LOVE IN A TIME OF THE ZOMBIE APOCALYPSE (traduzione)

Capitolo 80: Spezzami

"Draco, per favore, puoi rallentare!"
Si muoveva così velocemente che Hermione dovette correre per stargli dietro. All'improvviso si fermò del tutto, girandosi di scatto verso di lei. Hermione gli andò addosso. Avrebbe potuto essere divertente il modo in cui rimbalzò da lui come una pallina da flipper, se non le fosse sembrato di essere finita contro un albero a tutta velocità.
Draco le afferrò le spalle per fermarla. "Se vuoi farti ammazzare o peggio, continua pure a girare per la Londra babbana mentre..." si fermò a metà frase, fissando il vestito di lei. La sua espressione si rabbuiò. "Vai a casa. Immediatamente".
Vai a casa? Vai a casa? Era impazzito?
"Ero a casa e tu non c'eri! Sono venuta qui per cercarti!"
Ora erano proprio davanti ai numeri 16 e 18. Draco salì su una macchina e poi lanciò un'occhiata a Hermione quando lei cercò di raggiungerlo.
"Sto tornando di sotto, resta lì".
Troppo tardi, ormai lei era sul cofano, così lui le diede la mano e la tirò su accanto a sé sul cofano.
"Sei molto testarda, lo sai?"
Hermione non sapeva come rispondere, così si limitò a fissarlo e ad annuire.
Draco puntò la bacchetta tra le due villette a schiera e Hermione osservò la comparsa del 'Numero X', prima nascosto. Era identico alle case a schiera ai suoi lati, solo che i mattoni erano neri.
"Che cos'è questo posto?"
Rispose con un'altra domanda. "Chi tiene d'occhio i ragazzi?"
"Passano il fine settimana con i Weasley alla Tana".
Draco saltò giù dal tettuccio dell'auto e stava per sollevare Hermione verso di lui, quando lei gli scansò le mani. "Posso farlo da sola".
Era consapevole che suo marito probabilmente aveva visto le sue mutande mentre scivolava in modo piuttosto inelegante giù dal parabrezza e poi scivolava giù dal cofano dell'auto. Quando i suoi piedi furono sul marciapiede e lei si lisciò di nuovo la gonna, Draco era già in casa, tenendo aperta la porta d'ingresso.
"Entri?"
"Dipende a chi appartiene la casa".
"È la tua, Granger".
Lei sbatté le palpebre. "Vieni di nuovo?"
"Entra e basta. Non mi va di avere a che fare con altri fan club che si presentano. Hai idea di cosa potrebbero averti fatto quegli uomini?"
"Avevo tutto sotto controllo, se non l'hai notato".
"Un errore... un errore di calcolo, Hermione. Sei troppo abituata alla sicurezza della nostra casa".
"Forse sono solo abituata alla sicurezza di te", disse lei, sottovoce.
Lui la guardò, con un'espressione illeggibile ora, ma decisamente più affettuosa. "Dai, entriamo".
Lei gli passò accanto, confusa e incuriosita, ma non così distratta da non sentire lo sguardo di lui che la percorreva in lungo e in largo, con particolare attenzione alle gambe e al petto nudi.
Ginny non stava davvero scherzando. Il vestito era pericoloso. Doveva essere incantato o qualcosa del genere.
Una volta entrati, Hermione notò che la casa era stata spogliata della maggior parte degli arredi interni. Non era rimasto nulla di decorativo, nemmeno le modanature. Poteva vedere le aree in cui la moquette era stata tirata via e la carta da parati eliminata con il vapore. L'ambiente sembrava una tela nuda pronta per essere dipinta.
Draco la condusse in cucina e poi in una piccola stanza quadrata sul retro, foderata di scaffali lungo tre pareti. Il pavimento era di piastrelle a scacchi bianchi e neri. Era la dispensa, suppose Hermione. Non le ci volle molto per capire le origini della casa.
"Questa casa appartiene alla tua famiglia, vero?", disse. "Una volta hai detto che tuo padre aveva una casa in città. È questa la casa?"
"Sì."
"E non incontrerai nessuno qui?"
Lui sembrò perplesso alla domanda. "No".
Passò la bacchetta sul pavimento della dispensa e apparve una giuntura rettangolare, completa di maniglia. Era una botola. Draco tirò la maniglia e sollevò la porta. Il seminterrato, se era davvero lì che conduceva la botola, era inizialmente buio, ma fu presto illuminato da luci automatiche a sensore.
"Dopo di te", disse Draco, tendendo il braccio. La sua leggera maglietta grigia era incollata al corpo. Lei conosceva bene quella maglietta. Il colletto cominciava a sfilacciarsi. Le piaceva giocarci. Indossava anche un paio di jeans a brandelli di colore azzurro. Le ginocchia erano impolverate.
Sbirciò giù per i gradini ed esitò.
"Granger, tutte le risposte che cerchi sono laggiù. Inoltre, sotto la casa ci sono circa 10 gradi in meno". Quasi a sottolineare la gravità del caldo, una goccia di sudore dalla frangia bagnata gli scivolò sul naso. I suoi capelli sembravano quasi biondo oro quando erano bagnati.
Hermione scese le scale e si stupì di trovarsi in un salotto completamente arredato. L'estremità del seminterrato era ancora avvolta nell'oscurità, ma nello spazio attuale c'era luce più che sufficiente per dare una buona occhiata in giro.
L'arredamento aveva qualcosa di vagamente familiare. Hermione si rese conto che assomigliava alla combinazione di colori di alcune camere da letto del Maniero. Tuttavia, l'estetica era quella di una rivista di arredamento di lusso degli anni Ottanta. Velluto rosso, pelle rossa e rivestimenti in legno lucido erano in primo piano. In un angolo c'era un bar completamente rifornito.
Draco si avvicinò e iniziò ad aprire gli armadietti. Tirò fuori una bottiglia di vetro di acqua minerale, la aprì e la raffreddò con la bacchetta.
"Tieni". Le porse la bottiglia.
Hermone appoggiò la bacchetta sul bancone e accettò con gratitudine l'acqua. Bevve e bevve, sentendo lo sguardo di Draco su di lei. Gli occhi di lui si posarono sulla stoffa del vestito che si tendeva sul petto. La combinazione tra la temperatura più fresca del seminterrato e lo sguardo caldo del marito le fece irrigidire i capezzoli.
"Grazie", disse Hermione, sentendosi ristorata. Gli porse la bottiglia e lui ne bevve un rapido sorso. "Allora, mi dici perché siamo qui?"
"Oh, io lo so perché sono qui. Come tu sapevi che ero qui?"
"Io... ho trovato un biglietto nella tasca del suo mantello. C'era l'indirizzo".
"Hai ficcato il naso".
Era irritante, ma Hermione si trattenne dal rispondere sulla difensiva. Aveva ragione, dopotutto. Aveva ficcato il naso.
"Chi ha scritto quel biglietto? Sembrava una calligrafia femminile".
"Una persona che lavora in un fondo che supervisiona le proprietà confiscate ai Mangiamorte mi ha contattato privatamente per informarmi della casa. A quanto pare il Ministero ha trascurato di dire che è stata restituita alla mia famiglia. L'informatore ha ritenuto che dovessi avere accesso a ciò che era mio di diritto. Sta lavorando per duplicare un mazzo di chiavi per me. Al momento ce n'è solo uno".
"Questa persona ha letto la tua storia sul giornale, si è immedesimata e ha capito che poteva aiutarti a riavere la tua proprietà?" Riepilogò Hermione. Era molto contenta di sapere che la campagna mediatica stava avendo il giusto effetto.
"Sembra di sì. Mi hanno detto che oggi avrebbero lasciato la casa aperta se avessi voluto vederla prima della consegna ufficiale. Doveva essere una sorpresa per te e i ragazzi". Lui la fissò. "Pensavi che venissi qui per incontrare una donna, vero?"
Hermione si sentì bruciare il viso.
La reazione di lui la sorprese. Scoppiò in una risata.
"Sono contento che uno di noi due lo trovi divertente", brontolò lei.
"Quando mai avrei trovato il tempo di avere una relazione?"
"Sai, questo non è affatto rassicurante come Hermione, non essere ridicola, non lo farei mai".
Lui trasalì, anche se nella sua voce c'era ancora un sorriso. "Hermione, non essere ridicola, non lo farei mai. Inoltre, ti ho dato motivo di dubitare di me? Sono stato negligente nei miei doveri a casa, nei miei doveri verso i nostri figli?"
"No".
"Allora cosa ti ha messo in testa questa idea?"
"Stai scherzando? Non mi hai toccato per quasi sei mesi!"
Ora era molto serio. "Granger, ti ho detto perché".
"Ho pensato che forse. Non so... da quando è nato Orion. Ho pensato che forse c'era la possibilità che tu stessi, sai..."
"Che stessi cosa?"
"Perdendo interesse".
Era stupito. "Per te?"
Lei fissò i suoi sandali, annuendo.
"Mai. Mi hai sentito, Hermione? Mai. Impossibile".
Questa sì che era una buona risposta. Si sentiva molto meglio. "Come mai non parli mai di questo posto?"
"A dire il vero, fino alla settimana scorsa pensavo che il Ministero avesse confiscato tutto dopo l'arresto di mio padre. È stato presentato come prova nel suo processo. Ho sempre saputo dell'esistenza di questa casa, ma non ho mai avuto motivo di venirci prima d'ora".
"Perché no?"
Lui la guardò negli occhi e lei vi vide un'esitazione. "Ero troppo giovane. Questa casa aveva uno scopo ben preciso".
"Quale scopo?"
Altra esitazione. "È meglio se ti faccio vedere".
Lei lo seguì mentre la conduceva nella parte più buia del salone. Altre luci automatiche si accesero quando entrarono nello spazio.
Hermione rimase a bocca aperta.
Draco non disse nulla. Osservò l'armamentario assortito in mostra con le mani sui fianchi e un'espressione rassegnata sul volto.
"Buon Dio, questa era la prigione del sesso di tuo padre!"
Lei colse il breve lampo di divertimento nei suoi occhi. "Questa è una parola per definirlo, suppongo? Per essere più precisi, qui si tenevano di tanto in tanto dei Raduni Oscuri".
Tutti avevano sentito parlare dei famigerati Raduni Oscuri di Voldemort. Alcuni sostenevano che fossero apocrifi e facessero semplicemente parte della strategia di reclutamento dei Mangiamorte.
"Cosa intendevi quando hai detto che la casa è mia?"
"Ho trasferito la proprietà a te". Adesso sembrava decisamente esitante.
"Perché?"
"A seconda dell'esito dell'Inchiesta della prossima settimana, potresti voler trasferirti con i bambini in un luogo più urbano, più vicino al Ministero e ad altri servizi. Dopo la conclusione del mio caso, avrete più libertà, non sarete controllati o sorvegliati. Anche il mandato di Potter come Ministro lo garantirà. Questa potrebbe essere una casa per te. E quando il mondo si rimetterà in piedi, se non la vorrai più, potrai venderla. Non potrai mai vendere il Maniero, né sarai in grado di mantenerlo da sola".
"Perché continui a parlare come se tu non fossi presente?", chiese lei.
Lui alzò le spalle. "È una possibilità. Voglio solo che tu abbia delle opzioni".
"Un'inchiesta speciale del Wizangamot non è la stessa cosa di un'accusa penale, Draco. È altrettanto probabile che tu esca da lì la prossima settimana, completamente scagionato".
"Un'inchiesta speciale del Wizangamot è anche un comune precursore di accuse e arresti. Questa è solo una precauzione se dovesse accadere. Tu e i bambini siete la mia priorità, ora e sempre".
"Vorrei che mi avessi detto tutto questo prima".
Evidentemente aveva detto qualcosa di sbagliato, ma Hermione non riusciva a capire cosa potesse essere. All'improvviso sembrava arrabbiato. Per un attimo fu sicura che Draco stesse per, o meglio, volesse esplodere contro di lei.
Ma poi lui chiuse gli occhi e sembrò attingere a qualche riserva interna. O forse stava applicando un approccio del tutto nuovo.
"Granger", cominciò, un po' rigidamente, "mi è permesso avere preoccupazioni private, paure e insicurezze. E mi è permesso lavorare su di essi senza darti rapporti dettagliati sui progressi. Lo sto già facendo con l'aiuto di un professionista. Vedere questa casa per la prima volta era qualcosa che volevo... dovevo fare da solo. Molti dei miei problemi risalgono a prima di noi, e non è irragionevole che io abbia un po' di privacy e di tempo per elaborarli".
Il monologo sembrava provato. L'idea che il terapeuta di Draco lo avesse aiutato a sviluppare una risposta pronta alle sue intromissioni era mortificante. Hermione improvvisamente si vergognò terribilmente. Si era fatta in quattro per arrivare a questo. Se solo avesse lasciato perdere. Voleva solo sorprenderla.
Draco aveva ragione. Stava interferendo.
"Mi dispiace molto", esordì Hermione, e poi, anche se quasi la uccideva ammetterlo, aggiunse: "Credo che la mia immaginazione abbia avuto la meglio su di me. E... e mi manchi così tanto!"
Sembrava che stesse per andare da lei. L'intenzione gli si leggeva in faccia, ma non la portò a termine.
"Eppure ti faccio paura".
"Non è vero", insistette lei, non per la prima volta.
"Ti è mai venuto in mente che, a volte, hai paura di me perché questa è una risposta perfettamente logica e razionale? Che non c'è nulla di sbagliato in te? Che cercare continuamente di 'superare' questa risposta di paura è come dire a te stessa di rilassarti quando c'è un pericolo nella stanza? Anche tu hai bisogno di tempo per guarire. Come possiamo farlo se ci scateniamo continuamente a vicenda?"
"Ti amo! Questo conta qualcosa, no?"
"Non puoi amarmi e avere paura di me. Queste cose devono escludersi a vicenda".
"È per questo che mi stai lontano? Perché pensi che io abbia paura di te?"
Draco si mosse molto velocemente. In un attimo fu accanto a lei. Hermione emise un suono di sorpresa e alzò le mani, istintivamente.
""Bugiarda", le disse lui, sollevandole il mento verso di sé. "Ma così bella. In nome dell'Ade, dove hai trovato questo vestito? Non l'ho mai visto prima. Me lo sarei ricordato".
"L'ho preso in prestito da Ginny".
Lui le fissò la bocca, come faceva spesso quando la desiderava. Il suo pollice le sfiorò il labbro inferiore, un altro indizio. "Povera Kiska. Non riesci a vedere la foresta per gli alberi".
"Cosa vuoi dire?" Hermione era furiosa per la risposta del suo corpo, perché la rendeva davvero una bugiarda. Un sudore freddo le imperlò la pelle. Strinse i denti nel tentativo di trattenere il tremito.
Draco la girò in modo che la sua schiena fosse contro il suo petto, ma la sua mano rimase avvolta intorno al suo mento, con lìindice e il mignolo appoggiati sulla sua gola. "Guarda questo posto, Hermione. Guardati intorno. Se mai avessi bisogno di una prova che io provengo da una famiglia davvero molto cattiva, eccola qui. Ci siamo dentro. Sono stata letteralmente allevato per l'iniquità. Nessuna educazione, nemmeno da parte di quelli come te, riuscirà a superare la natura".
"Sembri così fatalista. Così assoluto".
Lui scosse la testa. "No, solo realistico. È difficile avere un rapporto sano con te quando non ne ho uno con me stesso. Riesci a capirlo?"
"Io... credo di sì".
"Non sono a mio agio con me stesso, Hermione", le sussurrò Draco all'orecchio. Il polso di lui era appoggiato sulla clavicola di lei, la mano di lui si stringeva intorno alla gola di lei. "A volte trapela, nella mia violenza". La sua voce si abbassò e così la sua mano. Scivolò sul davanti del vestito, tra i seni, lungo la pancia, fermandosi appena sotto l'ombelico. Le sue dita si arricciarono contro il cotone.
Hermione pensò di scattare, tanto era acuta la tensione tra la fuga e l'eccitazione.
"Hai visto cosa ho fatto a McInnes, cosa ho fatto ad Amarov e a Honoria. Non hai idea delle altre cose che ho fatto". Il bordo del pollice si posò sul bordo dell'ombelico. Lo sfiorò leggermente.
Hermione ora respirava affannosamente e, quando si azzardò ad alzare lo sguardo su di lui, vide che osservava i progressi della sua mano con occhi socchiusi. "Quando ti scopo. Lo sento sotto la pelle. Non è mai successo con nessun'altra donna con cui sono stato. Solo con te".
Anche in mezzo alla cacofonia del sangue che le saliva alla testa, Hermione si appuntò mentalmente di fare una conversazione successiva del tipo "quali altre donne?"
"I miei sentimenti per te si collegano a una parte di me molto oscura". Il suo respiro affannoso ora era quasi pari a quello di lei. "Il mio terapeuta dice che il mio errore è stato quello di cercare di sopprimerli. I risultati possono essere alquanto... esplosivi". Ora le stava sollevando la gonna e le sue dita la trascinavano lentamente lungo la coscia.
"Cosa... Cosa suggerisce?"
"C'è paura nella tua voce, tesoro. Vuoi che interrompa questa conversazione?"
Neanche per sogno, pensò. Il suo corpo non stava solo cantando. Era il suo stesso coro.
Scosse la testa. "Non c'è niente di male a fare solo una conversazione".
Lui rispose con una risata bassa. Lei sentì il rimbombo nel petto di lui.
"Sì. Solo una conversazione. Tra due adulti consenzienti". Fece scivolare le labbra lungo l'orecchio di lei, catturando il lobo tra i denti.
Hermione gemette, facendo ricadere la testa contro la spalla di lui.
"Dice che non posso costringermi a fare affidamento solo sul buon senso o sulla logica per moderare i miei impulsi più bassi quando sono con te. È questo che mi danneggia. Perché gli altri miei bisogni e desideri quando si tratta di te..." Il suo vestito ora era tirato su fino alla pancia, esponendo le mutandine "... sono del tutto incompatibili".
"Cosa..." Hermione sussultò. "Di che cosa hai bisogno e cosa vuoi?"
Draco le palpò il ventre, premendo le cinque punte delle dita sulla pelle, saggiando la resistenza della carne. Sembrava che volesse aprirla con le unghie. "Per essere eccitato e sfidato. Per consumare, prendere, tenere. Il controllo. Le cose che mi rendono bravo in ciò che sono bravo, mi rendono anche poco adatto alla vita familiare".
"E se volessi essere consumata?", sussurrò lei, inclinando la bocca verso di lui. L'ultima parola finì con la sua voce che si bloccava perché Draco fece scivolare la mano sul davanti della sua biancheria intima, il dito medio che premeva leggermente contro il suo nucleo saturo e ricoperto di stoffa.
Il suono che lei emise fu in parte un gemito, in parte un lamento.
"La Vie En Rose", disse Draco e Hermione quasi svenne quando lui le passò la punta della lingua sulla giuntura della bocca. Le venne voglia di baciarlo, ma lui continuò ad allontanarsi. Gli piaceva controllare la spinta magnetica dei suoi baci. Tra le sue gambe, il dito di lui aveva iniziato a picchiettare delicatamente contro il suo clitoride.
"Che ne dici?", chiese lei, ansimando.
"Come dice la canzone, hai scelto di vedermi con gli occhiali rosa. Ma allo stesso tempo, il tuo istinto riconosce ciò che sono ed è per questo che ogni tanto hai paura. È il tuo cervello che ti dice di toglierti gli occhiali, tesoro".
Hermione non credeva che Draco si rendesse conto di quanto la stesse stringendo. Aveva continuato a strusciare la sua erezione sulla schiena di lei, e il denim ruvido dei suoi jeans sembrava rigido e graffiante.
"Non hai assolutamente idea di quello che ti nascondo. Se lo sapessi, prenderesti i bambini e scapperesti. E la tragedia è che te lo lascerei fare". Si avvicinò alla pelle sottile sotto l'orecchio, trovò un punto che gli piaceva e cominciò a succhiare.
La parte anteriore delle sue mutandine era un pasticcio zuppo. Il dito di Draco che picchiettava ora produceva un suono più distinto e compatto contro il tessuto bagnato.
"Dovresti fidarti abbastanza di me per dirmelo, per mostrarmelo", disse Hermione, parlando con brevi e nette lacune. "Lascia che tolga gli occhiali colorati".
"È quello che suggerisce il mio terapeuta. Ha detto che hai il diritto di sapere, di vedermi come mi vedo io. Dice che dovrei fidarmi di te".
"Sì. Ascolta il signore....Oh Dio, Draco, ti prego..." Hermione inarcò i fianchi, cercando di forzare la sua maledetta mano a fare... di più, ma lui la allontanò.
"Per favore cosa?" disse, e c'era una punta di crudeltà nella sua voce. "Stiamo solo facendo conversazione, non è vero, Hermione?"
"S... sì. Stiamo solo parlando".
"Se ti mostro tutte le mie parti oscure, mi respingerai. Quindi lavorerò su di esse".
"Dov'è la mia autorità in questo processo, Draco? Non devo decidere io cosa posso o non posso gestire?"
Infine, le fece scivolare la mano dentro le mutandine. Hermione gemette, ma il gemito finì con un grido di frustrazione perché l'intera mano di lui rimase semplicemente lì, con le lunghe dita che stringevano, ma non si muovevano. Toccava, ma non dava piacere. Stava impazzendo dal bisogno.
"Non sei riuscita a 'gestire' quello che ho fatto a McInnes. Non voglio mai essere la causa di quello sguardo sul tuo viso. Mai più".
"Non mi importa di McInnes!"
"Smettila di mentire", sibilò. Usò l'indice per separare le pieghe della sua chiazza e poi, benedetti Merlino e Circe, cominciò a strofinarle il clitoride.
Hermione mugolava, con gli occhi sbarrati e il viso sepolto contro il suo petto, sotto il suo mento. Il profumo di Draco la circondava. Le mancava raggiungere cuscini e lenzuola che profumavano di lui.
"Hermione?"
Aveva una gran voglia di venire. Era lì: la beatitudine a portata di mano, in attesa di lei.
Sei mesi. Sei mesi solitari, freddi e deprimenti, con solo Orion e Henry di tanto in tanto nel suo letto per giocare a Città delle Coccole o per ascoltare una storia della buonanotte. Sei mesi in cui aveva rischiato di procurarsi una lesione da sforzo ripetuto alla mano destra perché, qualunque cosa facesse, quel maledetto marito le aveva rovinato tutte le altre dita del corpo, comprese le sue.
In quel momento, Hermione avrebbe fatto di tutto per arrivare lì; avrebbe strisciato in qualunque sudicio letamaio lui avesse voluto che strisciasse, se Draco le avesse concesso questa liberazione.
"Hermione. "
Lui smise di toccarla. Lei aprì gli occhi e lo fissò ferita e sconcertata.
"Dimmi la verità su McInnes".
"Ti prego, non possiamo..."
Lui le fece scorrere delicatamente un dito.
"La verità".
" Per favore!"
Le sue labbra ora erano sulla tempia di lei. "Per favore, niente. Dimmi quello che voglio sapere. Shh. Chiudi gli occhi. Va tutto bene, puoi farcela".
Cosa avrebbe dovuto dire? L'avrebbe visto uccidere delle persone proprio davanti a lei. Ma quello che vide quel giorno al Maniero fu qualcosa di diverso. Era un tipo di violenza premeditata macabra, quasi una performance.
Hermione sentiva sinceramente che McInnes se lo meritava. Si disse che qualsiasi genitore avrebbe voluto fare cose terribili alla persona che aveva fatto del male ai propri figli. Ma quando si trovò di fronte all'aspetto di quella cosa terribile, alla realtà, Hermione capì che non avrebbe mai potuto farlo. Non in quel modo.