BRISÉE

Chapitre 33

Kiara

Putain, ce mec est vraiment con. Une montagne de muscles... zéro cerveau. Parfait pour moi. J'essuie les dernières traces de larmes en arrivant à l'étage. Heureusement que mon maquillage est waterproof, sinon j'ose même pas imaginer ma tête après ce numéro. Une grossesse... sérieux ? C'est sorti tout seul alors que je veux jamais d'enfant. Jamais de la vie. Déjà que je suis un désastre ambulant, j'imagine même pas infliger ça à un gosse. Entre l'implant et les capotes, je fais tout pour éviter ce genre de catastrophe.

Les garçons n'ont pas pu monter. Tant mieux. Surtout Alec. Je gère très bien toute seule. Surtout après ce qu'il s'est passé. Kessy va râler quand elle va apprendre que j'ai fait mon bonus. J'ai gagné. J'ai quatre cents points d'avance, elle peut pas me rattraper en quarante-huit heures. Après-demain, nouveau mois. Victoire pour Kiara. Je chasse rapidement les images qui me reviennent d'Alec et moi. La voiture. Ses mains. Ses lèvres. Mon cœur qui se serre comme si on l'écrasait. Pleurer, c'était trop facile. J'ai juste repensé à lui... et tout est sorti. Non. Stop. Je suis pas là pour ça. Je suis là pour Fiona. Pour Spencer. Pour mon père. Pour Fanny. C'est tout ce qui compte. La musique est plus étouffée ici, plus feutrée. L'ambiance change complètement. Des alcôves, des canapés, des lumières tamisées. Des hommes riches, bien habillés, entourés de filles beaucoup trop jeunes, beaucoup trop parfaites.
Champagne.
Drogue.
Argent.
Le décor est posé.
Je balaie la salle du regard. Fiona... Fiona... comment je vais te trouver ? Un serveur passe avec un plateau rempli de coupes.

- Excusez-moi, je cherche Fiona.

Il s'arrête net. Son regard se durcit.

- Qu'est-ce qu'elle a fait cette salope ?

Mais c'est qui ce connard ?

- Rien. J'ai mes règles et elle devait me dépanner un tampon.

Effet immédiat. Comme à chaque fois qu'on parle de règle, ou de bébé. Les mecs face à ce genre de sujet ne savent plus parler.

- Elle doit être en train de préparer les commandes.

Il désigne le fond du menton, pressé de fuir la conversation. Je hoche la tête. Parfait. Je sors mon téléphone en marchant dans le couloir. J'ai téléchargé une appli dictaphone. Pas question d'oublier quoi que ce soit. Ni de perdre une preuve. J'active l'enregistrement. Je glisse le téléphone dans mon sac. Le bruit est toujours là, mais plus supportable. J'arrive devant un long bar, plus chic, réservé aux VIP. Trois personnes derrière. Un homme. Deux femmes. Des tablettes partout. Commandes digitales. Les clients n'ont même pas besoin de bouger. Je connais, avec Kessy on adore ça. Fini les files d'attente au bar. Je les observe. La première : grande, rousse, sûre d'elle. Elle aime clairement ce qu'elle fait. Sourire facile, gestes fluides. La seconde... Plus petite. Blonde très claire. Maquillage impeccable, mais... Son regard trahit tout. Fatigue. Tension. Elle enchaîne les verres à toute vitesse, les yeux rivés sur sa tablette. Aucune envie d'être là. C'est elle. Forcément. C'est Fiona. Je ne bouge pas. J'attends. Elle termine une commande, attrape un immense plateau chargé de coupes. Elle passe devant moi sans même lever les yeux. Je remarque qu'elle retient sa respiration un instant, puis elle disparaît dans une petite salle privée.

Je me cale sur le côté, juste à l'entrée. À l'intérieur, des voix d'hommes. Des rires. Le bruit des verres qui s'entrechoquent. Fiona parle, polie, professionnelle. Puis une autre langue. Des rires différents. Plus froids. Ça me file la chair de poule. Quelques minutes plus tard, elle ressort. Même démarche. Même visage fermé.
Le plateau est maintenant rempli de verres vides. Je ne réfléchis pas. Je la suis. Elle pousse une porte battante. J'accélère.

- Fiona !

Elle se retourne d'un coup, mais ses mains restent stables. Pas un verre ne tremble. Impressionnant. Elle me regarde, surprise.