« Adolescente, Ava avait une vie comme tant d'autres. Des tas d'amis, des amourettes de jeunesse, elle était épanouie, mais perdue. La plus grande décision qu'elle eut prise de toute sa vie fut de s'engager dans l'armée à ses dix-huit ans. Pendant s...
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Maman me l'avait dit. Papa aussi. Ils m'avaient tous répété que ça allait me détruire. Mais comme bien souvent, j'en avais fait qu'à ma tête. Du haut de mes vingt petites années, j'étais encore une gamine têtue qui ne réfléchissait pas aux paroles de ses parents. Je me suis engagée alors que je ne savais même pas ce qu'était vraiment la vie et me voilà, six ans plus tard. Ava Lane, 26 ans et totalement anéantie. Voici ce que je suis : un déchet.
J'ai arrêté de compter le nombre de fois où je me suis réveillée en sueur au milieu de la nuit. Je me rappelle avoir réveillé toute ma famille lors des premiers jours. Je me souviens de ce couteau que j'ai failli planter dans la jambe de ma propre sœur. Quelle sorte de personne étais-je devenue ?
On m'a appris à protéger les miens, à défendre mon pays et ne faire qu'un avec mes coéquipiers. Seulement, maintenant, j'ai l'impression que tout cela, tout ce que j'ai fait pendant six longues années est impossible à faire. Impossible lorsque je suis auprès de ma famille.
« Tu penses à quoi ?
— Rien d'important.
— Ava.
— Quoi ? Demandai-je sans me tourner vers ma sœur.
— Pourquoi tu fais ça ? Pourquoi tu te fermes autant ? Nous sommes ta famille, tu peux nous parler, on peut t'aider.
— Non, vous ne pouvez pas.
— Tu ne sais pas.
— Vous ne pouvez pas, Olivia ! Criai-je sans pouvoir me contenir. C'est impossible parce que vous n'y étiez pas ! Vous n'étiez pas là-bas !
— Tu sais quoi, je vais te laisser. »
Elle se lève du canapé sans dire un autre mot. Elle enfile sa veste, prend ses clés et file jusqu'à la porte d'entrée.
« Olivia...
— Non, Ava, non. Je fais tout ce que je peux pour t'aider. Les parents aussi, mais comment veux-tu aider quelqu'un qui refuse d'être sauvé ? »
Que suis-je supposée répondre à cela ? Je sais parfaitement que ma famille fait tout pour me sortir de là, qu'ils tentent par tous les moyens possibles de m'aider à aller de l'avant et à tourner la page, mais c'est bien plus difficile que cela en a l'air. J'ai besoin de temps. De beaucoup de temps, je crois. Ils ont voulu que j'aille voir une psychologue, c'est ce que je fais chaque semaine pendant une heure, mais ça ne change strictement rien à mon problème. J'ai plutôt l'impression de faire du sur-place voire de reculer parfois.
J'aurais beau leur expliquer quinze mille fois ce qu'il s'est passé, ils ne pourront jamais comprendre. Ils ne pourront jamais ressentir ce que j'ai ressenti pendant ces six longues dernières années. Ils ne pourront jamais être à ma place. Tout ce qu'ils peuvent faire, c'est imaginer. Seulement, il y a une grande différence entre imaginer quelque chose et le vivre. Ce n'est pas qu'une petite différence, c'est un faussé énorme qu'on ne peut pas franchir. Seuls ceux qui l'ont vécu peuvent comprendre.
