion qu'ils ont pour les sbires de ce psychopathe mais aussi par amour pour cette gosse, cette femme hors du commun. Angel.