Le monde sorcier a sombré dans le chaos depuis de nombreux mois. Les ténèbres ont vaincu, la lumière a laissé place à la noirceur. La bataille de Poudlard s'est achevée dans le sang et la douleur, l'Ordre du Phénix est tombé, l'Elu est mort. Le Roya...
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« La justice, c'est quand on gagne le procès. » Samuel Johnson
Le froid s'engouffrait sous les vêtements de Hermione. Son sortilège de chaleur ne fonctionnait pas. Il faut dire qu'il faisait très froid, même pour le mois de février. L'endroit où elle était n'aidait pas non plus, bien au contraire. Elle s'approcha du gardien et s'annonça.
—Je veux voir Sirius Black.
—Z'avez l'permis ?
Hermione sortit un papier de sa poche et le tendit à l'homme devant elle. Il l'inspecta minutieusement durant de longues minutes. La jeune femme s'impatienta et le gardien fut bien obligé de se rendre compte que le papier était un original.
—Bien étage huit. Vous pouvez y aller. Z'avez une heure.
Elle ne prit pas la peine de lui répondre, elle était tellement abasourdie. L'étage huit ! Comment avaient-ils osé ? Être enfermé là-bas était à la limite de l'humain, alors un innocent...
Lorsqu'elle était encore dans le présent, Hermione avait fait des recherches sur Azkaban. La prison avait été construite au quinzième siècle mais était devenu un centre de détention seulement en 1718. Il y avait dix étages. Plus on montait, plus l'étage abritait des prisonniers dangereux. Les trois premiers abritaient des prisonniers mineurs qui ne restaient jamais très longtemps mais les trois derniers... Personne n'avait encore fait de crimes assez horribles pour aller à l'étage dix. Les étages huit et neuf étaient réservés aux très grands criminels. Peu de prisonniers dépassaient l'étage six alors le huit ! La sorcière était presque arrivée. Elle n'était jamais montée aussi haut.
Elle n'arrivait plus à faire de patronus mais les détraqueurs —heureusement pour elle— préféraient rendre encore plus fous les prisonniers. Elle traversa tout l'étage, évidemment Sirius n'était pas à l'entrée. Elle s'approcha de sa cellule et s'arrêta net. Il avait beaucoup maigri et ses vêtements étaient très sales. Cela n'avait bien sûr rien à voir avec le Sirius qu'elle avait connu et qui y avait passé douze ans mais tout de même, cela restait choquant pour si peu de temps.
Le sorcier était assis, à même le sol, le regard vide. Il semblait perdu dans ses pensées, à attendre que quelque chose se passe. Il ne hurlait plus, tout le monde finissait par se taire, certains plus vite que d'autres. Il aperçut Hermione et plissa les yeux, comme s'il avait du mal à la reconnaître.
—Grace ? C'est toi ? demanda-t-il d'une voix rauque.
—C'est moi Sirius.
La surprise se peignit sur son visage. Il se demandait ce qu'elle faisait là, pourquoi elle utilisait son prénom et non son nom de famille.
