Short Stories Collection

Short Story 64- Bats-toi

Grand-père pense qu'il peut combattre la mort.

Il tousse dans un chiffon. Rouge vif. Il a refusé le traitement. Au lieu de cela, il attend à la porte que « cet enculé » se présente.

La semaine dernière, il m'a demandé de m'asseoir avec lui de 21h à 3h du matin tous les soirs. Grand-père n'a jamais vraiment eu toute sa tête, mais je l'ai attribué aux divagations d'une époque et d'un état d'esprit révolus.

Je le fais pour réaliser le vœu d'un mourant.

— Dada, dis-je dans sa langue maternelle, personne ne vient. Tu n'as pas à attendre, et je vais devoir retourner à l'école bientôt. Qui attendra avec toi alors ?

Ses yeux se mettent en place, se connectant aux miens. Les iris verts marbrés projettent un regard qui suggère un ensemble de machines très pointues derrière eux. Je me sens mal, mais n'est-il pas préférable qu'il passe ses derniers jours entouré de sa famille et de ses amis au lieu de... ça ?

—Mon fils, dans la vie, tu as le choix. Soit il t'arrive des choses, soit c'est toi qui les cause. Tu peux t'allonger et mourir comme ils te le disent, ou tu peux combattre cet enculé quand il vient pour toi. Je sais ce que je veux. Attends et sois prêt à appuyer sur le bouton quand je te le dirai.

Nous attendons.

12h. Silence. Son regard, toujours aussi violent, pointe fermement vers la porte.

00h13. L'air chaud de mai se refroidit et chute fortement. Je regarde les yeux de grand-père. Il se prépare.

Tout est immobile.

L'obscurité de la nuit s'assombrit. La zone dépourvue de son, de lumière, de toute vie sauf nous. Les animaux restent immobiles, répondant à leurs instincts les plus profonds.

La lourde vieille porte en métal glisse pour s'ouvrir. La noirceur s'infiltre, enveloppant lentement tout ce qu'elle touche.

—MAINTENANT, FILS !

Je suis tellement fasciné par la vue que je ne l'entends presque pas. J'appuie sur le bouton. Les projecteurs s'allument, tirant au cœur de l'obscurité, la décollant pour révéler un homme. Insignifiant, mais familier, ses vêtements noirs sont le seul indice que les choses ne sont pas comme elles devraient l'être.

—Cette hostilité est inutile, Ulrik. Je ne fais que mon travail, déclare l'homme.

Il parle doucement, comme un nuage de mots.

—Foutaises. Toi et moi savons tous les deux que ce n'est pas le moment.

—Ce n'est pas à moi de décider.

—Conneries. Nous nous souvenons tous les deux de la guerre. Des accords ont été conclus.

—Y a-t-il un accord que tu souhaites conclure ?

—Ma vie pour celle du garçon.

Une vague d'énergie électrique me parcourt, envoyant mes nerfs dans une frénésie. Je me sens confus, en colère, triste, nerveux, trahi. Pourquoi fait-il cela?

—Très bien alors, Ulrik.

L'homme me regarde et mon esprit s'éteint comme un interrupteur.

Je reviens à moi le lendemain dans un lit d'hôpital. Ils me disent que les poumons de grand-père ont finalement cédé et que le choc m'a fait m'évanouir. Alors qu'ils m'examinaient pour s'assurer que j'allais bien, ils ont trouvé un caillot de sang qui se dirigeait vers mes poumons. Ils l'ont attrapé juste à temps.

Dada m'a laissé une lettre. Dessus, il n'avait écrit que deux mots :

« Bats-toi. »

Des larmes me montent aux yeux.

Mon grand-père ne se battait pas pour lui-même. Il se battait pour moi...