Short Stories Collection

Short Story 66 - Coupable

—Je n'ai pas tué ma femme et ma fille, Monsieur Scott, je le jure.

Scott lisait mon dossier à travers une paire de lunettes à monture ronde perchées bas sur son nez.

—Hmm.

C'est tout ce qu'il disait la plupart du temps : « Hmm ». Il n'était pas vraiment du genre à bavarder, pas comme je m'y serais attendu d'un avocat arborant un costume cher. Il écoutait, et quand il parlait, il respirait l'intelligence.

— Monsieur Goldwin, je vous crois, vraiment, mais le jury, malheureusement, ne vous a pas cru. J'ai parcouru la transcription du procès en long et en large et je ne vois aucune raison pour que la Cour d'appel annule et renvoie votre affaire pour un nouveau procès.

—Comment le jury aurait-il pu me croire alors que vous ne m'avez pas laissé leur expliqué ce qui s'est passé ?

Il a enlevé ses lunettes et les a déposés sur la table métallique entre nous.

— Je vous ai dit quand j'ai pris votre cas –à titre gracieux devrais-je ajouter – que témoigner était votre choix, mais dans presque tous les cas, le mauvais. En contre-interrogatoire, l'accusation vous aurait cruci–

—J'ai pris perpète, Monsieur Scott ! Pas de libération conditionnelle ! Comment ma situation aurait-elle pu être pire ?!

Il a redressé sa posture alors que ma frustration se déversait dans l'espace entre nous. Il y avait quelque chose sur son visage, une légère étincelle dans ses yeux.

— Ils auraient pu vous donner l'aiguille, Monsieur Goldwin. Vous avez vu les photos. La torture que votre femme et votre fille ont endurée était...

—Effroyable! suis-je intervenu.

—Hmm.

J'ai senti la chaleur monter à mon visage.

Je ne les ai pas tuées. Il a dit qu'il me croyait alors pourquoi...

—Pourquoi n'avez-vous rien dit sur mon alibi ? Hein?

Il a roulé des yeux.

—Qui aurait pu croire que votre Bud Light était droguée ? Qu'un étranger vous a caché sous un buisson pendant qu'il tuait votre femme et votre fille ? Qui?

Il a tourné une page de mon dossier vers une photo du corps de ma femme prise lors du procès.

— Vous auriez peut-être dû recevoir l'aiguille, Monsieur Goldwin. C'est une image de douleur, de souffrance, parfaitement – comment avez-vous dit ? – effroyable ?

J'ai observé Scott regarder la photo – un air de contemplation désespérée.

—Bud Light.

—Hmm?

—Monsieur Scott, je vous ai dit dans quel bar j'étais ce soir-là, mais je ne vous ai jamais dit ce que j'avais bu.

Il a passé un doigt sur la photo du corps mutilé de ma femme, puis ses lèvres se sont retroussées en un sourire.

—C'est toujours très gratifiant d'entendre un médecin légiste décrire mon travail en détail, Monsieur Goldwin. C'est vrai.

J'ai fixé son visage, abasourdi. Il...

—FILS DE PUTE! ai-je crié, mon esprit se remémorant les souvenirs du procès. Il était calme, passif... calculateur. Je vais te dénoncer à...

Son sourire s'est élargi.

—C'est mon avocat le coupable ? Allons, Monsieur Goldwin... Ils ne vous croiront jamais. En fait, a-t-il ri alors que je me débattais avec mes menottes,  les juges ont commencé à appeler cette affaire la « défense Scott » – le râle du criminel oublié. Dans ce monde, ce qui compte ce n'est pas ce que vous dites...

...mais ce que vous pouvez prouver.