LOVE IN A TIME OF THE ZOMBIE APOCALYPSE (traduzione)

Capitolo 55: Decisioni

Per Alexander Amarov, il processo di morte è stato un semplice caso in cui ci si è messi in disparte e si è guardato mentre l'Altro si impadroniva gradualmente di lui.
Si chiese se qualcuno si fosse preso la briga di chiedere a un infetto come ci si sentisse. Non il male, i dolori, i brividi, la nausea, il disorientamento, la debolezza, la febbre e il graduale spegnimento degli organi del corpo. No, si riferiva a ciò che si prova psicologicamente. Se qualcuno si fosse preso la briga di informarsi, Alexander sarebbe stato felice di raccontare l'esperienza, per i posteri.
All'inizio sembrava uno stato d'animo, di quelli che ti fanno cedere all'impulso di essere difficile o irritabile, di solito sapendo che era a causa della fame, della stanchezza, del dolore o di qualcos'altro di identificabile. Si sapeva che il malumore era temporaneo e che alla fine si sarebbe ritrovato l'equilibrio.
Non è così quando si è infetti.
Lo "stato d'animo" era un elemento permanente, stranamente sia all'interno che intorno a te, un'oscurità che si diffondeva come una placca neurodegenerativa, lanciando insidiosi viticci in tutto il cervello. Per inerzia e potenziamento, la rete malata si rafforzava nel tempo, tanto che l'Altro era presente sullo sfondo in ogni azione che facevi, in ogni pensiero che avevi.
Se Alexander aveva sete, beveva, ma l'Altro gli ricordava che, per quanta acqua consumasse, la sua sete non sarebbe stata placata. La pelle intorno alle ferite da morso aveva iniziato a screpolarsi e a crostare. Se avesse avuto le mani libere, si sarebbe grattato, ma l'Altro gli sussurrò all'orecchio che grattarsi non era sufficiente. Lo avrebbe spinto a scavare più forte e più a fondo, a fare a pezzi la sua stessa carne finché non si fosse sgretolata tra le sue mani.
Era un bene, allora, che lo avessero legato.
Questi macabri pensieri non si limitavano alla sua persona, purtroppo. Osservò le persone che lo circondavano: Belikov, Prestin e gli altri che erano venuti ad occuparsi delle sue ferite e a curarlo. Se non metteva a fuoco la sua mente e lasciava che l'Altro scorresse senza controllo, non vedeva più gli altri come persone, ma come... unità viventi di uno scopo non realizzato. Non erano prede, perché non era esattamente la fame che sentiva. Il virus non richiedeva che il suo ospite consumasse carne umana per sopravvivere, anche se gli zombie appena nati sembravano avere una predilezione per alcuni organi grassi e ricchi di nutrienti. Quello che il virus voleva era sopravvivere e, per farlo, doveva diffondersi.
Alexander cominciò a fissarsi sul movimento. Il ronzio della ventola della scrivania, l'arco ondeggiante di un foglio di carta che vola sul pavimento, il pulsare dell'illuminazione dell'infermeria che gli occhi umani non riuscivano a percepire. Questi movimenti lo affascinavano, ma non quanto le persone. Le persone erano imprevedibili e, come tali, lo sguardo infetto di Amarov era attratto da loro.
Il passo successivo nell'infezione, si rese conto, era che questo fascino si trasformava in sete di sangue e nel bisogno di divorare e fare a pezzi. Quando ciò sarebbe accaduto, l'Altro avrebbe preso il sopravvento e Alexander, l'uomo, non sarebbe stato più tale. Il Re-Gen ingaggiò una battaglia coraggiosa, ma alla fine inutile, all'interno del suo corpo. Aveva evitato l'inevitabile e gli aveva permesso di osservare lucidamente mentre le sue facoltà venivano dirottate dal virus.
Gli scienziati lo avrebbero usato fino a renderlo inutilizzabile. Era esattamente quello che avrebbe fatto lui in circostanze simili. C'era anche la piccola speranza che la cura potesse essere messa a punto in tempo per salvarlo. Sapeva che le probabilità di successo erano minime, ma la squadra aveva già fatto miracoli. Forse un ultimo miracolo era in serbo?
Non erano in molti ad entrare nell'infermeria maschile. Se lo facevano, erano pazienti ambulatoriali e non restavano a lungo. A parte questo, il personale medico veniva a controllarlo, a nutrirlo, a lavarlo, a cambiargli la biancheria e a occuparsi dei suoi bisogni igienici. Lo osservavano, gli prelevavano il sangue e gli iniettavano altro Re-Gen, come se questo fosse sufficiente a farlo sopravvivere per qualche altro giorno. Non c'era stata conversazione. Nessuno voleva salvarlo, il che era ironico perché ne avevano bisogno.
Con sua grande sorpresa, nell'ultima settimana Hermione Granger aveva cominciato a visitare più spesso l'infermeria.
La prima volta venne con un carrello pieno di attrezzature. Questo accadeva prima che i rifugiati di Taransay si unissero alla flotta. Avrebbe potuto chiedere a Potter di assisterla con la magia, ma non lo fece. Con un notevole sforzo fisico, il carrello fu per metà trascinato e per metà spinto attraverso la stanza, con fili e cavi che penzolavano. All'inizio Alexander pensò che la donna stesse allestendo una postazione secondaria per eseguire altri test su di lui, ma ben presto capì che le macchine avevano un altro scopo.
Ben presto, la cella di vetro che era stata trasferita in infermeria fu riempita dalle cose che Hermione aveva portato: un tavolo, una sedia, strumenti medici. Alexander sapeva che la cella era lì per contenerlo, se o meglio quando si fosse trasformato. Questa eventualità era più imminente del previsto?
Se la cella non era stata allestita per lui, cosa ci faceva Hermione? E perché nessun altro la stava aiutando? La risposta gli sfuggiva ed era troppo debole per impegnarla in una conversazione che probabilmente avrebbe comunque ignorato. La volta successiva che lei arrivò, furono trasportate altre attrezzature. Un telo fu gettato su tutto il lotto, in modo che sembrasse un'attrezzatura di laboratorio superflua. Alla terza occasione, portò con sé un microscopio. Alexander si chiedeva se qualcun altro si fosse accorto della scomparsa di oggetti dai laboratori.
Non era possibile vedere esattamente cosa facesse all'interno del cubo di vetro, poiché il letto di Alexander era rivolto verso l'esterno, ma poteva sentire i bip dell'apparecchiatura mentre veniva accesa e calibrata. Una sera, mentre era in preda a una febbre dolorosa, aprì gli occhi e vide Hermione in piedi sopra di lui. La sua espressione era illeggibile, cosa insolita per lei. Avrebbe voluto dirle che le sue viscere sembravano in fiamme, ma la sua bocca era troppo arida per essere utile. Tutte le articolazioni del suo corpo erano in agonia. Si sentiva come se lo stessero squartando. Anche nel mezzo della nebbia della febbre, era acutamente consapevole di lei. Voleva chiedere aiuto. O pietà. Non ne era ancora sicuro.
"Morirai presto", rispose lei, rispondendo in qualche modo a entrambe le versioni della sua domanda inespressa.
Aveva un odore... diverso. C'era qualcosa di quasi stuzzicante nel suo profumo. Era intenso e inebriante. Gli fece stringere dolorosamente lo stomaco vuoto e rattrappito. Sentiva le pupille dilatarsi e all'improvviso la già scarsa illuminazione dell'infermeria era troppo. Girò la testa lontano dalle luci, emettendo un suono gutturale per comunicare la sua agonia. Tuttavia, l'impulso di afferrare la donna era irrefrenabile. Anche se non aveva idea di cosa avrebbe fatto dopo, se ne avesse avuto l'opportunità.
L'urto di un panno gelido posato sulla fronte e sulle palpebre chiuse riuscì a mettere a tacere le parole insensate che aveva elaborato. Gli diede un po' di sollievo dal bruciore. Gli diede dell'acqua da sorseggiare. Ci fu uno strattone alla cannula della mano sinistra, seguito dal getto freddo della soluzione salina e poi... qualcos'altro. Qualcosa che si era rapidamente trasformato in beatitudine. Ben presto il dolore bruciante agli arti si attenuò, così come il martellamento della testa e il sovraccarico sensoriale.
"Grazie", rantolò.
"Cerca di tenere duro fino alla prossima settimana", gli disse lei. "E poi sentiti libero di fare i bagagli".
Quando si svegliò più tardi, si chiese se avesse semplicemente immaginato la loro interazione. Ma poi sentì la salvietta accanto al viso. Ed era ancora relativamente libero dal dolore.
Ieri, l'ex medico personale di Alexander, il dottor Prestin, lo visitò al mattino e fece le sue osservazioni. Come sempre, una guardia si trovava nelle vicinanze. Prestin non godeva della fiducia della flotta e a ragione, pensò Alexander. Era un uomo sgradevole, ma era stato fedele ad Amarov.
"Quanto tempo ho?" Alexander gli chiese.
"È difficile da dire", rispose Prestin, mentre cambiava la medicazione della ferita da morso di Alexander. Lanciò un'occhiata laterale alla sua ombra vigile. "Non sono un esperto di questa malattia. Belikov dice che potrebbero volerci giorni o settimane".
Alexander chiuse gli occhi, ma li riaprì con sorpresa quando Prestin gli mise in mano qualcosa. Il medico si chinò sul suo paziente, facendo un'esibizione per rimboccare le lenzuola del letto.
"Muori alle tue condizioni, Alexander", sussurrò. Si raddrizzò, si tolse i guanti e il camice e li gettò in contenitori HazMat separati. "Ho finito", disse alla guardia, imperiosamente.
Alexander non osò guardare l'oggetto che aveva in mano finché Prestin e la sua guardia non se ne furono andati. Sollevò la testa per dare un'occhiata in basso, trasalendo per l'uso dei muscoli addominali che protestavano. La mano si aprì. A quanto sembrava, Prestin gli aveva fatto il dono della misericordia.
Era una lama di rasoio.