Short Stories Collection

Short Story 59 - Christopher

Tout était en feu. Tout. Je m'en souviens si bien ; la danse envoûtante et erratique des flammes verticales et horizontales à l'unisson infernal. S'il n'y avait pas eu la menace déchirante d'une mort imminente, cela aurait même pu être une belle œuvre d'art surréaliste.

J'ai réussi à faire sortir la mère assez rapidement. Elle s'était effondrée au bas des escaliers menant au deuxième étage, secouée désespérément de toux rauque.

Elle a inhalé trop de fumée, ai-je pensé.

—Christopher..., a-t-elle haleté. Sous-sol...

Son mari? Son enfant? Il n'y avait aucun moyen de le savoir. Je me suis précipité à l'intérieur après l'avoir emmenée chez les ambulanciers. Pas de temps à perdre. La maison était sur le point de s'écrouler et je pouvais peut-être risquer cinq minutes de plus au maximum.

Avant que j'arrive à la porte du sous-sol, un cri perçant a pénétré l'air, noyant en quelque sorte même le rugissement assourdissant des flammes. Je me suis dirigé vers l'endroit d'où provenait le cri, jetant des meubles à gauche et à droite dans mon approche paniquée. Il était là, caché sous un canapé en feu, terrifié et seul.

—Christopher ? ai-je crié. Es-tu Christopher ?

Il était roulé en boule protectrice dans le coin, les yeux allant et venant. Il a hoché faiblement la tête, son visage pâle trempé de sueur.

—Viens, ai-je supplié. Je suis là pour t'aider.

Il a secoué la tête.

—Pas encore, a-t-il dit.

—Maintenant! ai-je crié. Regarde gamin, il n'y a pas de temps. Nous devons partir!

Il a secoué à nouveau la tête, reculant plus loin dans le coin. Dans un acte de désespoir, j'ai tendu la main agressivement pour l'attraper, mais il s'est immédiatement retiré, comme un animal acculé.

— Pas encore, a-t-il répété.

Nous manquions de temps. Je pouvais le voir aux murs qui s'effondraient presque, à la couleur des flammes infernales, aux sons horribles d'une maison mourante et à la chaleur intense; nous n'avions que quelques secondes avant d'être tous les deux réduits à des restes carbonisés non identifiables.

Dans un dernier effort, j'ai mis toutes mes forces restantes à déplacer le canapé. Il était vraiment lourd, et plus ou moins complètement enflammé, mais j'ai réussi à le déplacer juste assez pour que je puisse attraper le gamin, le traîner hors de là et me grouiller vers la sortie.

Je me souviens parfaitement de ce moment. La maison s'est effondrée à la seconde où nous avons touché le trottoir, les ambulanciers nous envahissant, nous éloignant du barrage entrant de débris enflammés.

Je devais être allongé là depuis des minutes, reprenant mon souffle, fixant le ciel nocturne, désormais presque éclairé par de violentes étincelles.

—Où sont les enfants? a demandé une voix faible.

J'ai levé les yeux, croisant le regard terrifié de la mère présumée.

—Christopher ? ai-je demandé. Il est avec les ambulanciers.

—Pas Christopher ! a-t-elle crié. Ses soeurs!

—Non, il n'y avait personne d'au-

—Je vous l'ai dit, le sous-sol, a-t-elle gémi, les larmes coulant maintenant sur son visage.

Un frisson glacé m'a parcouru le dos alors que j'entendais Christopher glousser au loin.

Ce que la mère m'a dit ensuite me hantera jusqu'à la fin de mes jours. Regardant Christopher, lequel riait maintenant à gorge déployée, elle a marmonné :

—Il les a enfermées au sous-sol.