Le monde sorcier a sombré dans le chaos depuis de nombreux mois. Les ténèbres ont vaincu, la lumière a laissé place à la noirceur. La bataille de Poudlard s'est achevée dans le sang et la douleur, l'Ordre du Phénix est tombé, l'Elu est mort. Le Roya...
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« Coincée pendant des jours, des années, peut-être des siècles. Morte, sans avoir le droit de mourir. Vivante, mais j'aurais aussi bien pu être morte. Tellement seule que n'importe qui, n'importe quoi, qu'importe que ce soit insignifiant ou répugnant, aurait été le bienvenu. »
Suzanne Collins, Mockinjay
Hermione courait. Elle courait depuis des jours, s'en s'arrêter, pourchassée par un ennemi inconnu. Elle voulait s'arrêter, elle n'en pouvait plus, elle était épuisée. Mais ses jambes refusaient de lui obéir, alors malgré elle, elle courait. Elle avait peur, était terrifiée même, mais elle ne pouvait rien y faire. Elle avait beau hurler à l'aide, au secours, mais personne ne venait jamais, personne ne lui répondait. Elle était seule dans cet enfer, sans aucun échappatoire.
Elle courait à travers la galerie de miroirs qui se trouvait sur les bords de son chemin. Elle ne voyait que ça. Son reflet, à perte de vue. Il n'y avait que ça pour lui tenir compagnie dans cet enfer, son reflet. Elle était prisonnière de ce labyrinthe de miroir, elle ne pouvait plus réfléchir correctement. Elle hurlait, pleurait, mais personne ne venait la sauver.
La voix était là, la pourchassant, encore et encore. On lui hurlait qu'elle avait échoué, qu'elle était une moins que rien, mais Hermione ne savait pas pourquoi elle avait échoué. Elle savait qu'elle s'appelait Hermione, qu'elle était une sorcière, et qu'elle était détruite par la perte de quelque chose ou de quelqu'un, et qu'elle était blessée. Elle savait également qu'il s'était passé quelque chose de grave puisque la douleur dans son cœur était si grande qu'elle ne pensait pas pouvoir la faire taire un jour. Elle n'avait pas le temps de réfléchir à plus de chose sur sa vie, elle devait courir. Courir comme si sa vie en dépendait pour échapper à ce monstre qui lui répétait qu'elle avait échoué. Elle pouvait se boucher les oreilles, mais rien y faisait, la voix n'était que plus forte. Hermione était perdue, elle ne savait pas ce qu'elle faisait dans cet endroit. Les miroirs de tous les côtés la narguaient, comme pour lui faire comprendre qu'elle ne trouverait jamais la sortie de ce labyrinthe. Elle avait peur, elle n'en pouvait plus. Mais si elle s'arrêtait, elle donnait raison à cette voix qui la perturbait tant, elle échouait à se protéger. Mais se protéger de quoi ? Elle n'avait pas le temps d'y réfléchir, elle devait juste courir.
Elle ne savait pas depuis combien de temps elle était perdue dans ce labyrinthe, depuis combien de temps la voix malsaine lui répétait ses défauts et ses actions passées. Elle était seule contre cette voix inconnue, seule dans cet enfer qui lui était devenu familier depuis les semaines qu'elle y passait. Hermione ne savait pas ce qu'elle avait fait pour mériter ce destin. Elle ne savait pas pourquoi elle était condamnée à errer dans cette galerie de miroirs, sans espoir d'en sortir. Elle ne savait même pas comment elle y avait atterri. Hermione ne souhaitait au fond d'elle qu'une seule chose, une chose simple, mais peut-être était-elle encore trop fragile, trop brisée pour l'accepter.
Hermione avait simplement besoin qu'on lui tende la main. Elle avait simplement besoin d'aide, elle avait besoin que quelqu'un soit là pour elle, pour la guider vers la sortie de ce labyrinthe de miroirs. Elle avait besoin que la douleur au fond de son cœur s'arrête, tout comme la douleur qui lui vrillait chaque centimètre de son corps.
Hermione avait simplement besoin qu'on lui répare son cœur.
