LOVE IN A TIME OF THE ZOMBIE APOCALYPSE (traduzione)

Capitolo 12: Le cose necessarie

Malfoy aveva detto di voler passare un po' di tempo su una scopa. Hermione aveva ritenuto la cosa fattibile.
Poi aveva aggiunto che voleva un po' di tempo su una scopa nel campo di Quidditch di Hogwarts. Lei ci aveva riflettuto per un po' prima di decidere che sì, anche quello era fattibile, a patto di far assumere all'agente Kent il ruolo di compagno di cordata di Malfoy per tutta la durata del viaggio. Anche se Malfoy le parlava con frasi di senso compiuto, con il suo meccanismo criptico incorporato disattivato, e non aveva cercato di strangolarla una volta nelle ultime tre settimane, era ancora un assassino condannato.
Hermione non era una sciocca. Sapeva che la sua vita era a rischio ogni volta che era sola con lui. Ah, ma il rischio era abbastanza piccolo da non superare i benefici se avesse continuato a consegnare altre pagine del D.R.A.C.O. Di questo passo, avrebbe avuto tutto nel giro di pochi giorni.
Anche Malfoy non era uno sciocco. Il suo gioco aveva molto senso, se si era Draco Malfoy. Non è che qualcuno si aspettasse che si trasformasse in Madre Teresa da un giorno all'altro. Avrebbe dato solo fino a quando loro avrebbero ricambiato e, a detta di tutti, quello che chiedeva loro era relativamente poco. La grande richiesta era però la fiducia. Hermione non si fidava di lui, ma si fidava del suo istinto e quell'istinto le stava dicendo che l'omicidio e il caos non erano in programma.
Si Materializzarono nel bel mezzo di un'umida estate scozzese. Il campo era prevedibilmente deserto. Mesi di incuria avevano fatto sì che l'erba arrivasse alle ginocchia di Hermione. Notò che Malfoy non era più al suo fianco. Stava attraversando il verde, dirigendosi di proposito verso il bordo del campo. Hermione si strofinò la parte superiore delle braccia per liberarsi della pelle d'oca. Nonostante le leggendarie protezioni esterne della scuola fossero state rese obsolete, sembrava immensamente sbagliato entrare con la Materializzazione con tanta disinvoltura nel parco di Hogwarts. Il castello stesso era una questione diversa, naturalmente. Le protezioni intorno alle pietre erano antiche e, a differenza dell'esterno, non richiedevano una manutenzione costante. Erano una caratteristica permanente e, come tale, era ancora impossibile Materializzarsi direttamente all'interno del castello.
Il campo era molto silenzioso. L'aria era immobile. Non c'erano richiami di uccelli notturni né insetti ronzanti che si avventuravano dalle sponde fangose del lago. Sembrava di essere all'interno di una sorta di lezione di storia ermeticamente sigillata. Le bandiere e gli stendardi delle case che adornavano le tribune del Quidditch giacevano scuri e flosci. La luna piena faceva luce, anche se a malapena. Il ricordo di Hermione di Hogwarts era senza dubbio abbellito. Ricordava che l'erba era così brillante che faceva male fissarla in pieno sole, mentre il verde dei Serpeverde era di un paio di tonalità più scuro. Ricordava lo scarlatto e l'oro intenso dei colori di Grifondoro su bandiere che sventolavano nella brezza così energicamente da fare rumore. Il campo non era mai stato pensato per essere visto così, privo di colori come era. Tutto era monocromatico.
Gli stivali da combattimento presi in prestito da Malfoy scricchiolavano sulla sabbia e sulla ghiaia che costeggiavano il campo. "Dove stai andando?" Chiese Hermione. Non c'era bisogno di gridare. Il silenzio le permetteva di usare la voce senza alcuno sforzo.
Lui rispose senza voltarsi. "A cercare un passaggio".

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Hermione non aveva idea che la squadra dei Serpeverde avesse un proprio set di scope da allenamento, custodito in un ripostiglio nella rimessa delle scope della scuola. Le scope della squadra più recente erano ancora lì. Non era sorpresa. Mentre tutti gli altri giocatori di Quidditch si accontentavano di una vecchia scopa della scuola nel caso in cui il loro manico fosse rimasto in deposito, la Casa Serpeverde si era inventata le proprie regole. Questo faceva parte del fascino discutibile di Hogwarts: le piccole e meschine incoerenze. Guardando la cosa con occhi meno idealisti, Hermione si chiese perché alcune delle altre Case non avessero mai alzato un polverone per queste ingiustizie. Tassorosso, per esempio. La Casa Tassorosso si trovava sovente a subire punti o cambiamenti di regole all'ultimo minuto, spesso a vantaggio di Grifondoro o Serpeverde. Raramente si lamentavano, e si cominciava a capire che anche questo faceva parte del sistema del carattere attribuito. E se si accettava l'idea che in molti casi il libero arbitrio fosse in realtà un'illusione, allora diventava più facile capire perché Malfoy era diventato quello che era, e non... e non una qualsiasi delle miriadi di altre cose che avrebbe potuto essere.
Come un ricercatore di talento, per esempio.
La partenza di Malfoy dal Regno Unito era stata certamente "fuori programma". Forse aveva intravisto opzioni prima impossibili? Forse questo spiegava perché si era apparentemente liberato della petulanza e del risentimento della sua giovinezza? Tuttavia, la cattiveria che lo aveva reso la nemesi di Harry a Hogwarts era ancora presente. Forse avrebbe sempre fatto parte di lui?
Hermione si arrampicò in cima alle tribune dei Corvonero, perché erano le più vicine. Fu una salita lunga e faticosa, e quando si sistemò nella prima fila di panchine era già ricoperta da un sottile velo di sudore. Padma le aveva raccomandato di esercitare la gamba ferita per prevenire l'atrofia muscolare, e finora non c'erano state molte occasioni per allenarsi a Grimmauld Place. I corti riccioli all'attaccatura dei capelli si appiccicavano alla pelle umida. Hermione si spinse indietro i capelli, raccogliendo la chioma folta in una coda di cavallo più stretta.
Prese una delle bottiglie di ginger ale dalla borsa di tela e la aprì. La birra era perfetta per il tempo: secca, frizzante e ancora molto fredda. Mangiò la sua mela mentre guardava Malfoy volare, perché non c'era nient'altro da fare e la vista del castello vuoto sullo sfondo le faceva provare ogni sorta di malinconia.
Era davvero strano notare che ricordava il suo stile di volo, per così dire. Questa conoscenza era nata dalle molte partite Serpeverde contro Grifondoro in cui aveva giocato, in cui era solo una questione di tempo (e di opportunità) prima che eseguisse un fallo contro un membro della squadra di Grifondoro, di solito Harry. Dopo anni di osservazione acuta, non c'era da stupirsi se ricordava che Malfoy volava come se stesse montando il suo cavallo preferito. Non si accovacciava sulla scopa, come Harry, che teneva le caviglie ben strette come un fantino su un alto cavallo da corsa. Né si era "appeso" in modo evidente, come faceva Ron con il suo stile particolare e ciondolante.
No. Malfoy sedeva con la schiena dritta; i talloni erano fissati a un angolo di quarantacinque gradi, come se fossero posizionati in staffe invisibili. La mano sinistra teneva il manico della scopa, dirigendo il bastone con movimenti in gran parte indistinguibili, mentre l'altra mano era appoggiata sulla coscia. Quando Harry si muoveva, afferrava la scopa con entrambe le mani e la punta della scopa si abbassava verso sud per poi risalire. Quando Malfoy faceva questo, lo faceva con una sola mano, tirando la punta della scopa quasi fino al naso, in modo che lui e la scopa fossero quasi verticali nell'aria.
Harry aveva fatto notare una o due volte che era una manovra difficile da padroneggiare a tutta velocità, ma se ci si riusciva senza buttarsi giù dalla scopa, significava che si diventava meno bersagli quando si girava. La maggior parte delle collisioni e dei Baci dei Bolidi (come Ron li chiamava eufemisticamente) avvenivano quando i giocatori giravano la scopa.
Dopo circa venti minuti di volo, Malfoy smontò. Salì sulla sommità livellata della barriera di sicurezza, prima di saltare giù e raggiungerla alle panchine. Le sue gambe erano abbastanza lunghe da permettergli di appoggiare i piedi alla barriera. Le sue guance erano colorate. Senza parole, lei gli passò la borsa di tela. Lui la prese, estrasse il ginger ale e si scolò metà della bottiglia in una lunga e continua sorsata. Rimasero seduti - in un silenzio non proprio amichevole - a guardare le poche e rade nuvole che attraversavano la luna. Hermione era così tesa che fu quasi anticlimatico quando alla fine lui le parlò.
"Com'è iniziata?"
Lei sapeva di cosa stava parlando, ovviamente. "Nessuno lo sa con certezza. Ma hanno rintracciato la fonte dell'infezione a Londra. Il paziente zero, chiunque fosse, è vissuto e morto qui".
Si appoggiò allo schienale, appoggiando i gomiti sulla seconda fila di panche rialzate dietro di lui. "Quando è arrivato in ospedale, i medici curanti hanno diagnosticato l'encefalite. Probabilmente pensavano che fosse meningite".
Hermione sospirò. "Sì".
"E poi, quando si sono presentati altri casi, sarebbero stati abbastanza motivati da condurre la PCR su campioni di cervello post mortem", ipotizzò.
"PCR?"
"Reazione a catena della polimerasi", spiegò. "È una tecnica usata per rilevare la presenza di malattie infettive".
Lei dovette chiederlo. "Cosa mai ha suscitato il tuo interesse per la virologia?"
Lui si angolò leggermente a destra, in modo da essere rivolto verso di lei. Era ormai troppo buio per distinguere l'espressione del suo volto. "Non mi interessa solo la virologia".
"Allora...?"
"Allora perché ho passato diversi anni in Russia per imparare a costruirmi un profilo?"
Hermione annuì.
Malfoy bevve un sorso del suo ginger ale, osservandola dalla base della bottiglia. "Te l'ho detto".
Lei individuò il ricordo in questione, dal giorno in cui lo avevano liberato da Azkaban.
Ho individuato un mercato lucrativo e non sfruttato.
"Per i soldi", concluse lei. "Anche per la sfida".
Lui alzò la bottiglia verso di lei per congratularsi beffardamente della sua deduzione. Lei attese l'inevitabile approfondimento. Non fu una lunga attesa.
"I Babbani temono la mortalità in modo diverso da noi".
Emise un suono di scherno. "La gente magica non è certo immortale".
"L'aspettativa di vita media di un mago dell'Europa occidentale è di centoventi anni. In Giappone è di duecentocinque. Quanti anni ti sembra che abbia il professor Yoshida?"
"Direi circa ottantacinque?"
Sorrise, bevve un sorso e poi si leccò le labbra. Nella scarsa luce scintillarono brevemente. "Prova con duecento. Prepara pozioni da quando il mio bisnonno era in fasce. Confronta questo tipo di longevità con l'aspettativa di vita media dei Babbani e con i Babbani. Non è una cosa da poco".
"E Voldemort? Approvava i tuoi piccoli progetti secondari?"
Alla menzione di Voldemort, l'aria tra loro si raffreddò notevolmente. Il sorriso di Malfoy era ancora lì, ma ora era solo di facciata. "Diciamo che ciò che il Signore Oscuro non sapeva, non lo avrebbe mai dovuto preoccupare".
"Ah, ma l'ha scoperto, e gli ha dato fastidio. Ti ha tradito alle autorità prima che Harry lo uccidesse. È così che alla fine sei stato catturato".
"Ho corso un rischio. In quel momento mi sembrava che ne valesse la pena. Immagino che tu capisca bene che i rischi valgono la pena, visto che stai passando le ore piccole del mattino con qualcuno che potrebbe farti del male in cento modi diversi prima che sorga il sole".
Sentì una pugnalata d'angoscia nel ventre, ma cercò di non essere eccitata. "Se avessi pensato che mi avresti ucciso, non sarei qui".
"Ma uccidere non è fare del male, vero?"
"Ho una bacchetta".
"E anche una buona cosa. Ne avremo bisogno".
Lei si tese quando lui prese il sacchetto, trovò l'altra mela verde e cominciò a divorarla con rapidi morsi. Non faceva mai nulla a tentoni; erano per lo più azioni concertate e precise.
"Allora, qual è la tua storia?", chiese lui, facendole un gesto con la mela. "Perché sei qui?"
"Qui con te?"
Usò un sorriso che lei non aveva mai visto prima. Questo era un sorriso che scioglieva la nebbia. "No, kiska. So perché sei qui con me. Quello che non so è perché stai aiutando la tua squadra".
"Li sto aiutando perché hanno bisogno di aiuto. E questo era russo? Quanto sei fluente? Presto potremmo aver bisogno di scambiare rifornimenti con un convoglio".
"Sai cosa penso? Penso che tu stia aiutando questa squadra per il tuo malinteso bisogno di aiutare Potter. Non credo che tu sappia cosa significhi avere un progetto tutto tuo", disse. "E si dà il caso che il mio russo sia fluente come il mio francese".
Sapeva che la stava punzecchiando di proposito sul fatto di essere la perenne spalla di Harry. Era un vecchio insulto. "In realtà, il ReGen è una mia impresa. Ci stavo lavorando prima dell'epidemia, per questo era disponibile all'uso".
Era evidente che Malfoy non era a conoscenza di questo fatto, e ora sembrava sinceramente colpito. "Il ReGen è una dannata opera d'arte, spero che tu te ne renda conto".
Lei alzò le spalle.
Malfoy scosse la testa. "Sinceramente, Granger. Non so se il tuo problema sia la mancanza di immaginazione, ma ci sono circa una dozzina di applicazioni commerciali per una cosa come il ReGen".
"Al momento, l'unica applicazione che mi interessa è capire se può combinarsi con successo con il D.R.A.C.O.".
Gettò il torsolo della mela oltre la ringhiera e lasciò la scopa da Quidditch appoggiata alla barriera di sicurezza. "È divertente pensare che le nostre rispettive invenzioni possano davvero avere la capacità di salvare il mondo. A questo proposito, non c'è tempo da perdere".
"Dove stiamo andando?" chiese lei, prendendo la borsa.
"In biblioteca. È stato bello tornare su una scopa dopo tanti anni, ma siamo qui per affari, non per piacere".