Le monde sorcier a sombré dans le chaos depuis de nombreux mois. Les ténèbres ont vaincu, la lumière a laissé place à la noirceur. La bataille de Poudlard s'est achevée dans le sang et la douleur, l'Ordre du Phénix est tombé, l'Elu est mort. Le Roya...
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« Je voudrais que tu sois là Que tu frappes à la porte Et tu me dirais c'est moi Devine ce que j'apporte Et tu m'apporterais toi. » Boris Vian
Hermione se tenait debout contre un arbre, de grosses larmes coulant le long de ses joues. Il lui avait fallu un effort surhumain pour sortir de son lit mais elle n'avait pas eu le courage de s'habiller. Ainsi, elle était dehors, en pyjama, à pleurer toutes les larmes de son corps. Remus était parti prendre l'air lui aussi. Elle l'avait entendu descendre quelques heures plus tôt et ne l'avait pas revu depuis. Il ne valait mieux pas. Aujourd'hui était peut-être le seul jour où ils n'avaient pas besoin de l'autre, parce qu'il fallait qu'ils expriment leur peine sans se soucier de quiconque.
Tout semblait être un jour paisible. Le ciel était bleu, sans aucun nuage, il faisait déjà bon alors que la matinée était à peine entamée. La mer était calme, d'un beau bleu et on ne pouvait se douter qu'elle était glaciale seulement si on n'y mettait un orteil. Pourtant l'environnement avait beau être paisible, dans le cœur d'Hermione régnait un profond chaos.
S'il y avait bien un jour où Hermione cessait d'être Helena, ne se préoccupait plus de sa couverture, de sa mission c'était aujourd'hui. Parce qu'aujourd'hui on était le deux mai.
Si l'ordre naturel avait été suivi, Harry mourrait dans dix-huit ans, Ron dans dix-neuf. Mais le cours du Temps était modifié et pour Hermione, ses amis avaient disparu il y a sept ans. Sept ans que la Grande Bataille avait eu lieu. Sept ans qu'elle avait vu sa deuxième maison devenir des ruines. Sept ans qu'elle avait vu ses amis et camarades mourir un à un. Sept ans que ses espoirs étaient morts. Sept ans qu'Harry était mort. Sept ans que son propre esprit était mort.
Mais le deux mai de l'année 98 n'avait pas été le seul à être désastreux. Cela faisait six ans que Ron et Hermione avaient été attrapés par des mangemorts. Six ans qu'Hermione était plus seule que jamais. Six ans que Ron avait succombé à la torture. Six ans qu'Hermione avait été victime d'un viol collectif. Six ans que Drago Malefoy l'avait sauvé. Six ans que la quête des Bijoux du Temps avait commencé. Six ans qu'elle était devenue plus froide que la pierre. Six ans que la solitude la rongeait.
Jamais Hermione n'aurait pensé vivre aussi longtemps. Après la Bataille, lorsque les quelques survivants avaient fui, Ron et elle en avaient parlé, c'était un miracle s'ils survivaient plus d'une semaine. Ils ne pouvaient plus se déplacer avec les moyens de transport sorcier. La semaine s'était transformée en mois, les mois en années. Les années se transformeraient-elles en décennies ? Hermione espérait que non. Elle ne pourrait pas combattre encore les mangemorts et Voldemort pendant aussi longtemps.
Ce jour était le pire qu'elle avait connu. Le deux mai. Rien que l'entendre, elle détestait cela. Elle détestait le mois de mai, mais aussi la dernière semaine d'avril puisque l'échéance arrivait à grand pas. Le deux mai était un jour de deuil, le deuil de sa vie. Hermione partait en crise de larmes à chaque fois que ce jour était mentionné et c'était un miracle qu'elle n'ait pas encore fait de crise de souvenirs.
