Short Stories Collection

Short Story 68 - Fente

Un code bleu sur le chemin via le pont aérien. J'ai tout de suite été préparé au bloc.

J'ai vu beaucoup de blessures, mais celle-ci était diabolique. Que toute la force nuisible soit si concentrée en ce seul endroit, sous cette forme exacte. Cela semblait injuste même selon une norme cosmique impie.

La patiente a été heurtée par un conducteur en état d'ébriété alors qu'il traversait une intersection achalandée du centre-ville. Un accident insensé et évitable.

Elle s'est présentée aux urgences avec une blessure horrible. La voiture roulait à au moins 100 km/h lorsqu'elle a traversé ce feu rouge. La femme a été projetée, sa face frappant de plein fouet le coin d'une benne à ordures en acier. L'endroit où se trouvait son visage ne pouvait plus être décrit que comme une fente.

Ses yeux, son nez et sa bouche ont été détruits. Sa structure osseuse faciale s'est désintégrée; juste une mare molle et pulpeuse de tissus endommagés et de sang. Miraculeusement, son cerveau était complètement indemne. Cela m'a rappelé un suicide par fusil de chasse raté que j'avais traité des années auparavant.

Nous avons alimenté des tubes à travers ce qui restait de son passage nasal et avons installé un tube d'alimentation. Nous avons rempli son trou du visage plein de gaze. Elle est restée fortement sous sédation toute la nuit. Il y avait une énergie nerveuse et coupable qui bourdonnait dans la pièce. La patiente serait-elle reconnaissante de survivre ? De toute façon, elle s'était stabilisée.

La police, rassemblant des déclarations et des preuves, était dans la salle d'attente lorsque je suis sorti, délirant. J'ai essayé de les dépasser rapidement, mais ils ont insisté pour me parler. Je leur ai dit, je ne sais rien de l'affaire à part l'étendue de ses blessures. Mais ils avaient un regard bizarre, les deux officiers. Ils m'ont fait asseoir. Ils ont produit une pièce d'identité. C'était celle de ma femme.

C'était ma femme. La patiente sans visage.

Je n'avais plus aucune notion du temps. Des mains fortes me soutenaient. Le sol m'empêchait de tomber dans la Terre pendant que je criais et criais.

Je n'avais jamais été aussi faible de toute ma vie. Trop faible pour protester contre les officiers qui m'ont ramené chez moi. Je ne pouvais rien faire de plus pour elle cette nuit-là de toute façon.

...

Mais aujourd'hui.

Elle est assise. Elle est alerte. Presque entièrement intact, à l'exception de l'énorme concavité où se trouvait un visage familier. Plein de bandages, de points de suture, de tubes et de sang.

Je m'assois près du lit. Tant de mots jaillissent. Explications, pronostics, lamentations, promesses.

Elle est très immobile. Je sais qu'elle écoute et comprend. Je remarque un bloc de papier sur ses genoux. Elle mime l'écriture.

Un stylo! Elle veut communiquer. Je fouille dans les tiroirs et trouve un stylo marqué par une société pharmaceutique qui fabrique des antiacides 24h / 24. Je le place délicatement dans sa paume.

Que dira-t-elle ?

Mes yeux scrutent les pages, accrochés à son mot écrit.

Pendant une seconde, ma partenaire de 13 ans laisse la pointe du stylo toucher la page.

Mais elle n'écrit pas.

Et soudain, d'un mouvement décisif, rapide et gracieux, elle tourne le stylo vers l'intérieur et le plonge de toutes ses forces dans sa veine jugulaire.